她笑而不答，隻用眼神示意我閉上眼。
我閉眼嗅花，忽然想起故鄉春日的氣息，那藏在湖南老屋庭前的海棠，那些寫不出的鄉愁與柔軟。
我輕輕低語：“原來，這花是思念。”
離開玫瑰園，我沿“匠人街”漫步。銀匠叮當作響，鐵匠錘聲如鼓，木匠刨花翻飛。一家家小作坊，像在訴說時間的技藝。
我凝視那一排排大馬士革鋼刀，刃光微寒，卻如詩中藏鋒。
一位鐵匠擦著額頭的汗，說：“真正的刀，不靠鋒利，而是懂得沉默。”
我點頭，將這句刻進《地球交響曲》：“在大馬士革，連刀也在講禮；在玫瑰中，鐵也學會了溫柔。”
他繼續說：“我們打刀三十年，隻為一把安靜的鋒芒。戰爭奪走了太多，我們的刀，不為殺伐，隻為護人。”
那一刻，我看見的是鐵之仁心。
夜幕降臨，我走入哈米迪耶市場。燈火搖曳，香料翻滾，絲綢與地毯像瀑布般流動。
市場儘頭，一位老樂師正撥動烏德琴，孩子們圍坐。他唱得沙啞，但歌聲卻像夜空的流星，照亮了每一雙眼。
我聽得出神，那歌聲像是在回憶失去的童年，又像在替沉默的人民訴說。
一曲終了，孩子們鼓掌。他卻淡然一笑：“歌，不是為了贏得掌聲，是為了不被忘記。”
我在一旁寫下：“大馬士革，是歌聲鋪開的地毯，走在其上，不忍踏重。”
臨走時，那位老樂師叫住我：“旅人，把這首歌也帶走吧。”
他遞給我一塊刻著古老符號的木牌：“這是我父親留下的調弦石，它能記住旋律。”
我鄭重收下，仿佛帶走一段不肯沉沒的回聲。
第二天清晨，我登上卡西翁山，俯瞰整座城市。金色穹頂與石牆如海浪般連綿，陽光尚未躍出地平線，但城的靈魂已然蘇醒。
我不由閉眼，深吸一口這古老空氣。
腦海中回放著昨日所有的畫麵：阿訇的低語、水煙館的詩句、玫瑰的香氣、匠人的錘聲、歌者的旋律……它們交織成一幅不能言明的畫卷，鋪展在我心底。
《地球交響曲》本章的最後一句，在我的筆下緩緩顯現：
“這不是一座城市，而是一部未完的史詩，石牆是它的段落，玫瑰是它的逗號，而我，是過客，是聆聽者，是記錄者。”
我翻開地圖，一道海風正從西方吹來，攜帶著鬆林與地中海的腥鹹氣息。
貝魯特——那是一本被反複撕毀又重新裝訂的詩集，是舊世界與新激情交織的岸邊。
貝魯特，我來了。
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