晚年住在臨安小樓，窗下小巷終年泛著青苔。
鄰家女子來學詞，總盯著我鬢邊銀簪笑：“先生的簪子，怎的總戴不正？”
那是用沈硯之留下的殘硯磨的玉簪，硯石裡夾著細砂，磨了整宿才成，簪頭總有些歪斜，倒像極了這一輩子，總戴不正的“才女”頭銜。
寫《永遇樂》那日，元宵爆竹聲震得窗紙發顫。
我對著銅鏡插戴花黃，忽見鏡中疊著兩個身影：一個是汴京蕩著秋千的少女，鬢邊簪著明誠送的白梅，裙角沾著溪亭的水草；一個是兩鬢成霜的老婦，簪子卡在白發裡，鏡麵上蒙著層薄灰，像蓋著半闕未填完的詞。
指尖撫過《漱玉詞》稿頁，墨跡裡浸著四十年光陰——原來這一輩子，不過是用才情做線，將碎了又碎的魂靈，穿成一串照不亮人間的、冷詞。
午後陽光斜照，鄰家女子捧著新抄的《聲聲慢》來問：“‘尋尋覓覓’是尋什麼？”
我望著她腕間晃蕩的銀鐲，忽然想起母親的翡翠鐲，在《詩經》竹簡上泛的冷光。
“尋的是碎玉啊。”我說著摸向案頭殘硯，硯池裡凝著昨日的墨，“年輕時以為碎玉能拚回，後來才懂，每片碎玉上都刻著‘此生長好’，可這‘好’字，從來都是反話。”
她似懂非懂，目光落在我耳後朱砂痣上——那裡有道淺疤，是張汝舟扯發時留下的，如今倒像顆褪了色的紅豆。
入秋時收到吳興來信，說有人在舊市集淘到半方青銅鏡，鏡背刻著“易安摹”三字。
我握著信站在簷下，看梧桐葉打著旋兒落下，恍惚看見明誠在甲板上追稿頁的模樣。
鏡背的海獸紋，是否還帶著當年江水的腥？他臨終前未說完的“勿負”，是否早刻進了青銅的鏽裡？
夜裡翻出沈硯之的殘硯，硯底他刻的“碎玉可拾”四字已被磨得模糊，卻在月光下泛著微光，像他當年探監時，袖口沾著的、未乾的墨。
冬至前夜，我在火盆裡燒舊稿頁。《金石錄後序》殘頁遇火時，“每獲一書”四字突然清晰，想起歸來堂的燭，趙明誠的筆，還有沈硯之在西湖邊說的“詞魂難滅”。
火苗竄起的瞬間，仿佛看見三個身影在火光裡重疊：趙明誠捧著青銅鼎轉身，張汝舟舉著玉連環獰笑，沈硯之抱著殘稿流血——原來這世間的男子，終究是要你用半世去懂，懂他們的癡，懂他們的貪，懂他們藏在袖口的，究竟是棄城令牌，還是替你暖手的炭。
除夕獨自登飛來峰，風掀起我破舊衣袂。
山下萬家燈火，沒有一盞是為我而燃。
忽然想起父親曾說“女子無才便是德”，可若我真的無才，又怎能將滿心碎玉釀成詞，讓後世之人讀時，會在某句“冷冷清清”裡，替我流儘前世今生的淚？
暮色裡，我輕聲吟起新作的半闕，山風掠過鬆林，恍惚傳來歸來堂燭火輕響。
那個說“易安，這字該這樣寫”的少年郎，終究還是隨著金石一起，埋進了歲月的墳塋。
而我袖中藏著的，是用四十年血淚刻的、永遠寫不完的《聲聲慢》——每一聲“尋尋覓覓”，都是在人間碎玉堆裡，找那個從未真正懂我的、薄情的，又讓我不得不懂的，命運。
下山時摔了一跤，殘硯從袖中滾落，磕在石階上。
我摸著硯池裡的“漱玉”二字，發現不知何時，那裡多了道新刻的痕，像滴未乾的淚。
忽然明白，這一輩子，我既是寫詞的人，也是詞裡的魂，被千萬人讀著，卻再沒人能讀懂，這殘硯裡藏著的，是三生三世的、未冷的血。
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