我在四月的溪水裡醒來，掌心硌著的不是生絹，而是帶棱的鵝卵石。
母親的呼喚穿過三十年光陰，像根細針紮破了吳宮的夢。
腰間的羊脂玉佩還在，卻比記憶中冷得多——原來重生，是讓我帶著滿身傷痕，再走一遍那座活墳。
“夷光。”他的聲音從身後傳來，草鞋碾過青石板的節奏，與前世分毫不差。
我盯著水中倒影，看他的青竹傘遮住半樹桃花，陰影裡的眼睛依舊深如淬了墨的潭，卻在我彆過臉時，泛起一絲不易察覺的顫栗。
“明日隨我去越都。”他遞來的不是野薔薇，而是一束沾著晨露的苦艾——和前世訓練時熏得我流淚的藥草一個味道。
指尖掐進掌心，血珠滴在鵝卵石上，恍惚看見前世他按在我腰上的指痕，此刻正沿著我的脊柱爬成冰蛇。
“範大人是忘了，”我抓起溪水潑向桃花，花瓣打著旋兒撞碎他的倒影，“還是想再看一次，西施如何在吳宮把心剜出來，喂給吳王？”
他的傘“當啷”落地，露出額角的薄汗——原來這一世，他也帶著記憶重生，卻仍要把我推進那座熔爐。
深夜，我在他暫住的廂房找到半卷竹簡。
泛黃的絹帛上，是他工整的小楷：“夷光今日學步摔破膝，血珠濺在我袖口，竟比越劍的朱砂更豔。”
“夷光偷藏家鄉的糯米糕，被我發現時像受驚的小獸，卻把最甜的那塊塞給我。”
每一句都像刀，剜開前世他冷硬的麵具，露出底下千瘡百孔的愧疚。
卯時的雷雨比記憶中更烈。
我站在老槐樹下，看他渾身濕透地奔來，手中攥著那枚沉在溪底的玉佩。
他單膝跪地時，泥水浸透的衣擺貼著小腿，露出與前世相同的舊傷——那是當年為給我采藥，在越山摔的。
“十五歲初見，你辮梢滴著水，像隻被雨打濕的雛燕。”他的聲音混著雨聲，“我明知該選更狠的心機女，卻偏要賭這雙眼裡的光，能燒穿吳王的甲胄。”
傘骨在風中搖晃，露出他眼底的紅血絲，“可我賭輸了，輸在你燒穿他甲胄時，也燒穿了我心裡的壁壘。”
我摸向他手腕的朱砂痣，前世我用胭脂點的，今生卻還在。
他突然抓住我的手按在胸口，心跳比戰鼓更亂：“在吳宮看見你為夫差描眉，我躲在巷口吐到嘔血，卻還要笑著對文種說‘美人計成矣’。”
雨點砸在傘麵上，他的淚混在雨裡，“你可知，你每對他笑一次，我便在竹簡上刻一道痕，如今整麵牆都是你的笑，卻沒一道是真的。”
母親的掃帚聲近了，我突然抽出被他握紅的手：“若再讓我看見你寫那些字句，”指腹劃過他掌心的薄繭，“便把你和這玉佩一起沉進浣紗溪——就像你前世對我做的那樣。”
他抬頭望我，眼中映著我決絕的臉，卻不知我藏在袖中的手，正死死攥著那半卷寫滿他心事的竹簡。
越都城的城門在暮色中打開時，他忽然輕聲說：“這次的教習坊，我讓人在牆角種了苧蘿村的木槿。”
我望著他青竹傘上的水痕，想起前世他說“等複國後”，卻終是沒等到。
如今他眼底的光，不再是算計的火，而是將熄的燭，可我知道，這燭火下藏著的，仍是越國的千萬兵戈。
“範蠡，”我忽然停住腳步，“你可敢教我越女劍？”
他怔住，看我從袖中抽出那把前世他送的、刻著“夷光”二字的銀簪，“不是舞給吳王看的柔術，是能割喉的劍——割那些想把我當棋子的人的喉。”
他伸手接過銀簪，指尖擦過刻痕：“明日便請越女劍的傳人來。”
傘柄在掌心轉了半圈，露出內側的細字——是我前世在吳宮寫的《采蓮曲》殘句，“隻是你若嫌累……”
“我不累。”我打斷他，望著城牆上勾踐的旌旗，“在吳宮的每一夜，我都在枕下藏著碎玉片，想著若有一日能回到越國，便用這玉片割開所有說‘家國為重’的人的喉嚨。”
轉身時，聽見他的傘骨發出細微的“哢嚓”聲，像極了前世我心碎的聲響。
這一夜，我摸著枕邊的竹簡入睡，指尖劃過他寫的“夷光怕雷，需燃三盞燈”。
窗外雷雨交加，卻沒人為我掌燈。
我知道，這一世的劫，不是成為西施，而是明知他手中握著刀，卻仍要盯著他眼中的光，一步步走進那座焚心的熔爐——就像他當年盯著我眼中的光，把我推進吳宮的火海。
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