林塵逝世的消息傳到嶽山耳中時，他正在千裡之外的一座孤峰上打坐。
他沒有回去吊唁，也沒有任何表示，隻是平靜地起身，走向了更深的山脈。
他來到初代武院的廢墟前，這裡早已斷壁殘垣，荒草叢生。
他從懷中取出一件珍藏多年、早已洗得發白的鳴人護額，輕輕地覆在那塊刻著“武無宗，心有主”的石碑上。
然後，他盤膝坐下，一坐便是三日，不飲不食，不言不語，如同一尊石像。
第四日清晨，一個背著劍的少年尋跡而來，恭敬地站在他麵前：“嶽老，您是在等什麼人嗎？”
嶽山緩緩睜開眼，目光落在石碑上，聲音嘶啞而深沉：“我在等。等一個敢站在這裡，說出他‘怕’過什麼的人。”
少年愣住了，他看著嶽山堅毅如山的背影，看著那塊象征著武道至高精神的石碑，一時間竟說不出話。
他以為武道的極致是無畏，是戰勝一切。
沉默在晨光中發酵。
許久，少年深吸一口氣，雙膝一軟，竟直直跪了下去，對著石碑低語：“我怕……我怕窮儘一生，也練不成絕世武功，會被人嘲笑，會被師父失望，會辜負……自己的名字。”
嶽山聞言，緊繃的嘴角終於有了一絲鬆動。
他緩緩起身，走到少年身邊，寬厚的手掌撫上他的頭頂，輕聲道：“好。”
隨即，他轉身離去，步履再無半分沉重。
他知道，武道的終點，不是讓強者更強，而是讓每一個弱者，都有敢於言弱的勇氣。
同一時間的深夜，玄音獨自回到了共憶牆的舊址。
牆已不在，隻剩一片被銀光草覆蓋的空地。
她盤膝而坐，閉上雙眼，以心音反溯此地最後的回響。
這一次，她沒有再看見那些熟悉的銀光草低語的幻象，耳邊卻響起了另一番景象。
風中，有千萬個聲音在輕聲呼喚。
“蘇璃……”
“嶽山……”
“玄音……”
“那個小女孩……”
這些聲音，來自四麵八方，來自無數個不相識的人。
他們並非在呼喚她本人，而是在講述各自的故事時，提及了他們的名字。
她的名字，林塵的名字，所有人的名字，都成了彆人故事裡的一個章節，一個段落，一個音節。
玄音的臉上，綻放出如釋重負的微笑。
她含笑閉目，輕聲自語：“原來，我們沒有消失。我們隻是……變成了彆人呼吸裡的音節。”
黎明時分，她取出最後一枚承載著記憶的玉片，將其殘餘的粉末儘數撒入身旁的溪流中。
晨霧彌漫，她的身影也漸漸融入其中，仿佛也化作了這天地間的一縷氣息。
春去秋來，不知又過了多少年。
一座老梅樹下，一個眼覆白布的盲童正側耳傾聽。
他麵前，一個神采飛揚的少年正在講述著一個古老的故事——“五個聽風的人”。
“……那林塵，一把火燒了自己所有的書；那蘇璃，親手折斷了最心愛的笛子；那嶽山，從此歸隱山林再未出世；那玄音，也消失在了晨霧裡。最後，那個小女孩，她在村口吹響了一支誰也叫不出名字的曲子……”
講到這裡，少年頓了頓，賣起了關子。
盲童卻忽然開口，聲音清脆地問：“那後來呢？後來怎麼樣了？”
少年哈哈大笑：“後來？後來這風裡到處都是人說話的聲音，亂糟糟的，誰還安安靜靜地聽故事啊？”
盲童搖了搖頭，沒有與他爭辯。
他低下頭，嘴裡輕輕地哼唱起來，不成調，不成曲，卻有一種奇異的韻律。
那正是很多年前，玄音和蘇璃合奏的《啟航曲》的一個變調。
一陣風吹過梅樹梢頭，沙沙作響。
一片枯黃的葉子悠悠飄落，正好落在盲童的膝上。
葉脈之間，仿佛烙印著一行極淡的字跡，淡得如同一個幻覺：“聽故事的人走了，故事才真正活了。”
盲童並不知道這些，他也沒有去問。
他隻是繼續哼唱著那段古老的旋律。
而這一次，風沒有再送來任何回響。
因為它自己，正在成為故事。
它拂過山崗，穿過田野，帶著那些逝去的名字和新生的低語，正悄然無聲地，朝著山下那座升起嫋嫋炊煙的小村莊，緩緩吹去。
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