倉庫的夕陽早沉了，隻剩下高窗裡漏進來的半縷殘光，在滿地畫稿上淌成淡金的河。二鍋頭的瓶蓋被我擰開時，“哢嗒”一聲脆響，在寂靜裡顯得格外突兀。酒瓶口還沾著上午的酒漬，風乾後結了層淡白的鹽，我倒出些酒在掌心，酒精的烈氣瞬間竄進鼻腔，嗆得我偏過頭咳嗽——這廉價白酒的勁，比我畫裡用的鬆節油還要衝。
周苓就坐在我對麵的畫稿堆上，膝蓋曲起，雙臂環著腿。我看見她伸手接酒時，指尖還在微微發顫，想來是酒精擦過皮膚時的涼，刺得她沒緩過來。她的掌心盛著酒，輕輕覆在鎖骨處那道淡藍的顏料痕上——那是下午我蹭上去的群青，此刻半乾半黏，被酒精一浸，立刻化開道淺藍的水痕。她擦得很輕，像怕碰壞了什麼，指尖在皮膚上打圈，藍痕便順著指腹暈開，漸漸淡成了霧，最後隻剩皮膚下隱隱的青，像塊藏在肉裡的玉。
我自己擦手臂上的赭石時，才覺出顏料早嵌進了皮膚的紋路裡。酒精一沾，先是刺骨的涼，接著就燒了起來，像把燒紅的鐵浸進冷水，疼得我倒抽口氣。那些乾涸的顏料硬塊，在掌心的摩擦下漸漸鬆脫，混著汗和酒精，在皮膚上淌成渾濁的溪流，最後滴落在身下的宣紙上，暈出小小的深色圓點——像我父親當年在畫稿上點的苔痕，隻是此刻的痕跡，多了些狼狽的煙火氣。
衣服扔在一旁的鐵桶邊，我的那件白T恤早成了調色盤，鈷藍、朱砂、檸檬黃混在一起，乾硬的布料硬得能刮傷人，領口處還沾著幾根周苓的頭發，淺棕色的，纏在顏料硬塊裡，像畫裡沒挑乾淨的纖維。周苓的襯衫更甚，淺灰的布料被朱砂染出大片暗紅，下擺處還有道被畫稿勾破的口子，露出裡麵洗得發白的棉質背心邊。兩件衣服癱在地上，真像兩具蛻下的舊皮囊，連帶著下午那些瘋癲的、灼熱的情緒，都被晾在了漸漸冷下來的空氣裡。
沉默漫上來時，我聽見倉庫鐵皮屋頂被風吹得“哐當”響。遠處不知哪裡傳來狗吠，很輕，像從很遠的地方飄過來，混著酒精揮發的氣息，倒讓人覺得安穩。周苓先站起來，背對著我扣襯衫的紐扣。她的脊椎骨節在單薄的襯衫下清晰可見，像串小小的玉珠，隨著她扣紐扣的動作輕輕起伏。我看見她指尖在背後摸索，偶爾碰到沒扣準的扣眼，便輕輕“唔”一聲，那細微的聲響，在寂靜裡像根羽毛，輕輕掃過心尖。
我穿上褲子時，布料蹭過腰腹的顏料痕，還帶著點未乾的黏膩。摸煙盒時，指尖先碰到了盒裡皺巴巴的煙紙，還有半根被壓彎的煙。打火機打了三次才著，火苗在夜色裡顫了顫，映得周苓的側臉亮了一瞬——她的耳垂上還沾著點淡藍的顏料，像顆碎掉的星。辛辣的煙霧吸進肺裡時，我猛地咳了兩聲，胸口的悶疼才稍稍緩解，那陣突如其來的空茫，像潮水般退下去些——下午太瘋了，瘋得像把這些年攢的勁都用完了，此刻隻剩滿身的疲憊，還有點說不清道不明的慌。
“我父親……”我開口時，才發現聲音啞得厲害，像被砂紙磨過，每個字都帶著疼，“他還說了什麼？”
周苓轉過身，頭發還沒理整齊，幾縷碎發貼在臉頰上，沾著點未擦淨的緋紅——那是下午酒精和心跳撞出來的顏色，此刻在夜色裡，倒顯得柔和。她的眼尾還帶著點疲憊的慵懶，像剛睡醒的貓，可眼神已經亮了，清亮得像西北的月亮，能照見人心裡的影子。“他說，您如果看到了，自然會懂。如果沒看到，或者看到了也不懂，那就算了。”
她說話時，手已經伸向了那個鐵盒——就是下午裝寫生稿的那個，鐵皮上鏽了幾道痕，是歲月磨出來的。她蹲下去，指尖在一疊寫生稿上輕輕拂過，那些紙頁發出“沙沙”的響，像風吹過草地。最後，她從最底下抽出本小冊子，薄薄的，頁麵已經黃得發脆，邊緣卷得像浪花，封麵上用毛筆寫著“心相”兩個字，墨色已經淡了，卻依舊能看出筆鋒的勁——那是父親的字，我太熟了，他寫“心”字時，總愛把臥鉤拉得很長，像道沒畫完的弧線。
“這是他一生畫畫的心得。”周苓把冊子遞過來時，指尖不小心碰到了我的手，她的手很涼，像剛摸過倉庫裡的鐵皮，“他說，技巧學校裡能教，但這個，得看緣分。”
我接過冊子時，手指控製不住地發顫。紙頁很薄，一摸就知道是早年的宣紙，帶著點舊紙特有的黴味，還混著點鬆節油的淡香——想來父親當年總把它帶在身邊，畫到興起時，就掏出來記兩筆。翻開第一頁，就是父親潦草的筆記，墨漬濺在紙邊上，像不小心潑上去的顏料。字裡行間夾著很多草圖，有的是半朵荷花，有的是幾筆山水，還有的是人物的側臉，線條狂野，沒什麼章法，卻透著股活氣，像困在紙裡的火焰。
筆記裡寫的不是如何調墨、如何運筆，而是如何“看”——看夕陽時，要記住光落在草葉上的溫度；看雨時，要聽雨滴砸在青瓦上的節奏；看人的眼睛時，要摸透那裡麵藏著的情緒，是喜是悲，是苦是甜。還有一句，被父親用紅筆圈了起來：“畫不是畫山水，是畫心裡的山水；畫不是畫人，是畫人心裡的魂。”
這是我以前最嗤之以鼻的“瘋話”。那時候我剛出名，滿腦子都是技巧、構圖、市場，覺得父親這些話太虛，太不切實際。可此刻讀著，每一個字都像錘子，砸在心上，疼得我眼眶發熱。我想起那些年，我為了迎合蘇曼的收藏，畫了多少精致卻沒魂的畫，那些畫裡有漂亮的山水，有精致的人物，卻沒有一點我自己的東西——就像沒有靈魂的木偶，再好看，也是死的。
“你為什麼幫我？”我合上冊子，指尖還停在那行紅圈的字上，抬頭看向周苓。倉庫裡的夜色更濃了，月光從高窗裡漏進來，照在她的臉上，能看見她睫毛的影子，像兩道淡墨的線。
周苓低下頭，用腳尖輕輕蹭著地上一攤乾涸的紫色——那是下午我潑在畫紙上的鈷藍和朱砂混出來的顏色，此刻乾硬得像塊石頭。她的腳尖很輕，蹭了兩下，就停下了，聲音也輕，像怕驚到什麼：“我父親……以前是陳老師的粉絲。”她頓了頓，指尖摳了摳鐵盒的邊緣，“很多年前，他去西北寫生，遇上山洪，是陳老師拉了他一把。後來我父親病了，臨走前，把這個鐵盒交給我，說有一天如果陳老師您需要，就交給您。”
原來如此。一段藏在歲月裡的因果，像父親畫裡的暗線，平時看不見，到了某個時刻，才忽然顯出來。我看著周苓，她的眉眼間，其實有幾分像她父親——尤其是那雙眼睛，亮得很，帶著股韌勁，像西北沙漠裡的胡楊，不管風沙多大，都能立著。
“你現在看到了，”我自嘲地笑了笑，手指指了指周圍的畫稿和空酒瓶，那些畫稿在月光下，像一片片破碎的色紙，“我可能不是你父親以為的那種大師。我隻是個失敗者——畫不出好畫，留不住愛人，連自己想走的路，都走不下去。”
“不。”周苓猛地抬起頭，眼神堅定得像塊石頭，她的目光掃過那些鋪滿地的畫稿，那些狂野的色塊、扭曲的線條，在她眼裡，竟像是有了生命，“我覺得……這才是藝術該有的樣子。活的，痛的，真的。”
她的話很簡單，沒有華麗的詞藻，卻像一顆小石子，投進了我心深處的死水。我愣了愣，看著那些畫稿——下午被我們碾壓過的畫稿，顏料暈得一塌糊塗，線條揉得歪歪扭扭，可此刻在月光下，竟透著股蓬勃的勁，像野草從石縫裡鑽出來，不管不顧地長。我忽然明白，這些年我追求的精致，其實是把自己困在了籠子裡，而下午那些不管不顧的潑墨，那些帶著痛和熱的筆觸，才是真正的我，才是父親說的“心裡的山水”。
那天晚上，我們沒有離開倉庫。我摸遍了口袋，隻剩四十三塊五毛錢，都給了周苓。她去倉庫外的小賣部買東西時，我坐在畫稿堆上，又翻開了《心相》。月光落在紙頁上，父親的筆記像活了過來，那些潦草的字，那些狂野的草圖，都在跟我說：“陳跡，彆丟了自己。”
周苓回來時，懷裡抱著個塑料袋，裡麵裝著兩袋麵包、兩瓶礦泉水，還有一條灰色的毛毯。麵包是最便宜的那種，乾硬得像塊磚，礦泉水瓶上還凝著水珠，涼得能冰到手。我們裹著毛毯，靠在冰冷的鐵皮牆邊，毛毯上有股淡淡的洗衣粉味，混著倉庫裡的顏料味，竟讓人覺得安心。
我掰了半塊麵包遞給周苓，她接過去，小口小口地啃著，眼睛卻看著我，像在等我說什麼。我便開始說——說美院的往事，說師父拿著戒尺敲我的手，說我第一次畫出讓自己滿意的畫時，在畫室裡哭了一整晚；說蘇曼，說她如何捧著我的畫，說我是“最有天賦的畫家”，又如何在我堅持要改風格時，冷冷地說“你這樣的畫，沒人會買”；說我這些年的掙紮，說我把自己關在倉庫裡，想畫卻畫不出來，想放棄卻又不甘心。
大多時候，都是我在說，她在聽。她不插嘴，隻是偶爾點點頭，或者輕輕“嗯”一聲。她的傾聽是沉默的，卻很專注——她的眼睛一直看著我，裡麵有光，像星星，能接住我所有的憤懣、迷茫，還有那一點點不甘熄滅的火星。我說起自己畫不出畫時的痛苦，她的手指輕輕碰了碰我的手背，很輕，卻像一道暖流，順著指尖，流進了我心裡。
夜深了，倉庫裡的溫度驟降，鐵皮牆涼得像冰。我們依偎在一起取暖，毛毯下的身體還殘留著顏料的顆粒感，蹭在皮膚上，有點癢，卻很真實。周苓的手很涼，我握住，揣進懷裡——我的掌心很暖，能把她的手捂熱。她沒有拒絕，隻是輕輕往我身邊靠了靠，頭靠在我的肩膀上，呼吸很輕，像風吹過紙頁。
酒精的勁還沒過去，加上這幾天的疲憊，我很快就沉沉睡去。沒有夢，沒有過去的煩惱，也沒有未來的迷茫。我隻記得，懷裡的手很暖，身邊的人很靜，倉庫外的風聲很輕，還有《心相》裡父親的話，像顆星火，在我心裡，慢慢亮了起來。