他步出門檻，像怕踩到那一筆的收尾。夏侯惇提著那名刺客，笑了笑：“奉孝，這人嘴硬得很，說他隻是送圖的手。”
“手無主，則棄。”郭嘉淡聲，“給他看一個‘空’字，再問一次。若仍不言，送去堤下做渡籍。”
“渡籍？”典韋挑眉。
“記他一條‘路’，讓他餘生都在這條路上進退。”郭嘉轉頭，“讓他看見每一張票號都不寫他的名字。”
典韋咧嘴，笑意粗厚：“這比砍他手還狠。”
“砍手會長恨，砍‘名’會化灰。”郭嘉的目光越過他們，望向北城的斷旗，“今日之戲未完。黃昏前，反鈴之喉會再動一次。”
“何以見得？”張遼問。
“因為它輸了第一局。”郭嘉微微一笑，“輸的東西，總想贏回來。贏不回來，便更亂。我就要它亂。”
他話音未落，巷角一道細小的童聲響起：“粥——”聲音猶疑，卻乾淨。荀彧回頭看去，是先前那個小乞兒。
他抱著一捆新柴，滿頭細汗，笑得露出一口白牙。荀彧接過柴，塞給他一枚木籌：“再熬一鍋。”
“再一鍋。”小乞兒跑遠了。
郭嘉收回目光，手指在空中按了一下。按在風上，也按在心裡。
他往廟後走去，那裡搭了一處小小的帷。
帷後放著一件素裳，袖口的針腳細而密，熏過火的那一針歪得很輕。帷前擱著一隻木碗，碗中薑絲兩片，熱氣未散。他停了停，什麼也沒說，轉身回到斷壁前。
——鴆·視覺）
午後，廟裡的影子被陽光推到牆根。我把那支藏鹽的木魚從廊下取出，鹽返白的位置還在。我用指甲輕輕刮掉，鹽屑如小雪，落在扇麵。
我抖開扇，扇麵像一尾魚。魚要入水。水在北邊。北邊的霧沒了，隻剩旗影晃動。旗影不亂，亂的是人的心。
我在廟簷下站著，等“喉”動。喉動的不隻是銅片和銀線，它需要一個“圖”。圖要從門外來，借“遷都之議”的名。來的人多半不持刀，他們持的是路。
路是紙，紙比刀更快。紙一展開，就能護住一個人的臉，也能遮住一隻手。
角門外果然有人來了。他披一件舊青衣，袖口縫的線是棕繩的絞法，像宮裡老人的手。他背著一卷長圖，圖外裹一層油布，油布邊緣沾了粥水。
粥水的味道不假。他走到門前，恭恭敬敬行禮，聲音蒼老：“臣奉‘太常署’之圖，為陛下指遷都之路。”
他把圖放在案上，緩緩鋪開。圖上的線墨很清，紙卻略厚。厚的紙不是舊，紙心裡多半夾了彆的東西。
我沒看圖，我看他的手。他的手背上有一個被繩勒出的舊窩。勒痕在虎口外側，角度偏了一分。偏這一分，說明他平日握的不是筆，是弩。他又不太像軍。軍的繭在拇指與食指之間，他的繭在小指根。這是“拉線”的繭。拉線是反鈴與傳音的手。此人，不是太常的吏，是“信”的人。
我扇骨挑了挑圖角。角下的油布裡貼著一層薄薄的牛皮。牛皮當中嵌了一條掰薄的匕。匕比先前那把更薄，薄到在紙與皮之間幾不可見。
它的位置正壓在“華陰”與“新豐”的交界處。匕若出鞘，便直指案前。案前是誰，毋庸多言。
“圖窮匕見。”他要演這出戲。他以為我們不知，他以為我們隻看線。
我沒叫。我把扇柄輕輕一推，把圖的另一角再鋪開半寸。半寸就夠了，足夠把匕尖的角度變一變，變得——碰不到任何人。
“好圖。”郭嘉站在案前，聲音平淡，“此圖所示，北出至華陰，再折東入新豐，確可避賊。隻可惜，路的儘頭不在許。”
那人眼裡閃過一絲狠。他執意前伸，手指壓到匕尖的位置。匕尖再薄，仍有一絲冰。
我看見他手背上的筋動了一下。他要發力。他發力的那一瞬，夏侯惇的斧背已經輕輕搭在他腕上。搭，不是砸。搭上去，他的力就泄了一半。
我順勢把扇麵一合，合在他掌心。他的掌心被扇骨撐開，匕反而貼在紙裡，出不來。典韋沒有動。他把鏈球用腳尖撥了撥，鏈輕輕一響。那響像一聲歎。
那人露出一絲絕望的笑。他不再爭。他忽然抬頭，對案前的青年看了一眼。那一眼裡，有一種說不清的東西。他像在問：你為何不逃？你為何不走我畫的路？你為何要背著整座城？
青年也看著他。看了一息，他輕輕搖頭。他的眼裡沒有怒，隻有一種不肯的靜：不肯臟，不肯亂，不肯用謊言換出路。他的手落在圖上，按住“許”。按得很輕，卻像把山按住一角。
“送下去。”荀彧道。
“且慢。”郭嘉抬手，指在圖角的油布上一點，“把這層皮揭了。”
我用扇骨挑開油布，牛皮卷起，匕露出全形。匕背刻著一行極小的刻痕：半個“鄴”字與半個“印”。兩半拚在一起，才是“鄴印”。這把匕，既是殺人的刀，也是投名狀。投給誰，毋須問。
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荀彧的袖口收緊了一線。他沒有看匕。他看郭嘉。郭嘉笑了一下：“果然不出所料。第二道‘喉’動了。”他抬目，望向廊下那塊曾經藏鹽的木魚。木魚靜靜的，背麵的白我已經刮去。它如一隻沒有舌的口，再也吐不出偏音。偏音不出，它會憋死自己。
“奉孝，遷都之詔何時出？”荀彧問。
“明日黃昏前，先以‘行在’之名出敕，令許縣臨時承天。”郭嘉答，“再下一道軍令：凡沿線渡口、倉廩、關卡，隻認赭印。舊印不作數。空票兩張，留待明日用。”
“何用？”夏侯惇問。
“替人‘贖命’。”郭嘉淡淡，“總有人拿著空票來。他以為他在贖自己的命，其實他在贖他背後那隻手的命。手一露，便可斬。”
典韋摸了摸下巴：“你這刀，不見血。”
“見‘法’。”郭嘉道，“法是刀，留給明日。”
——
黃昏將至，天光沉下。
城北的殺聲漸漸散去，敗旗被風吹得貼在牆上，像是牆上的陰影。
斷壁前的人群也稀了。粥棚卻還在，一瓢瓢遞出去，薑香溫溫地掛在風裡。
郭嘉走到那塊刻“安”的青磚前，蹲下，用指腹把那一筆收尾的位置按了一按。按過之後，他起身。
“走吧。”他對夏侯惇與張遼道，“去堵第三口‘喉’。”
“第三口在何處？”張遼問。
“在鐘。”郭嘉看向遠處的舊鐘樓，“舊鐘不響多時，今日該響一次。讓它響在我們手裡。”
荀彧整理袖口，跟上。“遷都之詔我來謄清，夜裡成文，明日曉發。”
“記一筆。”郭嘉側頭，“詔裡隻寫‘安民’與‘行在’，不寫‘伐’與‘複’。‘伐’與‘複’寫在刀上，交給我們。”
“明白。”荀彧微笑，“朝，先安後令。”
典韋把鏈球提起，笑得像一座熨帖的山：“惡來懂了。今夜我們讓鐘響，明日讓路走。”
“路走，粥不可斷。”郭嘉將這句與風說了一遍，像與城說，又像與那位穿素裳的青年說。他不回頭。
他知道那人不會再來看他們。他隻會在該出現的時候，出現在該出現的地方。那便夠了。
廟外的風吹過簷角，鈴沒有響。
鈴不響，風自順。未央舊基上，一隻白鳥從暮色裡掠過，翅尖擦著焦黑的柱礎，沒發出聲。它仍舊是過客。
隻是今日，它掠過的這座城，比昨日多了一線“許”，少了一線“逼”。
——鴆·視覺）
我最後一個離開廟。我把那隻木魚藏在袖裡，木魚輕，像一塊空心的骨。骨沒有用了。我會把它埋在黃河邊的沙裡，讓水把鹽洗儘。鹽洗儘，偏音無處可回。
我沿著巷子往北走，走到鐘樓下。樓影很長，像一柄倒懸的刀。樓梯的木板被火烤焦，踩上去會發出輕微的“咯吱”。
我每一步都落在“吱”與“吱”之間。樓上有一口舊鐘。鐘身裂了一道細縫。縫裡有灰。我吹了口氣，灰揚起來又落下。鐘不動。我伸手，輕輕扶住它的唇。唇很冷。
“今夜你要響。”我對鐘說。鐘當然不懂。但風懂。風從鐘口灌進去，又從另一邊出去，發出極輕的“喑”。“喑”像一個人壓住哭聲。哭久了，嗓子會啞。啞了，就不爭了。
可我們今晚要它響。響給城裡的人聽，響給城外的人聽，也響給那隻遠遠伸來的“手”聽。
我回身，望見郭嘉、荀彧、夏侯惇、張遼與典韋在樓下的影子。影子很短。短，是因為我們站在鐘下。鐘下的人，影總會短一些。短影的人，殺心要慢，手要穩，心要硬。硬，不是對人，是對自己。
我笑了一下，輕到沒有人看見。今晚會有一場小戲。鐘響時，第三口“喉”會自破。破的不是銅，是人心裡的“偏”。偏一正，路就直了。路直了，圖再展開，也不會有匕首彈出來。
我把扇收好，把素裳的袖口攏了一攏。袖口的針腳很細。細，是為了不讓風從縫裡鑽進去。風仍舊要走。走，就讓它走在我們設好的路上。
鐘聲未起，城裡已有飯香。粥不可斷。
薑的味在暮色裡升起來，到了我鼻端，有一點暖。
我想起廟中的那隻木碗，想起那雙清而忍的眼睛，想起他按在“許”上的那根指。指不重，卻按得穩。
我知道，等鐘響過三聲之後，這座城會更安穩一點。這一點，夠我今夜睡一會兒。明夜，我再去河邊，把一隻木魚埋進沙裡。
我下樓，步子很輕。鐘樓的影子在我身後拉得很短，又很長。
短的是此刻，長的是將來。風從巷口吹來，把我的發一縷一縷撥開。風裡沒有“喳”的怪響了，隻有鐘前未起的沉。
鐘，會響。路，會走。
圖窮之處，匕不會再見。
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