衣櫃最深處，壓著個藍布包，粗布紋理裡嵌著細白的棉線，邊角磨得發白，針腳卻依舊整齊。你把它拽出來時，布包沉甸甸的，係繩上的結已經鬆垮，輕輕一扯就開了。
“這是你爸年輕時跑運輸用的包。”母親擦著櫃子說，“當年他跑長途，就靠這包揣乾糧和換洗的衣服，說是比皮箱結實，還能當枕頭。”
布包一打開，一股混合著舊棉花和陽光的味道湧出來。最上麵是件洗得發白的藍工裝，袖口磨出了毛邊，肘部縫著塊深色補丁，針腳歪歪扭扭——那是你小時候學著給父親補的，當時還被他笑著誇“比你媽縫得密”。
往下翻，露出個鐵皮飯盒，扣得緊緊的。打開一看，裡麵沒有食物，隻有半塊橡皮擦和一支斷了芯的鉛筆。“這是你上小學時偷偷塞進去的，”母親笑著回憶，“說‘爸爸跑長途無聊，可以畫畫玩’，結果他揣了半年，回來還給你時，橡皮擦都硬得像石頭。”
飯盒底下壓著疊票據，泛黃的紙片上印著“xx貨運站”“xx渡口”，日期最早的是二十年前。你撿出一張汽車票，目的地是鄰市，票價才五塊錢，右上角有個模糊的指印，像是父親當時沾了油汙的手按上去的。“那回是給你買退燒藥，”母親指著票根說，“你半夜燒到39度，村裡沒藥，他揣著這包就往鄰市跑，來回騎了四小時自行車，回來時包上全是泥，裡麵的藥卻裹得嚴嚴實實。”
布包內側縫著個暗袋，你伸手一摸，摸出張照片。相紙已經發脆，邊緣卷了角，上麵是年輕的父親蹲在卡車旁，懷裡抱著個裹在繈褓裡的嬰兒——那是剛出生的你。他笑得一臉傻氣，藍布包就放在腳邊，帶子還鬆垮地拖在地上。
“這張是你滿月那天拍的，”母親的聲音軟下來，“他說要讓全世界知道，他有女兒了，特意把包擺在鏡頭裡，說‘這包以後要裝我閨女的獎狀’。”
你捏著照片，指尖觸到父親粗糲的袖口，忽然想起小時候總愛扒著這包看，裡麵時而裝著水果糖，時而裹著新布料，偶爾還有從外地帶的彩色玻璃球。有次你把自己的小發卡藏進去，第二天父親發現了，特意繞路送到學校，隔著鐵門遞給你時，布包在他肩上晃悠，像隻搖尾巴的老狗。
布包底部有塊深色的汙漬，邊緣已經發黑。“是那年暴雨淋的，”母親指著汙漬說，“他為了護包裡的合同，把包揣在懷裡跑，結果自己淋成了落湯雞，合同一點沒濕，回來發了三天高燒。”
你把東西一件件放回布包，工裝、飯盒、票據、照片，按原來的順序擺好，仿佛能看見父親當年整理包時的樣子——他總愛把票據按日期排好，說“走的路得記著”；把工裝疊得方方正正，說“穿得整齊，跑起來才有勁”。
係繩時，你發現繩尾纏著根細紅繩，是你編手鏈剩下的線頭，不知什麼時候纏上去的。母親說：“他後來每次係包，都會把這紅線繞兩圈，說‘帶著閨女的念想，跑再遠都踏實’。”
陽光從衣櫃縫隙鑽進來，照在藍布包上，粗布的紋路裡浮動著細碎的光。你把包放回衣櫃，輕輕推好櫃門，仿佛聽見父親發動卡車的聲音，藍布包在副駕駛座上輕輕晃，裡麵裝著乾糧、票據，還有一個家的重量。
有些物件會老會舊，但藏在裡麵的時光不會——它會在某個午後，隨著棉布的紋路慢慢鋪展開，告訴你那些沉默的牽掛，從來都藏在最踏實的褶皺裡。
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