窗台上那盆蔫了半茬的薄荷，被娘剪去枯枝後，竟從根須裡冒出了新綠。嫩得能掐出水的芽尖，怯生生地頂著點晨露，看得人心裡軟乎乎的。
“都說這薄荷嬌氣，沒想到這麼耐活。”娘用小噴壺給嫩芽噴水，指尖輕輕碰了碰葉片，“前陣子天旱，忘了澆水，以為活不成了，倒長出新的來了。”
我湊過去看，老枝枯得發黑，新苗卻挺得筆直，像憋著股勁在長。“就跟人似的，看著蔫了，其實根沒死，給點水就活過來了。”
爹在一旁編竹筐，手裡的竹條“劈啪”響：“這算啥，去年那盆仙人掌，被你弟摔在地上，土都撒光了，我撿起來隨便埋盆裡，現在不也開花了？”
話剛落，弟舉著個斷了把的塑料水槍跑進來：“姐，你看我修好了！”那水槍是他攢了半個月零花錢買的，前兩天摔斷了塑料把，他愣是找了截細鐵絲纏了又纏，居然能正常噴水了，就是樣子有點滑稽。
娘笑著拍了他一下：“瞎折騰，不過這股子勁倒不錯。”
我看著窗台上的薄荷新芽，又看看弟手裡纏著鐵絲的水槍，忽然覺得，這日子就像這薄荷，看著可能有枯敗的時候，但隻要根還在，心思沒散，總能冒出點新意思來。
就像那新芽頂破泥土的勁兒，哪怕慢，也是在往上長。
院角的老槐樹上掛著個舊風鈴，是我小時候用貝殼串的，風吹過就“叮鈴叮鈴”響，聲音早就發悶了。這天打掃院子時，我踩著凳子想把它摘下來，爹卻攔住了：“彆摘，讓它掛著。”
“都鏽成這樣了，難聽死了。”我嘟囔著，指尖碰了碰貝殼上的綠鏽，粉末簌簌往下掉。
爹搬來梯子，慢悠悠爬上去，掏出帕子一點點擦貝殼：“你忘啦？這是你十歲那年去海邊撿的貝殼，回來串了半夜，第二天舉著給我看，說‘爸，風吹的時候，就像大海在說話’。”
我愣了愣，記憶忽然湧上來——那年夏天，我們全家去海邊，我蹲在沙灘上撿了滿滿一兜貝殼，回來用棉線串成串，非要掛在槐樹上。那時候風鈴聲音脆得很，我總愛在樹下聽，一聽就是一下午。
“後來你上中學，說這風鈴幼稚，好幾次想摘，都是你媽攔著的。”爹把擦乾淨的風鈴輕輕晃了晃，聲音還是有點悶，卻比剛才清亮了些，“你媽說，等你以後有了孩子，讓孩子也聽聽，這是媽媽小時候做的風鈴。”
正說著，娘從屋裡出來，手裡拿著個布袋子：“彆擦了，我找著這個了。”袋子裡是串新風鈴，玻璃珠子的，陽光底下閃著彩光，“前幾天趕集看見的，想著換了吧，舊的留著收起來。”
爹把舊風鈴摘下來，小心地放進盒子裡：“留著，放你櫃子最上麵，想起來了就看看。”他又把新風鈴掛上去，風一吹，“叮咚”聲又脆又亮，和舊風鈴的悶響完全不同。
我看著新舊兩個風鈴，忽然明白，有些東西之所以舍不得扔，不是因為多貴重，而是裡麵藏著些日子的碎片——是海邊的沙，是燈下的線，是爸媽看著我時，眼裡藏不住的笑。
晚飯時，風從窗縫鑽進來，新風鈴響得歡快，舊風鈴在盒子裡安靜躺著。娘給我夾了塊排骨：“新的舊的，隻要心裡記著，就都在呢。”
我點點頭，咬著排骨，聽著窗外的風鈴聲，覺得這日子就像這風鈴，有新的清亮，也有舊的溫吞，湊在一起，才是家的聲音。
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