廚房的蒸汽漫過窗欞時，張奶奶正手把手教蘇星晨揉麵團。糯米粉混著溫水，在掌心漸漸成團，黏糊糊的，像握著團柔軟的雲。“揉得勻些，”張奶奶的拐杖輕輕敲了敲灶台，“力道得像給孩子梳頭發，輕了散，重了僵，剛好才夠軟。”
蘇星晨學著她的樣子，掌心貼著麵團打轉，額角滲出汗珠。陸延端著碗冰鎮酸梅湯進來，悄悄放在她手邊，視線落在麵團上時忍不住笑：“這形狀，像你上次捏的兔子布偶。”
“彆搗亂。”蘇星晨瞪他一眼，卻被張奶奶笑著打斷：“讓他看看也好，以後家裡做糖糕，就得他燒火——男人掌火，女人揉麵，日子才能和和美美。”
陸延立刻拿起火鉗，往灶膛裡添了塊柴，火苗“劈啪”竄起來，映得他側臉發紅。“您老放心，燒火我拿手。”他小時候總幫奶奶看灶，知道火候要“文火燒底，武火催熟”，就像熬日子，急不得，也慢不得。
麵團揉好後，張奶奶往裡麵拌了紅糖和桂花，甜香瞬間漫了滿廚房。“老規矩，得留塊麵團給槐樹根，”她舀出小團放在粗瓷碗裡，“當年我嫁過來時，婆婆就教我這個，說樹旺家旺，甜能傳三代。”
蘇星晨想起母親說過，奶奶當年也是這樣教她的，紅糖要選帶點焦香的，桂花得是頭年秋天陰乾的，連揉麵的力道都有講究。原來有些傳承從不是刻意的規矩，是藏在麵團裡的溫度，是灶膛裡跳動的火苗，是一代傳一代的，對日子的溫柔期盼。
蒸糖糕的間隙，陸延搬了張小板凳坐在灶前，蘇星晨挨著他坐下，看火苗舔著鍋底。“小時候總偷揭鍋蓋，”她忽然說，“被奶奶用鍋鏟敲手背，你就蹲在灶門口幫我望風，結果自己被煙嗆得直咳嗽。”
“那時候你總說‘糖糕要燙著吃才甜’，”陸延笑著點頭，指尖拂過她手背，“現在知道了，甜不在燙，在等它涼的那陣子——像咱們，等了這麼多年，才把日子熬出糖味。”
鍋蓋掀開時，蒸汽“騰”地冒起來，裹著桂花的甜香撲了滿臉。糖糕胖乎乎地臥在籠屜裡，表麵泛著油亮的光，像塊塊凝固的琥珀。張奶奶拿起塊晾溫了的，遞到兩人中間：“嘗嘗，合不合老院的味道。”
蘇星晨咬了一小口，紅糖的甜混著桂花的香，在舌尖慢慢化開，軟得像棉花。陸延也咬了一口，目光落在她沾著糖渣的嘴角，忽然抬手幫她擦掉，指尖的溫度燙得她心尖發顫。
“對了，”張奶奶忽然想起什麼，從圍裙口袋裡摸出個油紙包，“這個給你們。”裡麵是包得整整齊齊的紅糖塊，紙包上用紅繩係著，“這是我壓箱底的老紅糖，比現在買的甜，留著以後做月子用——老話說，紅糖暖宮，也暖日子。”
蘇星晨的臉頰瞬間紅透，陸延接過油紙包，鄭重地放進抽屜裡，像收藏什麼稀世珍寶。“謝謝您，張奶奶。”他的聲音帶著難得的鄭重，“我們會好好留著的。”
傍晚的霞光透過廚房的窗，落在籠屜裡剩下的糖糕上，鍍了層暖金色。陸延把留給槐樹的麵團埋在樹根下，蘇星晨蹲在旁邊，看著他用小石子圍了個圈，像給糖糕搭了個小小的家。
“它會嘗到甜嗎？”她輕聲問。
“會的，”陸延站起身，拉她起來，“就像我們，嘗過苦，才更懂甜的滋味。”
風穿過槐樹葉，糖紙串又開始嘩啦啦響，像在應和。遠處傳來街坊回家的腳步聲，混著飯菜的香氣飄過來，蘇星晨靠在陸延肩上，手裡還捏著半塊糖糕，忽然覺得，所謂傳承，不過是把老輩的甜，揉進自己的日子裡，再慢慢傳給往後的時光——就像這糖糕，用料簡單，卻藏著三代人的溫柔，甜得踏實，也甜得長久。
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