我不再替你活了。
但我願意，替你說。”
她停下筆，望向窗外。
霓虹映在玻璃上，像一片虛假的星河。
可她知道，有些光，是真實的。
比如那枚在火中焚儘又重生的糖紙。
比如母親終於開口的聲音。
比如心口這道不再疼痛的銀痕。
她將文檔保存，卻未發布。指尖懸在發送鍵上，遲遲未落。
而在城市的另一端，江予安坐在博物館的值班室裡，窗外夜色沉沉，展廳內的青銅器在幽光中靜默如謎。
他打開手機，頁麵自動跳轉到她的社交賬號。
她還沒發新聞。
但他知道，她在寫。
他靜靜等待，像守著一場即將破曉的黎明。
桌角，一杯涼透的茶旁，躺著一張她早年簽售會上隨手送他的書簽——那時她還說，這隻是裝飾。
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他低頭看了一眼，忽然怔住。
那書簽邊緣，似乎嵌著一片極薄的焦黃殘片，像是從火焰中搶救而出。
他湊近細看，心跳慢了半拍。
背麵，有一行極小的字跡，幾乎難以辨認：
“它燒過，但它還在。”江予安坐在博物館值班室的木椅上，窗外夜色如墨，展廳內的青銅器在感應燈的微光下泛著冷而沉靜的幽光。
他指尖輕點手機屏幕，頁麵跳轉到林野的社交賬號——那篇名為《火種》的文章靜靜躺在首頁，發布時間是淩晨兩點十七分。
他讀得很慢，仿佛怕驚擾了字裡行間仍在呼吸的痛。
每一句都像從灰燼中拾起的餘溫，帶著灼痕，卻不灼人。
他看到她寫“我們學會了把眼淚咽成胃裡的酸”，喉間忽然一緊；看到“我不再替你活了。但我願意，替你說”，眼底竟泛起一絲濕意。
他知道，這不隻是寫作，是林野第一次真正站在自己的位置上，把那些曾將她壓垮的聲音，重新命名。
而當文章末尾那張配圖浮現時，他的呼吸停滯了一瞬。
是那枚糖紙。
焦黃、殘缺，邊緣被細致地封存在透明薄膜中，製成一枚書簽。
背麵那行小字清晰可見：“給所有沒被允許哭過的母親。”
他的目光久久停駐，像是被某種久遠的記憶擊中。
袖口無意識地摩挲過指尖——那裡有一道細小的裂痕，是他前年冬天在舊書市淘到一本泛黃日記本時不小心被紙頁劃破的。
他曾笑稱是“為真相付出的代價”。
可此刻，他忽然覺得，那道裂痕，仿佛早就在等這一刻。
他低聲說：“你終於把傷疤，織成了燈。”
聲音很輕，卻像一顆石子投入深潭，在空蕩的值班室激起無聲的回響。
三天後，林野拖著行李箱回到上海公寓。
初春的風還帶著寒意，樓道裡飄著鄰居家燉湯的香氣，陌生又熟悉。
她彎腰拾起門縫下的信封，手指觸到紙張的瞬間，心跳莫名漏了一拍。
信是母親寫的。
沒有稱呼，沒有落款，隻有一張照片滑落出來——周慧敏站在一座老舊建築前，灰牆剝落，鐵門鏽跡斑斑，正是縣教育局的舊址。
她手裡舉著那份林野童年時被紅筆劃去的“重點班名單”複印件，臉上笑容顫抖，眼角泛著光，卻真實得讓人心顫。
照片背麵，一行字跡歪斜卻用力：
“我也想上學——現在補一句，不晚吧？”
林野站在玄關，久久沒有動。
窗外陽光斜斜切進屋內，落在她心口的位置。
那道銀痕微微一燙，像是回應某種久違的共振。
她走進書房，將照片輕輕貼在書桌正前方的牆上，正對著電腦屏幕。
那裡原本空著，如今終於有了第一件“展品”。
她打開電腦，新建項目文件夾，光標在空白處閃爍，像一顆等待落地的心跳。
她敲下六個字：《荊棘學校》
回車。
屏幕安靜下來，房間也安靜下來。可她知道，有些東西已經動了。
就在這時，心口那道銀痕輕輕一閃——不是痛，不是冷，而是一種近乎溫柔的震顫，像一顆星，終於落進了土壤。
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