她忽然覺得心口那道銀痕輕輕一縮，仿佛聽見了另一段未完成的哭聲。
窗外，風掠過梧桐葉，沙沙作響，像無數欲言又止的低語，在等一個願意聽的人。
開展前夜，圖書館已沉入一片靜謐。
白日裡人來人往的布展痕跡被一一撫平，隻剩展台中央那環形陳列的裝置，在幽藍的調試光下靜靜呼吸。
林野蹲在主牆前，指尖輕觸投影儀的邊緣，數據線像藤蔓般纏繞在她腳邊，仿佛整座展覽正從她體內延伸而出。
她將母親的鐵盒置於圓心，鏽跡斑駁的表麵映著微光，像一塊被歲月啃噬過的碑石。
左側，是那枚泛黃的糖紙書簽——貓爸林國棟偷偷塞給她的“戰利品”，折痕裡還藏著童年一絲甜意；右側，則是一幅由三代女性哭聲波形拚接而成的圖譜：外婆在灶台邊壓抑的抽噎、母親在深夜陽台上的沉默嗚咽、自己在醫院急診室裡的尖銳嘶喊……聲紋交錯，如荊棘盤繞，卻又在末端悄然融合。
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最外圈，是讀者匿名投遞的“未完成句”打印稿，紙頁散落如落葉，每一張都寫著半截心事：“我其實……不是不想回家。”“媽，你說冷笑話的時候，我其實是笑的。”“爸，我藏起了你的煙灰缸，是因為怕它空了。”
林野望著這一切，忽然抬手，指尖輕輕按上心口。
銀痕微動。
那道伴隨她二十多年、由無數被吞咽的痛楚凝成的荊棘紋身，此刻竟不再刺痛。
它緩緩搏動，像一顆終於學會自主跳動的心臟。
一縷極細的光絲自皮膚下滲出，透明而溫潤，如同淚滴凝成的絲線。
光絲遊走於空中，輕柔地纏繞過鐵盒的棱角、糖紙的折痕、波形圖的峰值、每一張未完成句的紙緣——它不急於連接，而是像在傾聽，像在確認，像在為一段段斷裂的時間重新打上補丁。
最終，那光絲懸停於展台正上方，凝成一行懸浮的文字，字跡既像童年的筆觸，又似成年的回音：
“我們縫補的不是傷，是被切斷的時間。”
林野怔住，呼吸幾乎停滯。
她從未主動操控過金手指的具象化——以往它總是以痛覺示警，以潰爛逼迫她麵對。
可這一次，它是自發的，是回應，是完成。
她忽然明白，這不再是“負麵情緒感知係統”，而是“情緒結晶”——那些曾將她壓垮的悲傷、憤怒、委屈與不解，終於不再隻是吞噬她的黑洞，而成了可以傳遞、可以共鳴的光源。
她緩緩坐下，背靠著展台，仰頭望著那句話，久久未語。
窗外，月光穿過梧桐葉隙，灑在地板上，影子搖曳，宛如舊日記憶在輕輕拍門。
開展當日清晨，第一縷陽光尚未照進大廳時，周慧敏已站在了展台前。
她穿著一件洗得發白的灰藍色外套，手拎布包，身影瘦削而克製。
她沒有說話，隻是靜靜地看著鐵盒，看著那行懸浮的文字，看著牆上循環播放的殘頁日記與讀者心聲。
良久，她從包裡取出一顆包裝完好的水果糖——玻璃紙在光下閃出微芒，和當年貓爸偷偷塞給林野的那一模一樣。
她輕輕將糖放在展台邊緣，聲音低得幾乎被空氣吞沒：
“這次……是給你的。”
監控室裡，林野看著屏幕，手指懸在通話鍵上，終究沒有按下。
她隻是調轉攝像頭，將那顆糖的畫麵同步投映到主屏，讓它與所有“未完成句”並列流轉，像一句遲來二十年的回應。
江予安不知何時站在了她身後，風衣袖口的裂痕已被細細縫合，針腳工整，如同某種無聲的誓約。
他低聲說：“你看，傷疤終於成了橋梁。”
林野點頭，望著屏幕上流動的光與字，心想：原來救贖不是終點，是讓更多人，敢說出那句——還沒說完的話。
數日後，她在圖書館整理讀者留言時，發現一封手寫信夾在《補丁3.2》打印稿中。
信紙邊緣磨損，字跡顫抖：“我女兒看了你的書，說……”
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