她成了容器，成了通道，成了讓傷疤說話的地方。
他走出門時，回頭看了一眼。
林野正站在倉庫中央，陽光穿過高窗落在她身上，心口銀痕若隱若現。
她望著空蕩的水泥地，像是在等什麼人，又像是在等某個聲音。
而在巷子儘頭，一個穿著舊棉襖的老人緩緩走來，手裡拎著一盒粉筆，腳步沉穩，像踏著某種無聲的節奏。
老周走進“荊棘學校”時，腳步像踩在時間的邊界上。
他沒說話，隻是將那盒粉筆輕輕放在門邊的舊木桌上，目光掃過空蕩的水泥地，仿佛早已看見了尚未落筆的痕跡。
林野跟在他身後，看著這個沉默的老人彎下腰，指尖沾了點灰，試探地在地麵劃了一道弧線——那是圓的起點。
“要畫多大？”她輕聲問。
老周回頭看了她一眼，眼角的皺紋裡藏著一種近乎慈悲的疲憊。
“足夠讓每個人都坐進去，又不至於讓人忘了自己是孤身來的。”
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他開始畫。
粉筆與水泥摩擦的聲音在清晨的寂靜中格外清晰，一圈、兩圈，像年輪，也像某種古老的儀式。
林野站在一旁，心口那道銀痕微微發燙，卻不痛——它似乎也在感知，某種沉甸甸的真實正被喚醒。
當圓桌輪廓成形，老周從布袋裡掏出十幾個小玻璃瓶，每個瓶子裡都封著一枚微型錄音膠囊，標簽用極小的字寫著日期與地點：“2003.4.5，殯儀館外”“2011.9.12，橋下夜班”“2017.6.8，女兒婚禮前夜”……林野認不出這些時刻，但她的手指剛觸到其中一個瓶子，耳邊就傳來一聲極輕的抽泣，像是從地底滲出。
“你要把哭聲埋進椅子底下？”她問。
老周點點頭，蹲下身，用鑿子在每把椅子的位置鑿出淺坑，小心翼翼把膠囊放進去，再覆上薄層水泥。
他的動作緩慢而莊重，像是在安葬一段段無人認領的記憶。
“為什麼不放字幕？或者說明牌？”林野忍不住又問，“彆人可能聽不懂……”
老周咧嘴一笑，缺了一顆牙的縫隙漏進一縷風：“有些痛，得彎下腰才聽得見。”他拍拍手站起來，“直著身子的人，聽不見地下的聲音。”
林野怔住。
她忽然明白，這展區不是為了展示，而是為了迫使——迫使參觀者放下姿態，俯身、貼近、屈膝，像懺悔，也像傾聽。
真正的共情，從不是居高臨下的理解，而是願意矮下去的那一瞬。
開校那天，陽光斜照進高窗，塵埃如星群浮遊。
林野沒有站上中央，也沒有拿話筒。
她隻是走到展櫃前，按下播放鍵。
一段音頻緩緩流淌，聲音沙啞卻清晰，是從她心口銀痕最後一次投射出的完整句子：
“我不是來教你們和解的，我是來告訴你們：你們的痛，值得被認真對待。”
話音落下的刹那，五顆情緒晶體同時亮起，銀光脈動，如心跳複蘇。
牆上那些便條邊緣的光暈再度浮現，彼此連接，蔓延成一片流動的星河，仿佛無數靈魂在低語中彼此照亮。
人群靜默。
有人蹲下，有人流淚，有人伸手觸碰牆麵，像在確認這光是否真實。
江予安站在人群最後，袖口那道曾因撕裂情緒而裂開的布痕早已縫合，如今彆著一枚新徽章——黑底銀字，刻著：“荊棘學校，非標準答案。”他望著林野的背影，目光深邃而溫柔。
他知道，她終於不再試圖用文字贖罪，而是讓文字成為他人的出口。
而在一切歸於平靜後，林野獨自回到倉庫深處，開始整理角落那間塵封的儲物櫃。
她拂去厚厚的灰，拉開最底層的抽屜，指尖觸到一盒泛黃的錄音帶。
標簽上，一行手寫字跡模糊卻清晰可辨：
“婚禮紀念”。
她怔了怔，將它輕輕取出，指尖微顫。
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