她頓了頓，看向周慧敏：“可孩子不是樹苗，是人。傷疤不會開出花，隻會結痂，再裂開。”
全場寂靜。
周慧敏緩緩舉起那張被淚水浸透的紙條，聲音輕得像風：“我想說……媽對不起你。為了讓你強大，我先毀了你。”
那一刻，林野感到心口的荊棘紋微微一顫——不是痛，而是一種久違的共振，像兩顆長期錯頻的心跳，終於捕捉到了彼此的波長。
江予安低頭看了眼手中儀器，輕聲說：“林野的心率……第一次和母親同步。”
散場前，人群陸續離開。
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林野收拾筆記，餘光瞥見母親站在角落，手裡抱著一個鏽跡斑斑的舊鐵盒，像是猶豫了很久，才朝她走來。
散場後，人群的喧鬨如潮水退去，社區活動中心恢複了清晨的靜謐。
林野站在原地，指尖還殘留著紙筆的觸感，仿佛那句“你打我的時候，我也在求救”仍懸在空氣裡，未完全落地。
她望著母親走向自己，步伐緩慢卻堅定，懷裡抱著一個鏽跡斑斑的舊鐵盒，像是捧著一段被歲月封存的證詞。
周慧敏停下腳步，喉頭動了動，聲音輕得幾乎被暖風機的嗡鳴吞沒：“你六歲那年，說要當作家……我說你異想天開。”她頓了頓，手指摩挲著鐵盒邊緣，“可我還是去銀行，開了個戶頭。每個月，從菜錢裡摳一點，發獎金就多存些。我叫它——‘出書基金’。”
林野怔住。
她接過鐵盒，金屬的涼意透過掌心滲入血脈。
扣鎖早已生澀，她用力掰開，裡麵沒有照片、沒有信箋，隻有一本泛黃的存折，邊角卷曲，封麵上印著早已更名的銀行字樣。
她翻開，一頁頁密密麻麻的存取記錄映入眼簾：2005年3月，存入200元；2006年9月，存入800元備注：鋼琴比賽獎金）；2008年1月，一次性存入5000元年終獎）……
最後一筆，日期停在她大學畢業那年——累計金額：128,000元。
她的呼吸一滯。
這個數字，她不會記錯。
那是她第一本小說《荊棘搖籃》的預付款，出版社打款那天，她特意截圖保存，當作命運轉折的憑證。
她一直以為那是自己掙來的，是文字從傷口裡爬出來的回報。
可此刻，這串數字像一根倒刺，狠狠紮進她的認知深處。
原來，那個燒毀她日記、撕碎她自尊的母親，也曾在一個無人知曉的角落，笨拙地為她種下過一顆夢的種子。
心口那道荊棘紋再度發燙，但這一次，不再是割裂的痛，而是一種遲來二十年的灼燒——是悔恨，是錯位的愛，是無數個她以為被否定的瞬間裡，其實暗藏的微光。
她抬起頭，眼眶發酸：“你……為什麼從來沒說過？”
周慧敏低下頭，手指無意識地絞著衣角，像當年那個在家長會後被老師留下訓話的女人。
“我說不出口。”她聲音顫抖，“我怕你覺得，這點錢，這點心意，配不上你受的苦。”
林野沒再說話。
她隻是將存折輕輕貼在胸口，仿佛要讓那紙張的溫度，熨平那些年被否定的自我。
她忽然明白，母親的愛從不曾缺席，隻是被恐懼扭曲了形狀——怕她軟弱，怕她失敗，怕她像自己一樣，在世界的夾縫中掙紮求生。
於是她用控製代替守護，用傷害偽裝付出。
可這愛，終究沒有徹底死去。
當晚，林野坐在書桌前，窗外夜色如墨。
她打開文檔，光標在《荊棘搖籃》最終章的末尾閃爍。
她深吸一口氣，敲下最後一段：
“她不是不愛，是愛得像荊棘——紮人，也自傷。而我們終於學會，不砍斷荊棘，也不再赤手穿行。”
合上電腦，屏幕暗下的瞬間，手機震動。江予安的消息跳出來：
“你媽走時，對門口的荊棘雕塑鞠了一躬。”
林野怔住，隨即眼底泛起微光。
她起身走到窗邊，推開玻璃，夜風拂麵。
左肩曾經荊棘蔓延的位置，如今隻剩一道淡淡銀痕，像月光劃過的痕跡，溫柔而堅定。
她不知道的是，此刻的周慧敏正站在自家陽台，對著空蕩的夜空，一遍遍練習著三個字。
“林野……晚安。”
她沒發送，也沒出聲，可嘴角，第一次有了弧度。
而在城市的另一端，一份未命名的錄像文件，正靜靜躺在“荊棘學校”檔案室的加密硬盤裡，等待被開啟。
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