這是第一次，有人聽見了她從未說出口的回聲。
老周把那張寫著“《給野》——歡迎來讀”的木牌支在書店門口後，便一言不發地鑽進店裡。
不到半小時，他翻出一台蒙塵的老式油印機，動作生澀卻執著地調墨、鋪紙、壓印。
泛黃的紙頁一張張落下，邊角卷曲，字跡略顯模糊，但“給野”二字卻被他特意描粗了輪廓，像一道刻進歲月裡的誓言。
正午陽光斜照進巷口時，《給野》的手稿複印件已靜靜躺在舊書店的玻璃櫥窗裡。
背景是一本攤開的相冊影印件——上世紀九十年代某個冬日，一個男人蹲在漏水的樓道修理電箱，背後門縫裡露出半張小女孩的臉，眼神怯生生的，手裡攥著一隻斷了弦的小提琴。
老周用紅筆在旁邊寫下一句話：“有些話，修了二十年才修好。”
消息像風一樣吹過社區。
下午三點，朵朵的父親牽著她站在櫥窗前站了很久。
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男人穿著洗得發白的工作服，手指粗糙，指甲縫裡還嵌著機油。
他低頭看著詩稿，喉頭滾動幾次，終究沒說話，隻是輕輕抱起女兒，讓她的小手貼在玻璃上，指著那一行“怕它鏽住你的歸途”。
“爸爸……也能寫這樣的東西嗎？”朵朵仰頭問。
男人眼眶忽然紅了。他聲音低啞：“我……也想學著說點什麼。”
同一時刻，林野坐在電腦前，手機震動了一下。是小林發來的消息：
“廣播站收到七封聽眾來信，都說‘原來沉默的人，心裡也有歌’。”
她怔住，指尖懸在屏幕上，遲遲沒有回複。
窗外陽光漫進來，落在她裸露的手臂上，心口那片荊棘淺痕微微發燙——曾經每一次感知他人情緒都會引發刺痛，如今這熱度卻如餘燼微燃，不再撕裂血肉，反而像某種緩慢愈合的印記，在提醒她：你曾痛過，但現在還能感受。
她想起昨夜父親將鐵盒推到她麵前的樣子。
那隻布滿老繭的手抖得厲害，卻固執地不肯收回。
“你……要不出版它？”他說這話時不敢看她，仿佛交出這首詩已是耗儘一生勇氣的極限。
她搖頭，當著他的麵複印了詩稿，小心翼翼放進那個深藍色的“心跳信使”背包——那是她每次去簽售會或心理沙龍時隨身帶的包，內層夾袋繡著一行小字：“把未說出口的，送到能聽見的地方。”
原件她放回鐵盒，輕輕蓋上。
“等你想親手交給我的那天。”她輕聲說。
林國棟久久凝視著她，眼神複雜得像積雨雲層下的湖麵。
終於，他抬起手，極輕地、試探般地摸了摸她的發絲，動作笨拙得像個初學走路的孩子。
那一瞬，林野幾乎以為自己聽到了心口荊棘斷裂的聲音。
窗外，路燈一盞接一盞亮起，整條街漸次蘇醒。
那些燈，都是他修過的。
每一盞昏黃的光暈下，都曾有他蹲守的身影。
而此刻，它們默默照亮歸途，也照亮了一個遲到了二十多年的觸碰。
心口那道月牙形的舊疤靜靜地泛著微光，溫順地伏在皮膚之下，像一枚終於落地的句點。
深夜，林野整理背包，準備下周的心理寫作工作坊。
指尖滑過層層文件夾，在最底層忽地觸到一張泛黃的紙——邊緣磨損，折痕深刻，顯然被反複打開又收起。
她抽手一看，瞳孔驟然一縮。
紙上是熟悉的字跡，清瘦挺拔，帶著克製的溫柔：
“夢境記錄·第3夜：她站在雪地中央，背對著我，懷裡抱著一本燒焦的日記。我想走近，但她每走一步，雪就厚一分……”
落款日期，停在他們確立關係後的第三周。
她的呼吸一滯。
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