她打開錄音筆，輕輕說：
“媽，我現在寫你，不是為了讓你聽見我。”
她停頓了一下，咬緊下唇。
“是為了讓你聽見你自己。”林野花了整整兩天，將母親的朗讀與自己童年日記殘頁上的文字逐句對照、剪輯。
她把周慧敏的聲音調得略微低沉，像是從記憶深處浮出的回響；又將自己的獨白用最輕的氣聲錄入，仿佛怕驚擾了什麼。
背景音是江予安在博物館庫房錄下的一段老式鐘擺聲——那是他特意為她尋來的，“像小時候你家客廳那台掛鐘”，他說。
作品最終命名為《風語》。
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沒有畫麵，沒有標題頁，隻有兩道交織的聲線，在骨傳導耳機中緩緩流淌：一道蒼老而克製，一道年輕卻破碎。
它隻存在於“藏聲閣”的私密係統裡，不上傳網絡，不對外宣傳，甚至連播放次數都設為上限——每日僅限七人。
上線首日，林野坐在監控室角落，盯著門口那塊灰蒙蒙的畫麵。
時間跳到晚上八點二十一分時，一個熟悉的身影出現在鏡頭前。
周慧敏穿著那件洗得發白的藏藍外套，雙手交疊在身前，像來赴一場不知如何開口的約會。
她沒有敲門，也沒有離開，隻是站著，一動不動。
四十三分鐘。
林野數著秒針走過的滴答聲，喉嚨發緊。
她想衝出去，又怕驚散這脆弱的靠近。
直到最後，周慧敏終於轉身，腳步緩慢而沉重。
就在門縫即將合攏的刹那，一點銀光滑落——一枚全新的回形針，被輕輕塞進門隙。
林野彎腰拾起，指尖觸到金屬微涼的刻痕：“聽見”。
那一刻，心口的荊棘紋身忽然變了。
那些曾如鐵刺般嵌入皮肉的金線，不再灼熱發光，也不再蔓延潰爛。
它們開始微微搏動，節奏溫和，如同春溪解凍後緩緩流動的水波，帶著一種遲來的、笨拙的生機。
她低頭看著掌心中的回形針，忽然明白：這不是原諒，也不是和解，而是兩個靈魂終於在同一頻率上聽到了彼此的心跳。
月末那夜，江予安提前關閉了博物館的燈。
他陪她走到社區b區五號路燈下，手裡攥著那份圖紙的複印件。
淩晨三點十七分整，信號準時觸發。
摩斯電碼在寂靜中閃爍三秒：—·——···—·——····—···—··——··—·—
懂的人破譯出了那句話：“風把種子吹到春天。”
但那一晚，不止一盞燈亮了。
全社區的信燈係統在同一瞬間顫動，像是被某種無形的力量喚醒。
配電房裡，林國棟閉著眼，手指無意識地在控製台上輕輕打著節拍。
他嘴角揚起一絲極淡的弧度，像電流終於接通了多年未修的線路。
窗前，周慧敏沒有像往常一樣躲在窗簾後偷看。
她站在明處，舉起那枚“藏光”書簽，迎著路燈微弱的光芒晃了晃——那是一枚由舊電路板打磨而成的金屬書簽，邊緣鋒利，內嵌一粒微型ed，曾在林野燒毀的日記本夾層裡沉睡十年。
而林野靠在江予安肩上，望著城市萬千燈火，輕聲說：“你看，風一直在。”
遠處，一盞處於靜默模式的信燈突然自主亮起0.5秒，像一次遲到的眨眼，又像一句終於說出口的：“我在。”
第二天清晨，清潔工打開“藏聲閣”大門時，在留言簿第一頁發現了一行陌生筆跡。
墨跡未乾，字跡稚嫩卻堅定：
“我媽從不說話，但她每天淩晨三點會開燈翻我書包。”
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