那是《讓我們蕩起雙槳》的最後一句，尾音拖得很長，像是怕驚擾什麼，又像是終於敢說出口。
他看向林野，沒點破，隻是默默將這段聲波導出，轉為可視頻率數據。
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“或許可以用燈光表現它。”他說，“水流是藍，這句……可以是一點黃，很小，但在角落一直跳著。”
林野沒回應。
她盯著屏幕上那道微弱卻執著的波紋，忽然覺得心口的荊棘不痛了。
它們安靜地伏在那裡，仿佛第一次，不是紮進血肉，而是輕輕托住了什麼。
幾天後，一個包裹寄到她工作室。牛皮紙盒，無寄件人信息。
她拆開，裡麵躺著一隻木盒，沉甸甸的。
掀開蓋子瞬間，指尖觸到一絲溫潤的震動——
是那個她童年弄壞的節拍器。
銀殼凹陷處已打磨平整，發條重新校準，指針左右擺動，規律而堅定，像一顆不肯停跳的心臟。
盒底刻著三個小字，刀痕深淺不一，看得出是用手一點點鑿出來的：
修好了。
首演前夜，雨停了，城市在濕漉漉的寂靜中喘息。
林野坐在工作室的地板上，背靠著沙發，懷裡抱著那隻沉甸甸的木盒。
節拍器的銀殼在台燈下泛著溫潤的光，指針左右擺動，發出細微而規律的“哢、哢”聲，像某種古老的心跳，在空蕩的房間裡回響。
她盯著那三個刻在盒底的字——“修好了。”
不是“對不起”，也不是“我愛你”。
隻是“修好了”。
可這三個字，卻比任何言語都更沉重地砸進她心裡。
她忽然想起五歲那年，鋼琴考級失敗，周慧敏當著親戚的麵一巴掌扇在她臉上，說“丟人現眼”。
她蹲在牆角發抖，眼淚都不敢掉下來。
然後，一隻手悄悄伸過來，粗糙、寬厚，掌心躺著一塊水果糖，包裝紙皺巴巴的。
林國棟沒說話，隻是輕輕拍了拍她的肩，轉身走了。
那時她以為那是怯懦，是逃避，是又一次的缺席。
現在她才懂，那不是離開，而是留下。
他一直在修。
修電視線、修水管、修收音機，修她摔壞的保溫杯，修她童年弄壞的節拍器……甚至，默默修著那些她以為早已碎得無法拚湊的情感。
心口的荊棘紋身沒有痛，反而像被這“哢、哢”的節奏輕輕安撫著，緩緩舒展。
它們不再紮入血肉，而是盤繞成一種支撐的骨架，承住了這些年她一直拒絕承認的真相：他的愛從不曾消失，隻是從未學會說出口。
她抱著盒子坐到天亮。
窗外晨光漸起，城市蘇醒的聲音透過玻璃滲進來——地鐵駛過的震動、遠處工地的敲打、樓下早餐攤油條入鍋的劈啪。
這些聲音曾經讓她煩躁，覺得嘈雜、無序、充滿壓迫。
可此刻，它們竟與節拍器的節奏隱隱共振，像一首未完成卻真實活著的歌。
演出當晚，“藏聲閣”座無虛席。
燈光暗下，第一段音頻響起——水流穿過管道，金屬輕碰，咳嗽，歎息。
觀眾席漸漸安靜，仿佛被帶入某個熟悉又陌生的日常角落。
大屏幕上，藍色光影隨水流聲起伏，而在右下角，一點微弱的黃光悄然亮起，斷續閃爍，像風中殘燭，卻始終不滅。
那是《讓我們蕩起雙槳》的尾音，是林國棟藏在修理聲裡的哼唱。
林野站在側幕，指尖貼著心口，荊棘紋身溫順地伏著，幾乎感覺不到存在。
突然，主音箱“砰”地一聲悶響，一根內部琴弦崩斷，聲音戛然而止。
觀眾席騷動起來，有人低聲驚呼，工作人員慌忙檢查設備。
她卻沒有慌。
她走上舞台，燈光追來，映出她平靜的臉。
她從口袋裡掏出手機，點開一段錄音——
“沒事，爸在這兒。”
稚嫩的哭腔，五歲的她躲在琴凳下抽泣；背景裡，林國棟低聲哄著，糖紙窸窣作響。
那聲音老舊、模糊，帶著磁帶特有的沙沙底噪，卻清晰得如同昨日重現。
全場靜了下來。
她輕聲說：“有些聲音，本就不該完美。”
台下，林國棟坐在最後一排的陰影裡，低頭抹了把臉，肩頭微微輕顫。
他沒抬頭，也沒走，隻是坐著，像過去幾十年一樣，沉默地守著一場他從未學會參與的演出。
幕布後，江予安摘下耳機，筆尖停在筆記本上。
他望著舞台上那個終於不再試圖“修複自己”的女人，緩緩寫下一行字：下次，教她用斷弦調音。
而林野望向觀眾席深處，目光穿過黑暗，落在那一片靜默的角落。
她忽然想，如果聲音能承載心跳，那或許，有些沉默，本就是最深的回應。
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