“家規重寫站：寫下你想被允許的事。”
第二天清晨，第一張紙條就被貼了上去：
“可以睡懶覺。”
“可以失敗。”
“可以先愛自己。”
“可以說‘我不高興’。”
“可以不完美。”
紙條越堆越高，顏色斑斕，像一場無聲的慶典。
而在老宅那邊，監控畫麵顯示，第五天天未亮，周慧敏獨自推門而入。
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她站在門口，望著那道熟悉的光束，卻沒有邁步跨入。
風拂動她的衣角，灰白的發絲飄起一瞬。
然後，她緩緩從包裡取出那支紅墨水鋼筆，輕輕放在光下。
周慧敏第五天清晨到訪，未跨過那道斜切在地板上的光束——童年所謂的“及格線”，隻是靜靜佇立在門口。
風從半開的窗縫鑽入，拂動她灰白的發絲，衣角輕顫，像一片懸而未落的葉。
她沒有說話，也沒有靠近，仿佛隻要再進一步，某種脆弱的平衡就會崩塌。
林野坐在聲音劇場的工作台前，指尖懸停在平板屏幕上。
她早已遠程啟用了展廳的全息投影裝置，心跳隨著監控畫麵中母親的身影微微震顫。
就在周慧敏將那支紅墨水鋼筆輕輕置於光下的瞬間，她按下啟動鍵。
筆尖驟然漾出一道幽微的藍光，旋即展開為懸浮的全息文字，清晰得如同刻入空氣：
第102條：媽媽也會錯。
字跡並非模仿周慧敏的手寫體，卻帶著一種近乎虔誠的克製，像是從沉默深處艱難爬行而出的真相。
周慧敏猛地後退半步，肩膀撞上門框，發出輕微一聲響。
她盯著那行字，嘴唇微張，呼吸紊亂。
幾秒後，她緩緩抬起手，指尖遲疑地伸向光影，輕輕觸碰。
她的動作極輕，仿佛怕驚走什麼，又像在確認這是否真實——是不是溫度、有沒有重量。
當光影隨她指尖微微蕩漾時，她忽然閉上了眼，一滴淚無聲滑落，在晨光裡劃出一道濕痕。
林野屏住呼吸，眼眶灼熱。
她沒料到自己設計的這個回應會如此鋒利地刺穿三十年的堅冰。
她迅速打開問答箱界麵，在成百上千條觀眾留言中，隻投出一張虛擬紙條，問題簡單卻沉重：
“如果新家規隻留一條，該是什麼？”
她不知道母親是否會看，是否敢答。但她知道，這個問題必須存在。
當晚，手機鈴聲響起時，林野正整理展陳日誌。
來電顯示跳出兩個字：“媽媽”。
她怔住，手指幾乎握不住手機——這是三十年來，周慧敏第一次主動撥號。
接通後，是長久的沉默，隻有細微的呼吸聲透過電流傳來，斷續而顫抖。
窗外夜色濃重，城市燈火如星塵灑落。
就在林野以為通話即將掛斷時，那熟悉又陌生的聲音終於響起，沙啞、低緩，卻異常清晰：
“我……煮了粥。”
背景音裡，砂鍋微沸，咕嘟作響，那是她童年病中才能聽見的聲音——一碗白粥，多加幾顆枸杞，是母親唯一懂得的溫柔暗語。
林野趕到老宅時，餐桌已擺好兩碗粥。
周慧敏坐在靠窗的位置，背脊仍挺得筆直，像當年講台上的教師，可眼神卻不再銳利，反而透著一絲無措。
她低頭攪動碗裡的米粒，低聲說：“我不懂……新規矩。”
林野沒說話，隻是從包裡取出一片溫感貼，輕輕貼在母親粗糙的手背上。
那是她特意準備的交互裝置，能通過皮膚溫度變化記錄情緒波動。
“那我們每天寫一條，”她說，“寫錯也能改。”
她將錄音模塊悄悄按下，嵌入母親那碗瓷底——未來每一次新增的“家規”，都將被藏進這碗的共振頻率裡，以聲波銘刻。
臨走前，她回頭望了一眼。
昏黃燈光下，周慧敏正翻開那本《家規100條》的背麵，用那支紅墨水筆，一筆一畫寫下：
第103條：女兒回家，燈要亮著。
那一刻，林野心口猛然一鬆，仿佛纏繞多年的荊棘驟然褪去鋒芒。
她低頭撩起衣角，隻見原本深黑潰痛的紋身，此刻整片化作淡銀色脈絡，在肌膚下靜靜延展，宛如月光下的藤蔓，柔韌而新生。
她輕輕撫過那片痕跡，走向門外。
夜風吹起她的發，前方黑暗中，收藏室的門虛掩著，頻譜儀屏幕尚在休眠，等待一場尚未開啟的傾聽。
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