“她會不會嫌我縫得醜。”
不是憤怒，不是控製，不是羞辱，而是一種近乎怯懦的不安。
這情緒微弱如塵，若非她的金手指仍在運作，根本無從察覺。
可奇妙的是，她沒有像從前那樣被這情緒刺穿，陷入共情漩渦，甚至產生“都是我的錯”的愧疚。
她隻是記下了這個瞬間，像記錄一個天氣現象。
晚上，她翻開新日記本，寫下一行字：
“原來我現在能接住她的不安，而不被它刺穿。”
筆尖落下時，心口竟泛起一絲溫熱，仿佛乾涸多年的河床，終於滲進第一縷活水。
她合上本子，站起身走到衣櫃前，取出那件剛補好的毛衣，指尖撫過袖口的針腳。
那些歪斜的線跡不再像傷疤，倒像某種笨拙的暗語，一句遲到二十年的“我在”。
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窗外天色漸暗，城市燈火次第亮起。
她望著玻璃倒影中的自己，忽然明白：有些修複從來不在言語中發生，而在一次次沉默的縫補裡，在一件沒人提起的舊毛衣上，在一個不敢開口的母親深夜踮腳走進房間的身影裡。
她轉身走向客廳，從抽屜裡找出一卷同色毛線，輕輕放在母親常坐的藤椅扶手上。
她壓了一張折疊的便利貼。
林野買來一卷同色毛線，是那種舊時代針織廠才有的灰藍色，染色不均，略帶粗糲感，像極了記憶裡母親常穿的那件開衫。
她將毛線輕輕放在藤椅扶手上，旁邊壓著一張折疊的便利貼，紙角微微翹起，像一片欲言又止的唇。
紙條上寫著：“第112條：破了不用藏，我看得見。”
字跡平靜，卻像一道輕聲的叩門。
不是原諒，也不是和解——隻是承認：我們曾彼此傷害，也曾彼此回避，但現在，我不想再假裝看不見了。
三天後，她回老宅送藥。
推門時動作很輕，屋內安靜，周慧敏在陽台晾衣，背影佝僂，袖口隨著動作微微擺動。
林野目光一凝——那開衫的右袖口，多了幾道細密的新針腳，顏色與舊布幾乎融為一體，唯有靠近才能看清。
而客廳藤椅旁的毛線，已少了三分之一，散出的一小截還搭在扶手邊緣，像是被匆忙抽走時留下的痕跡。
她沒問，也沒提。
隻是當晚回家，在燈下翻出針線盒，把那卷剩下的毛線小心剪成十段，每一段都用指尖撚緊，再係上一張指甲蓋大小的紙條。
紙條上寫著零碎短句，像某種私密的契約條款：
“第103條：你不必永遠堅強。”
“第107條：我也可以先開口。”
“第110條：沉默不是唯一的溫柔。”
最後一段係的是：“第113條：線頭露出來，才有人願意縫。”
她抱著這堆纏著紙條的線段，走向工作室角落那麵“風痕牆”——一麵由無數錄音筆殘片、燒焦日記紙頁、斷裂琴弦拚貼而成的記憶之牆。
牆根下堆著一團棉線，是這些年她從舊衣物上拆下的、象征斷裂與隱藏的殘餘。
她蹲下身，將新剪的線段逐一投入其中，動作輕緩，如同安放遺物。
那一刻，她忽然想起江予安說過的話：“修複不是抹去裂痕，而是讓裂痕成為光進來的地方。”
幾天後，她穿上周慧敏改過的襯衫去博物館取修複好的老磁帶——那是她少年時期錄下的幾段獨白，曾被摔碎、被踐踏，如今在江予安手中一點一點複原。
他遞給她時，目光落在她袖口細微的縫線上，停了幾秒。
“你媽以前用針，是為了讓你‘體麵’；”他聲音低緩，像在解讀一件文物，“現在用，是為了讓你‘完整’。”
林野怔住。
她低頭看著那道縫線，第一次意識到：原來母親的手，也曾試圖縫住那些她親手撕裂的東西。
當晚，她寫下新的日記條目：“我開始相信，有些愛從未缺席，隻是以荊棘的形式生長。”
某日清晨，她回老宅取一本早年藏在書櫃深處的小說手稿。
推開陽台門時腳步微頓——藤蔓依舊攀爬在鐵架上，晾衣繩靜靜橫貫兩端，而在它們之間，多了一個陶土花盆。
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