閉上眼時，意識緩緩下沉，墜入一片潮濕的夢境邊緣。
她夢見自己站在老宅的陽台上，風吹得晾衣繩劇烈晃動。
繩上掛滿了濕漉漉的東西——燒毀日記的殘頁、斷裂的琴弦、一張99分的試卷在滴水，還有那條毛巾，不斷往下淌著水珠，浸透她的肩膀。
她伸手去收。
可怎麼也夠不著。
當夜暴雨驟至，城市在雷聲中顫抖。
林野蜷縮在床上，窗外電光撕裂天幕，映得牆麵忽明忽暗。
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她陷入一場深不見底的夢——又站在了老宅的陽台上。
風猛烈地搖晃著那根鏽跡斑斑的晾衣繩，繩上掛滿了濕漉漉的東西：燒毀日記的殘頁焦黑卷曲，卻仍滲出墨跡般的水珠；斷裂的琴弦纏繞成團，像某種冰冷的藤蔓；那張99分的試卷被雨水泡得發脹，數字模糊成一道蒼白的傷疤。
還有那條毛巾，灰藍褪白，沉甸甸地滴著水，仿佛吸儘了她所有未曾落下的眼淚。
她伸手想去收，腳步剛動，卻發現每一件物品都生出了細密的根須，深深紮進鐵絲裡，如同寄生般汲取著雨水與鏽蝕。
它們不再隻是遺物，而是活了過來，在風雨中呼吸、蔓延，將整根繩子變成一條盤踞的荊棘脈絡。
她怔住了。
原來這些東西從未真正離開過。
它們不是被遺忘，而是悄然紮根，在她看不見的地方繼續生長，纏繞她的記憶，勒緊她的心跳。
心口的紋身隱隱發燙，卻不似以往那般劇痛撕裂——它像一塊溫熱的烙印，提醒她正麵對深淵，卻沒有墜入。
於是她停下了手。
不再試圖收回，不再急於抹去。
她隻是靜靜站著，任暴雨砸在肩頭，順著發梢流進衣領，浸透單薄睡裙。
冷意滲透皮膚，卻奇異地讓她清醒。
她望著那些懸掛的過往，忽然明白：它們可以存在，但不必再掌控她。
雨聲轟鳴中，她閉上眼，聽見自己心底浮起一句話——
“我不是要擺脫你們，我是要帶著你們活下去。”
不知過了多久，意識緩緩回籠。
她睜開眼，房間裡隻亮著一盞小夜燈，昏黃如螢火。
江予安坐在床邊，手裡拿著那條舊毛巾，正輕輕擦著她的腳踝——她夢中踢掉了被子，雙腳冰涼地裸露在外。
他的動作很輕，指節微屈，像是怕驚擾什麼。
聽見她蘇醒的動靜，他抬眸看她一眼，沒說話，隻是把毛巾仔細疊好，放在枕邊。
“你夢見了？”他低聲問。
她點點頭，喉嚨有些乾澀：“全都掛著……還在下雨。”
他靜了片刻，說：“可你現在醒了。”
這一句輕得像歎息，卻重重落在她心上。
她望著他眼睛裡的光，忽然覺得胸口那片荊棘不再是刑具，而成了某種見證——見證疼痛如何未將她摧毀，反而塑成了她自己的形狀。
次日清晨，雨勢漸歇，天空仍陰沉著臉。
林野穿好外套，對母親說：“媽，我們上去一趟吧。”
周慧敏愣了一下，隨即點頭，沒問去哪。
兩人一前一後走上老宅陽台，腳步踩在潮濕的地磚上，發出輕微回響。
林野走到窗台前，捧起那個陶盆。
青苔還綠著，絨毛般貼附在邊緣，圈禁著遲遲未落地的期待。
她蹲下身，慢慢將陶盆翻轉。
泥土傾瀉而出，紙墊碎屑混著青苔灑落花壇。
她沒清理乾淨，任它們自然歸於土壤。
周慧敏站在一旁，看著空了的盆，嘴唇微動，終究沒說出話。
林野從衣兜掏出那包繡球花籽，紅筆寫的“合格”已暈染成一片暗痕。
她蹲在濕土前，一顆顆將種子埋下。
沒有整齊排列，也沒覆嚴實土，幾粒就那樣露在外麵，像留了一道開口的承諾。
雨又來了，細細密密，打濕了她們的肩頭。誰都沒撐傘。
江予安站在門內，舉著相機，按下快門。
後來他說，照片裡最動人的不是花，也不是人，而是晾衣繩上，那滴懸而未落的雨珠——晶瑩剔透，仿佛承載了所有未曾說出口的話。
三天後，林野獨自回到老宅花壇翻土。
春寒料峭，指尖凍得發麻。
鐵鏟翻動泥土時，忽然觸到一處異樣的堅硬。
她撥開濕泥，看見一個塑料密封袋，埋在繡球花籽下方，邊緣已被歲月磨出細微裂痕。
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