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他們開始自發帶來類似的碎片，塞進展廳留言箱：“請替我放進那麵牆。”
而林野每天清晨都會提前到場。
她躲在側廳的簾幕後，靜靜看著人群流動。
也看著一個人——周慧敏。
她每天都來，穿著洗舊的布衫，提著水壺，像例行打掃般走過展廳。
然後在《被保存的廢墟》前駐足，久久不動。
有時伸出手指，隔著玻璃輕輕描摹那些紅筆批注，動作小心得像怕弄疼紙上的字。
有一次，她停留太久，清潔員過來提醒閉館時間。
她點點頭，轉身離開時，忽然低聲說了句什麼。
林野離得太遠，沒聽清。
但她看見，老人走出門前回頭望了一眼，眼神複雜得如同迷霧中的燈塔。
展覽第四日晚，林野獨自留下收尾。
她在檢查拚貼畫邊框時，忽然發現右下角多了一小片新貼紙——極不起眼，顏色與其他碎片略有差異。
她湊近細看，心跳驟然慢了一拍。
那是用教學日曆裁下的空白頁，邊緣還印著淡紅色的“星期一”字樣。
紙上畫著一隻歪斜的紙鳥，翅膀不對稱，尾羽短了一截，和她埋進陶盆的那隻，幾乎一模一樣。
底下有兩行極小的字，墨色很淡，像是刻意壓抑著力度寫下的：
“火機沒點著那張紙……”
“但鳥，飛出去了。”“這次，我不改了。”
她的呼吸停了一瞬。
不是憤怒，不是辯解，也不是道歉。是放手。
這三個字落在心口，不似重錘，倒像一片雪融在荊棘紋身上，刺痛中滲出久違的溫意。
她忽然明白，母親不是不會愛，而是太怕愛錯了方式——怕她寫得太真，痛得太深，暴露在世界麵前，像當年那個在作文本上寫下“我媽媽笑起來像春天”的小女孩，被現實一句句劃爛。
當晚，她破天荒地主動撥通江予安的電話：“來老宅吧。我想……讓她看見你。”
江予安到達後沒多問，隻帶了一罐焙過的烏龍，說能安神。
他們在陽台支起小桌，茶煙嫋嫋升起，纏繞著屋簷下懸著的一串風鈴——那是林野小時候摔壞又拚回去的，如今響聲依舊斷續。
周慧敏端著一碗涼透的綠豆湯走出來，目光掃過江予安放在椅背上的錄音筆，眉頭微動，卻沒說什麼。
林野故意把話題引向舊事：“媽，你以前為什麼非得改我的作文？每一個標點、每一段結構都要重來……你不累嗎？”
茶香凝滯了一瞬。
周慧敏低頭看著碗裡浮動的豆粒，手指緩緩摩挲著碗沿裂紋。
良久，她開口，聲音乾澀得像是從講台後的抽屜深處翻出來的舊教案：
“我怕……”
她頓了一下，喉頭滾動，那個詞卡住，像一塊未化的冰，“受傷。”
英文單詞突兀地墜入寂靜，帶著南方式的發音瑕疵，笨拙而真實。
她沒能說完“你會受傷”，可林野聽懂了——不是控製，是恐懼；不是完美主義，是她自己曾被批得體無完膚後，以為隻要提前改掉所有“錯處”，孩子就能躲過同樣的命運。
那一刻，林野沒有流淚。
她隻是輕輕點了點頭，仿佛接住了母親一生都未曾遞出的那封信。
次日清晨，她獨自回到展廳，在閉館前最後一小時，將整幅《被保存的廢墟》一點點拆解。
紅筆批注被她小心剝離，那些橫亙多年的“邏輯不清”“情感泛濫”“理想化”字樣，一頁頁投入陶盆。
她加入昨夜泡爛的紙墊、枯萎的青苔、還有幾撮從花壇挖來的黑土，加水攪打成濃稠的黑漿。
午後三點，陽光斜照。
她提桶走出，將黑漿一圈圈澆在老宅花壇四周，如同舉行一場無聲的歸葬儀式。
“這些‘應該’，該還給土了。”她說。
當夜，周慧敏夢見自己站在熟悉的講台上，手中紅筆越寫越輕，最後簌然斷裂，化作灰燼飄散。
她驚醒，冷汗浸濕睡衣，伸手摸到枕邊那枚老舊的打火機——火石輕擦，火光一閃，又被她迅速吹滅。
黑暗重臨。
但就在那一瞬的光裡，她看見床頭多了一張照片：林野站在風痕牆前，風吹起她的發，笑容鬆弛而陌生——不像個好學生，倒像個真正活著的人。
窗外，秋意漸深。
晾衣繩在夜風中輕輕晃動，其中一根悄然繃緊，發出細微的裂響。
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