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她的手指開始不受控製地抖動，握著拐杖的手猛地收緊，指節泛白。
呼吸變得急促，肩膀僵硬地聳起，整個人像一張拉到極限的弓，隨時可能斷裂。
林野立刻蹲下，將她緊緊抱住。
那一瞬間，她聞到了母親身上熟悉的藥香，混著一點點孩童般的汗味。
她感受到那具瘦弱身軀裡傳來的劇烈緊繃——就像六歲那年，她在高燒中抽搐，母親也是這樣抱著她衝進醫院的雨夜裡。
隻是這一次，換她成了那個支撐的人。
公交車緩緩駛過街角，車窗上倒映著暮色漸沉的天光。
林野仍蹲在站台長椅前，雙臂環抱著母親瘦削的身軀，掌心能清晰感受到她背部肌肉的顫抖——那是一種熟悉的、被記憶撕裂後的餘震。
周慧敏的手指鬆開了拐杖，像枯枝般垂落，卻仍無意識地抽搐著，仿佛還在敲打某個看不見的琴鍵。
路人遲疑地收回手機，眼神裡有不解，也有敬而遠之的謹慎。
林野沒解釋，隻是更緊地貼住母親的額頭，將她的太陽穴輕輕抵在自己頸側。
那裡還殘留著清晨陽光曬過的溫度，溫熱得近乎真實。
她閉上眼，喉間緩緩流出一段旋律——《野性的呼喚》廣播劇的片頭曲，沙啞、斷續，像從舊磁帶裡爬出來的聲音。
這是她童年每晚躲在被窩裡聽的唯一慰藉，也是母親曾允許她“體麵”出現在鏡頭前時，背景音樂裡反複播放的那一段。
音符在冷風中飄散，不成調，卻執拗地持續著。
一秒，兩秒……第三分鐘過去，周慧敏急促的呼吸終於緩了下來。
她睜眼，目光空茫地落在林野臉上，嘴唇動了動：“野野……琴練了嗎？”
不是問現在，也不是問明天。
是三十年前那個雨夜的回聲。
是六級考級前一周，她因錯了一個升f音被罰抄譜子五十遍的那個晚上。
是林野跪在鋼琴邊哭著說“我彈不了”的那一刻。
林野沒有糾正她，也沒有提醒她“我已經不考級了”。
她隻是輕輕扶起母親，撿起拐杖，握進她冰涼的手心，然後低聲說：“練了，媽，我彈給你聽。”
回家的路上，兩人走得很慢。
林野讓母親靠在自己肩上，一步一停，像小時候她學步那樣耐心。
風穿過巷口，卷起一片落葉，打著旋兒貼在她們腳邊，又悄然離去。
推開家門時，屋內寂靜如深井。
林野徑直走向客廳角落那架塵封多年的立式鋼琴。
木蓋沉重，掀開時揚起細小的灰霧，在斜照進來的夕光裡浮遊。
她拂去琴鍵上的薄塵，指尖落下——不是《夢中的婚禮》，也不是《月光奏鳴曲》第一樂章，而是那段從未寫成譜子的旋律。
那是她十二歲某夜，在日記本裡用文字描述的“雨聲節奏”：低音區如屋簷滴水，中音區似腳步踉蹌，高音則像玻璃窗上滑落的淚痕。
她當時寫道：“如果有一天我能把它彈出來，也許我就不會那麼疼了。”
此刻，手指竟自動記起了它。
音符從指縫間流淌而出，生澀卻真摯，像是從心口荊棘深處擠出的最後一滴血。
周慧敏站在門口，起初眉頭緊鎖，似要發怒——誰準你亂彈？
這不是考級曲！
可隨著旋律推進，她的表情一點點鬆動，眼神由焦躁轉為怔然，最後，一滴淚無聲滑過顴骨，在皺紋間蜿蜒成河。
最後一個音落下，餘韻在空氣中震顫。
林野抬頭，看見母親已走到琴邊。
她顫抖著手，從衣袋裡掏出那支正紅色口紅，仰頭看了女兒一眼，又低頭，在漆黑的琴蓋上一筆一劃寫下了一個字：
筆畫歪斜，邊緣暈染，像孩子第一次學會寫字。
她沒說話，也沒笑，隻是靜靜看著那個字，仿佛那是她一生中第一次真正說出的肯定。
林野沒有擦，也沒有拿出手機。
她隻是坐在琴凳上，望著窗外漸漸暗下來的天空，忽然覺得胸口那道荊棘紋身，竟不再刺痛。
夜色吞沒了城市的輪廓。
翌日清晨，陽光再次斜切進客廳，落在鋼琴蓋上——
那個“好”字，已被擦去一半，隻剩下一撇一橫，孤零零地躺在黑色漆麵上，像是被什麼人中途停住的手，猶豫著，不知該繼續寫下什麼。
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