一句話，如鈍器擊心。
林野的手指猛地收緊，鐵皮硌得掌心生疼。她幾乎要喘不過氣來。
窗外，初春的風拂過庭院，一株孤零零的山茶樹正在抽芽。
白色的花瓣尚未綻放，但枝頭已有了微小的鼓脹。
她忽然想起十四歲那年，因為數學考試丟了一分，被母親罰抄整本習題集到淩晨兩點。
第二天醒來，發現書包側袋裡有一顆草莓味奶糖，包裝紙上還沾著一點油漬——那是母親常做飯的手留下的痕跡。
她當時咬碎了糖，恨意翻湧：你打我，還要我謝謝你嗎？
她也記得十六歲住院那天，母親站在急診室外，冷著臉對醫生說：“她就是嬌室，裝病博關注。”可半夜她偷偷溜進病房，坐在角落的椅子上，盯著她輸液的手看了整整兩個小時。
沒有擁抱，沒有道歉，隻在離開前，輕輕把一顆薄荷糖放在她枕邊。
那時她以為那是施舍，是控製欲的餘溫。
而現在她才懂——
那是她能給的一切溫柔。
江予安站在門口，手裡提著保溫桶，腳步停住。
他沒進來，隻是靜靜看著那個抱著糖罐的女人。
她的背影瘦削而緊繃，仿佛整個生命都懸在這句話上。
他知道她在痛。但他也知道，這一次，她不再逃避。
良久，林野抬起頭，望向窗外那株山茶。
“你說……外婆也這樣嗎？”她低聲問，“在沒有人愛她的時候，就把希望埋進最甜的地方？”
江予安走進來，將保溫桶放在桌上，輕輕握住她的手。
“也許吧。”他說，“我們三代女人，都在學怎麼愛人——可沒人教過我們，先被愛。”
那一刻，胸口的荊棘紋身忽然傳來一陣異樣。
不是刺痛，不是灼燒，也不是潰爛時的腥臭。
而是某種細微的、幾乎不可察覺的抽動。
她低頭解開衣領，借著晨光看清——
一根最粗壯的荊棘尖端，竟綻出一朵極小的白花。
花瓣蜷縮，怯生生地探出頭，如同新生兒第一次呼吸空氣。
沒有香氣，也沒有張揚的姿態。
但它存在。
它活著。
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