他停下，側身看她。
“我是說，”她握緊手中的《殘卷考異》，“如果寫的人已經不在了，但他的想法還在紙上等著彆人來完成——你會繼續寫下去嗎？”
陽光穿過樹葉，在他臉上投下細碎光影。他沉默片刻，答：“若那字是真的，不是幻覺，也不是妄想，我就信它存在。至於要不要接筆……得看那句話，是不是你心裡也想問的。”
她怔住。
他轉身離去，腳步聲消失在巷口。
她獨自站在桂樹下，翻開《殘卷考異》。紙頁泛黃，邊角蟲蛀嚴重。翻至中段，一頁夾著批注：“心契非預知，乃共鳴。執筆者所問，皆為後來者心中未決之事。故字雖由彼顯，實出自此心深處。”
她手指停在那行字上。
所以，“他心動，你可應？”——不是母親在問她，而是她自己不敢問出口的話，被某種力量托了出來？
風忽起，掀動書頁，一張薄紙從中飄落。她彎腰拾起，是一張舊方箋，背麵有幾行小字，墨色陳舊卻清晰：
“癸未年三月七日，桂樹初華。
有人負笈過溪，立於籬外不入。
我知其意，不敢迎。
若來世重執筆，願代我問一句：
那時，你可敢應？”
她呼吸一滯。
癸未年，是母親二十四歲那年。那年春天，她曾短暫離開桃溪村，去省城進修古籍修複。回來後便訂婚，一年內成婚。
此後十年，母親再未提那段外出時光。
她攥緊方箋，抬頭望向桂樹。枝乾虯曲，老根盤踞石縫，年年開花，歲歲落籽。阿斑不知何時踱回，蹲在石凳上，靜靜看著她。
她忽然想起昨夜手稿背麵浮現的三個字。
“你看清。”
不是讓她看清過去，而是看清自己。
她慢慢坐下，打開布袋，取出硯台。磨墨時動作穩定，不像從前那般遲疑。蘸筆，落紙。
第一行字清晰寫下：“我想知道更多。”
墨跡未乾，紙麵忽然泛起一絲極淡的青灰，自右下角緩緩漫開。
她屏息凝視。
那灰暈停在半頁中央，不再蔓延。
接著，一個新的字形緩緩浮現，筆畫稚嫩，似初學書寫的孩子所留。
隻有一個字：
“好。”
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