天光初透，沈知意已立於灶前。鐵鍋微燙，新采的茶葉在掌心蜷成墨綠小團，她輕輕撒入鍋中。茶香漸起時，她察覺葉脈紋路比往日清晰許多，像是有人用極細的筆，在每一片葉子上勾勒過掌紋。
她沒停下動作，隻是指尖在一片茶葉邊緣停了停。那紋路確是不同——交錯如手，又似老樹根須盤繞。昨夜她睡前寫了一段關於母親的手：灶台邊常年沾著茶末與麵粉，指節粗大，裂口處貼著膏藥。寫完便睡了，未等手稿回應。
如今茶顯異象，她心中已有幾分明白。
炒畢分裝，她在桂花樹下擺好茶具，靜坐等候。風過樹梢，落下一兩片嫩蕊，浮在空杯裡。
日頭漸高，木門輕響。
來人穿青緞長衫，身形微胖，是鎮上有名的周老板。他平日隻去大茶樓，今日卻站在門口，目光落在“桂語齋”三字匾額上，遲疑片刻才邁進門檻。
“聽書坊老板說起你這茶特彆。”他聲音低沉，不似慣常的倨傲，“能泡一盞麼？”
沈知意點頭，請他入座。她取來剛炒好的茶葉，以山泉衝泡。水汽升騰間，茶湯澄黃清亮，葉底緩緩舒展，紋路愈發分明。
周老板端杯啜飲，起初神色如常。第二口落下，喉結忽然滾動了一下。第三口未儘，他垂下眼簾，手指緊握杯壁，指節泛白。
一滴水珠砸進茶湯。
他沒動，也沒出聲，隻是肩頭微微塌陷下去，像被什麼看不見的東西壓住了脊梁。
沈知意不動聲色，從櫃中取出一方素帕，放在他手邊。
“這茶，是我母親教我炒的。”
他猛地抬頭，眼中血絲密布，嘴唇顫動。
“娘走那天……我沒趕回去。”他嗓音沙啞，幾乎不成句，“她說想喝我泡的茶。老茶罐還溫著，可我沒回。”
沈知意沒接話。
他盯著茶湯，仿佛看見什麼。“她總在灶後站著，等我進門。我不耐煩，說生意忙，下次吧。哪有那麼多下次……”
話至此處戛然而止。他深吸一口氣，似要起身離開。
“有些話，來不及說出口，”沈知意輕聲道，“但心裡記得，就不算辜負。”
這句話落得極緩，像一片葉子飄進深井。
周老板頓住。許久，他重新坐下，雙手覆住茶杯，汲取那點餘溫。
“我想帶父親來。”臨行前他說，“他這幾年不肯碰茶，說是沒了味道。”
沈知意送他至門口，目送其背影遠去。轉身回屋，第一件事便是取出手稿。
紙頁翻動，最後一麵靜靜躺著一行新字：
“他的遺憾，是你的救贖。”
她凝視良久。
不是拯救，也不是補償。而是當她的文字喚醒一段塵封記憶時，那個曾因離異而自認殘缺的自己，也在他人的眼淚裡，被重新確認了一次存在。
她曾以為寫那些事，是為了埋葬過去。現在才懂，是為了讓彆人也能聽見自己的沉默。
正欲合上手稿，忽覺袖口微動。她伸手探入，摸到一張折疊整齊的紙條——並非她所留。展開一看，是半頁賬單背麵，寫著幾個小字：
“臘月廿三，炭火將熄，她坐在東廂房，等你回來吃餃子。”
字跡陌生，卻又熟悉。
她呼吸一滯。
這不是她寫過的任何片段。但她知道這是真的。那是她離婚前最後一個冬天，母親病重，她卻因丈夫一句“家裡沒事”，沒能歸鄉。
原來那晚的灶火、冷掉的餃子、東廂房裡一聲未應的“晚棠”，都被某個不肯遺忘的自己，一筆一筆記了下來。
她低頭看手稿，那行“他的遺憾，是你的救贖”仍在，墨色未乾。
救贖不是給予，是共鳴。
她寫的每一個字，都不是為了改變誰的命運，而是為了讓那些藏在歲月褶皺裡的歎息，有機會被聽見一次。哪怕隻是一盞茶的時間。
午後陽光斜照，她坐在櫃台後整理賬本。茶爐溫著，水汽嫋嫋。門外偶有村民路過，笑談幾句便走。一切如常。
她手中仍握著手稿，目光停在“救贖”二字上。
不再急於書寫。
有些力量不必張揚，已在流轉。
窗外，一枚桂花苞悄然綻開，香氣極淡，隨風滲入屋內。
她抬起手，輕輕嗅了嗅指尖殘留的茶香。
這時，門軸輕響。
一道身影立在門檻外，手中提著一個油紙包，衣襟沾了些許草屑。
他未進門，隻望著她，聲音低而清晰：
“你昨天寫的那段‘母親的手’——”
話未說完，院角石階上一隻麻雀突然振翅飛起，撞落一片桂葉，正落在門檻中央，遮住了來人的鞋尖。
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