紅漆寫的“靶正心正”四個字，在布上洇得發沉。“正”字最後一筆的漆還沒乾，珠狀的紅漆順著布紋往下爬，爬得慢極了，在“心”字的勾上頓了頓，“嗒”地滴在他的解放鞋尖，像顆沒乾透的血珠。他沒抬頭，眼睛盯著那塊布，指腹反複蹭過“靶”字的豎劃，布角被風掀起時，能看見他手腕上的金表鏈——比上次在靶場見時，鏈節磨得更亮了。
傣鬼突然碰了碰我的肘彎，“看前麵。”我轉回頭，看見連長在卡車駕駛室裡衝我們豎大拇指，晨光從他耳後照過來，把鬢角的白頭發照得發亮。背囊裡的小國旗隨著卡車的顛簸輕輕晃，紅得像團火，燙得我心口發緊。
後視鏡裡，辛集興的身影越來越小，手裡的那塊布卻始終紅得紮眼。風把白楊葉吹得漫天飛，我突然想起他第三次托哨兵帶紅土時說的話——“等你們回來，羊肉湯管夠”。此刻那紅漆的“靶正心正”，像句沒說出口的誓，跟著卡車的軲轆，往國境線的方向滾，滾得又沉又穩。
喀山靶場的七月，風裡裹著曬透的草香。
不是伏爾加河麵上的涼，是從靶場邊緣的黑麥草裡鑽出來的暖，帶著陽光烤過的麥芒澀和泥土的腥，“呼”地撞在各國國旗的旗麵上。18麵國旗在烈陽下繃得筆直，像被無形的手拽著——俄羅斯的白藍紅三色旗最寬，旗麵被風掀起時能看見邊緣的毛邊，是常年在外晾曬磨的；塞爾維亞的紅藍白旗上，國徽的金線在光裡跳，風過時“嘩啦”作響，像誰在抖塊浸了汗的綢布；中國國旗的紅最紮眼，五角星的黃被曬得發亮，旗繩磨得旗杆“咯吱”響，那聲響裡，混著遠處河麵的浪和我們背後靶場的紅土味。
18支隊伍的狙擊槍在靶位前排開，冷光漫成一片。24斜架在偽裝網上，槍管纏著層新鮮的椴樹葉，葉梗還帶著汁水的黏，能看見葉脈上的細毛——該是今早剛從靶場周邊的林子裡摘的，樹葉的綠和草地的青混在一起，不仔細看，幾乎辨不出槍管的輪廓。他們的狙擊手正用麂皮擦瞄準鏡，鏡片反射的光在草葉上掃過，像道遊移的銀線。
俄羅斯隊員的戰術背心上，“車臣反恐”的勳章彆在左胸，銅質的章麵被曬得發燙，邊緣的齒痕卻依然清晰——那是真刀真槍磕出來的，章背麵的彆針彎了個小角，該是某次任務時被彈片撞的。他們的svd狙擊槍護木纏著防滑繩，繩結打得緊實，繩頭用火燒過，硬得像根小釘子，蹭過草皮時帶起細綠的屑。
我和傣鬼的88式狙擊槍立在曬硬的草地上，護木上纏著的細布被風掀起邊角，露出底下暗褐色的土——是桃九埡口的紅土，被我們用杵子碾成了粉，混著凡士林抹在布上，再一圈圈纏緊。布紋裡的土粒被風掃得微微動，像群沒睡醒的蟲，牢牢扒在木頭上。護木靠近槍托的位置，還留著道淺痕，是上個月練快速轉移時，槍托撞在岩石上磕的，此刻那痕裡也嵌著紅土，像道結了痂的疤。
傣鬼正用指腹蹭槍管的藍鋼，指尖的老繭蹭過金屬麵，“沙沙”響。陽光落在他手背上，能看見血管的青在皮膚下跳，他的88式護木上，紅土布纏得比我的緊，布角掖在第三道防滑紋裡，是他說的“彆讓風掀起來，土得貼著槍才管用”。我低頭看自己的槍，紅土布的邊緣有處鬆了，露出半寸深褐的土，像塊沒藏好的胎記——突然想起辛集興托哨兵帶紅土時說的“土實，能壓得住場子”，此刻那土被風一吹，非但沒掉，反而往木縫裡鑽得更深了。
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不遠處，裁判舉著信號旗走過，軍靴踩在曬硬的草地上“哢嚓”響。他的目光掃過每支隊伍的槍，在我們的88式前頓了半秒——該是看見了那層紅土布，眉頭微不可察地動了下。我攥緊槍帶，指腹的老繭蹭過紅土布的糙，突然覺得這土比任何偽裝都管用：它帶著桃九埡口的日頭味，帶著靶場匍匐時的汗味，帶著辛集興指尖的溫度，把“我們來了”四個字，全浸在了槍管的冷光裡。
風又熱了些，國旗的“嘩啦”聲蓋過了草葉摩擦的輕。18支槍的冷光在烈陽裡碰出無形的尖，而我們的88式上，紅土布被風掀起的邊角正慢慢落下，把暗褐的土重新藏好，像把沒出鞘的刀，在草地上沉得紮實。
團體賽第一輪“雙人協作狙擊”開始時，喀山靶場的日頭正毒得像塊燒紅的鐵。
我們趴在草綠色偽裝網下，網眼纏著新鮮的黑麥草和蒲公英，草葉被曬得發蔫，邊緣卷成小筒，蹭在臉頰上帶著股被烤透的澀。身下的土地早被曬得發燙，隔著迷彩服能感覺到熱浪往上鑽，後腰的舊傷被蒸得發緊，像貼了塊滾燙的膏藥。睫毛上掛著的不是霜，是凝結的汗珠，每眨一次眼，汗珠就順著睫毛尖往下滾，“嗒”地滴在偽裝網的網格上，沒等滲進土裡就被蒸騰成了白汽，在眼前晃出片模糊的暈。
瞄準鏡的鏡片每隔半分鐘就得用麂皮擦一次。不是因為霜氣，是陽光折射的熱流在鏡片上凝成了層薄霧，混著靶場揚起的細沙，讓十字準星的邊緣發虛。我捏著麂皮的邊角，指尖的汗把皮子浸得發潮，擦到第三遍時，終於在鏡片上磨出片透亮，能看清500米外靶位的鋼板反光——那反光在熱風裡微微顫動，像塊被曬化的銀箔。
傣鬼的呼吸聲就在耳邊，勻得像節拍器。他的狙擊槍護木纏著的紅土布被熱風掀起個角，露出底下暗褐的土粒，風一吹，土粒“簌簌”落在我的手背上，帶著股熟悉的腥氣——和桃九埡口的紅土一個味。他的手指搭在扳機上，指節因為用力泛著白，迷彩服袖口被汗水浸成深綠，貼在小臂的肌肉上，能看清血管隨著呼吸輕輕起伏。
左翼150米外傳來草葉摩擦的輕響，是海軍的老顧他們在調整姿勢。戰術電台裡突然飄來電流的“滋滋”聲，接著是老顧帶著笑意的嗓音，混著遠處靶機齒輪轉動的嗡鳴：“左翼目標出現，距離500米，鋼板靶。”他的聲音裡帶著點喘，該是剛在偽裝網下挪了半米，“陸軍的小子，敢不敢比個雙發同孔？”
我沒回頭，眼角的餘光瞥見傣鬼的嘴角勾了下。他的呼吸節奏沒變，隻是搭在槍栓上的手指輕輕動了動，把槍機往回帶了半寸，金屬摩擦的“哢”聲透過電台傳了過去。我攥緊麂皮，擦淨瞄準鏡最後一點霧汽，十字準星穩穩鎖在鋼板靶的中心——那靶心的白漆被曬得發脆，邊緣剝落的地方露出底下的黑鐵，像顆沒褪淨的疤。
熱風卷著草屑從偽裝網上方掠過，帶著黑麥草的甜和泥土的腥。我能數清靶場遠處的風向標晃了三下，能聽見自己的心跳撞在胸腔裡的“咚咚”聲，和傣鬼的呼吸、老顧他們的動靜，在這滾燙的空氣裡織成張無形的網。500米外的鋼板靶還沒顯形，但我和傣鬼的槍口已經同時微微抬起，像兩隻蓄勢待發的鷹，在曬透的草地上，等著那聲槍響的信號。
傣鬼的輕笑就在耳邊炸開時，帶著股被曬透的熱。
不是冬日嗬出的白氣，是他胸腔裡的熱氣混著靶場的草腥，“呼”地噴在偽裝網的網格上，在網下凝成片淡淡的霧——那霧裡飄著紅土的碎末，是他護木布角掀起時帶起的，落在我耳後頸窩，癢得人想縮脖子。“讓他們見識下桃九埡口的土。”他的聲音壓得極低，尾音裹著點沒散的喘，像剛跑完三公裡的兵，氣還沒勻，眼裡的光卻亮得像瞄準鏡裡的十字準星。
我預壓扳機的手指猛地收緊。
指腹的老繭蹭過護木邊緣的紅土粉末，“沙沙”的輕響裡，能數清土粒的粗細——粗點的是桃九埡口的礫石磨的，細點的混著靶場的汗漬，早凝成了半硬的塊。這土蹭在繭子上，帶著股熟悉的澀，像去年夏天趴在崖壁上練俯角射擊時，肘部的痂蹭過紅土的疼；像指節被扳機磨出紫黑時，貼肌效貼的膠黏在皮膚上的癢；像深夜在推演室啃壓縮餅乾，渣子剌得喉嚨發緊的澀——原來那些疼都沒白受，此刻全順著指腹往槍膛裡鑽，凝成了十字準星裡的穩。
“砰！”“砰！”
兩聲槍響幾乎疊在一起，像兩顆石子同時砸進熱鍋裡。子彈破膛的脆響裹著熱浪炸開，卷著黑麥草的碎末和靶場的紅土，“呼”地撲在偽裝網上。我看見彈頭拖著銀線鑽進500米外的鋼板靶，彈道在熱流裡微微下沉，像條被風吹彎的綢帶，最終“噗”地紮進靶心——那瞬間，鋼板的白漆被撞得飛濺，在陽光下撒成片細碎的星。
兩秒後，靶機突然發出“嘀——”的長鳴。
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是“雙發同孔”的信號，蜂鳴聲在熱空氣裡蕩開，像根被拉緊的鋼弦突然繃直。我偏頭時，正看見傣鬼護木上的紅土布被這震波掀得更高，露出底下暗褐的土粒，順著槍身往下滾，“簌簌”落在我的手背上，燙得像剛從日頭裡撈出來的。
戰術電台裡突然炸出老顧的笑聲，震得耳機“嗡嗡”響。
“好家夥！”他的聲音裡帶著沒掩飾的驚，混著草葉摩擦的“嘩啦”聲，“這是把紅土磨進槍膛裡了？彈頭都能在一個眼裡打架！”我能想象他此刻的樣子——趴在左翼150米的偽裝網下，手裡的測距儀大概還沒放下，指節敲著電台的按鍵，笑出的白氣在熱空氣裡散得飛快，像他總愛調侃的“陸軍的小子，悶頭練槍時，倒比誰都狠”。
傣鬼抬手把護木布角重新掖好，紅土的碎末粘在他指腹，蹭過槍身的藍鋼時，留下道淺褐的痕。“穩了。”他低聲說，聲音裡的笑意比剛才更顯，“這土，確實壓場子。”
熱風卷著草屑從偽裝網上方掠過，帶著遠處靶機齒輪轉動的嗡鳴。我盯著瞄準鏡裡那個冒煙的彈孔——鋼板靶的中心，兩個彈頭的痕跡幾乎重合，邊緣的白漆被灼得發焦，像朵剛炸開的小煙花。突然覺得，這紅土哪是簡單的土？是桃九埡口的日頭，是靶場磨破的護具，是辛集興沒說出口的盼，全在這一槍裡，沉得紮實，穩得透亮。
最險的是“城市反恐模擬”項目，廢棄工廠的鐵鏽味混著灰塵在熱空氣裡滾，像團沒燃透的煙。
爆破裝置“轟”地炸開鐵門時，我正貓著腰貼在斷牆後，戰術靴碾過地上的碎玻璃，“哢嚓”聲在空曠的廠房裡格外刺耳。鐵門的鐵皮被掀得外翻，卷成道扭曲的波浪，邊緣掛著半片牆皮，在穿堂風裡“哐當”晃，把陽光切成碎金，斜斜地照在滿地的廢棄零件上——生了鏽的齒輪、斷成兩截的鋼管、還有半隻掉了底的工裝鞋，踩上去能感覺到尖銳的棱往靴底鑽。
傣鬼的聲音突然從耳機裡炸出來，比平時快了半拍，電流雜音裹著他的急，每個字都像敲在鋼板上：“二樓右側房間，人質左後方1.5米有反光——是瞄準鏡！”
我攥著微衝的手心瞬間冒了汗。護木的防滑紋嵌進指腹的老繭，槍身抵著肩窩的舊傷上個月練突入時被後坐力撞的），剛往前衝了兩步，耳機裡又傳來他的補報：“目標在移動，沿承重牆往窗口挪！”
廠房的樓梯被蛀空了半階，踩上去“咯吱”發顫。我側身貼在斑駁的牆皮上，能感覺到灰漿從指尖往下掉，二樓的窗口透出道人影，手裡的模擬槍正對著人質的方向——那是個穿著藍色工裝的假人，胸前貼著“人質”的紅標，此刻被陽光照得發亮，像塊醒目的靶。
“距離12米，右側有盲區。”傣鬼的呼吸聲混著樓頂的風聲，“我給你掩護左翼，你衝窗口！”
我深吸一口氣，猛地從牆後竄出。微衝的後坐力“咚咚”撞在肩窩，震得鎖骨發麻，像被誰掄著拳頭砸——這是練了上千次的突入動作，從俱樂部的拳台到靶場的模擬樓，辛集興總說“力沉到底”。記得第一次在拳台練側踹，他攥著我的手腕往回收，“力從腰發，沉到指尖，出拳才穩”，那時他的掌心全是滑石粉的糙，捏得我手腕生疼，可出拳的力道卻像砸進了地裡。此刻這股勁全灌在扣扳機的指腹上，瞄準鏡裡的十字準星死死咬著目標的眉心，哪怕後坐力震得視野發晃，準星也沒偏過半寸。
“砰！”
微衝的槍響裹著硝煙味炸開時，樓頂突然傳來聲更脆的槍響——是傣鬼的狙擊槍。我眼角的餘光瞥見右側窗口晃過第二道人影，模擬槍的槍管剛抬起，就被遠處的子彈“擊中”，假人瞬間栽倒在窗台，發出“哐當”的悶響。
裁判舉著綠旗從掩體後走出來時，我正靠在牆上喘，微衝的槍管還在發燙，護木的汗水順著紋路往下淌，在地上積成小小的水窪。抬頭往樓頂看，傣鬼正從製高點的斷牆後直起身，迷彩服的肩頭沾著片灰瓦，耳後的疤痕被陽光照得發亮——不是雪光裡的紅，是被日頭曬透的褐，像桃九埡口的紅土乾透後的顏色，深深淺淺地刻在皮膚裡，藏著數不清的疼和勁。
他低頭往我這邊看，舉起手比了個“ok”的手勢，指尖的紅土粉末在陽光下閃了閃。風從廠房的破窗鑽進來，卷著鐵鏽味和遠處靶場的草香，把剛才的槍聲餘韻吹散在空氣裡。我摸著微衝的握把，突然懂了辛集興說的“力沉到底”——不隻是動作裡的穩，更是兩個人的勁往一處擰時，那股能扛住所有險的沉，像桃九埡口的紅土，看著散，攥緊了，能砸開任何硬骨頭。
個人賽那天的晨光，是帶著金邊的。
不是冷冽的白，是從喀山靶場邊緣的白樺林裡滲出來的暖，金紅色的光透過葉隙往下淌，在地上織成張晃動的網——落在草葉上，把露珠照得像碎鑽；落在靶位的紅土上，把土粒染成半透明的橙；落在傣鬼的偽裝網上，把他護木上的紅土布映得發沉，像塊浸了夕陽的綢。
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傣鬼趴在“精度射擊”的靶位後，已經快半小時了。
偽裝網纏著新鮮的樺樹葉，葉尖還沾著晨露，蹭在他的側臉，涼得像塊剛從井裡撈出來的玉。他的狙擊槍架在自製的土坡上，護木的紅土布被晨光曬得發燙，黑檀木柄的匕首彆在戰術靴外側，“穩”字的刻痕裡嵌著點靶場的細沙，被光一照，那道豎劃亮得像根繃緊的銀線。
第一發子彈破膛時，我正在50米外的候賽區磨微衝的握把。
“砰”的脆響裹著晨光炸開，驚飛了白樺樹上的晨鳥，鳥群撲棱翅膀的“嘩啦”聲裡，能聽見子彈穿透空氣的銳。接著是第二發、第三發……直到第十發，槍聲的間隔勻得像鐘擺，沒有半分差池。我數著槍聲抬頭時，正看見靶場儘頭的報靶機“哢嗒”彈起，紅色的數字在晨光裡跳——99。
裁判舉著靶紙跑過來時，步子快得帶起風。靶紙的十環處，一個焦黑的洞幾乎把所有彈孔都吞了進去，邊緣的紙纖維被火藥燎得發卷，像朵被燒過的花。穿深藍製服的裁判用俄語喊出“99環”，尾音帶著驚歎的顫，手舞足蹈地比劃著彈孔的密集。
傣鬼這才慢悠悠地從偽裝網裡爬起來。
他沒看裁判，也沒看周圍的歡呼，隻是彎腰撿起掉在地上的匕首。黑檀木柄在掌心轉了半圈，“穩”字的刻痕蹭過他指腹的老繭，發出“沙沙”的輕響。往戰術靴裡塞時，匕首的尖梢撞在鋼頭，“當”地一聲脆，像在跟自己說“收工了”。晨光從他耳後照過來，把那道疤的輪廓描得格外清——不是雪地裡的紅，是帶著點褐的淺，像桃九埡口的紅土乾透後，留在石頭上的印。
輪到我上“戰術射手”的出發線時，晨光已經爬過了白樺樹的梢。
出發線的紅土被踩得實實的，混著前幾輪選手的鞋印，泛著層油亮的光。我的微衝握把纏著防滑膠帶，膠帶邊緣磨出的毛邊蹭在掌心，帶著股熟悉的糙——像辛集興給我縫的那條戰術褲膝蓋補丁。
那補丁突然就在腦子裡活了過來。
是去年冬天在俱樂部的拳台邊，他蹲在地上給我縫的。訓練褲的膝蓋磨破了個三角口，露出裡麵的肉色護膝，他捏著根軍綠色的粗線，針腳歪歪扭扭的，有的地方紮得太深，把護膝的橡膠都帶了出來；有的地方線鬆了，留著半寸長的線頭，風一吹就跟著他的呼吸晃。“得縫牢點，”他抬頭時，煙嗓裡帶著笑，眼角的皺紋堆起來，像揉皺的訓練計劃表，“你這膝蓋，下次匍匐還得靠它扛。”說著，他把最後一針往緊裡拽，線勒得布麵發顫，在補丁中央頂出個小小的鼓包，像把沒說出口的勁，全沉在了最裡層。
此刻握著微衝的掌心，突然就發暖了。
裁判吹響哨子時，我指尖的老繭已經嵌進了握把的防滑紋。晨光把準星的十字照得發亮，15米外的模擬人質靶後，目標的虛影剛晃了半寸，我的指腹已經壓下扳機——後坐力撞在肩窩，像辛集興當年攥著我的手腕教我出拳的力道，沉，且穩，把所有飄著的慌、懸著的急，全釘在了這一槍裡。
眼角的餘光掃過靶場那頭，傣鬼正靠在白樺樹旁，手裡轉著那柄黑檀木匕首。“穩”字的刻痕在晨光裡一閃一閃，像在替我數著彈孔。風卷著樺樹葉的香往這邊跑，混著微衝的硝煙味，把膝蓋補丁的針腳、紅土布的溫度、還有此刻準星裡的穩，全揉成了團暖，沉甸甸地墜在心裡。
廣播裡的俄語突然炸出來時，像有顆燒紅的鉚釘猛地釘進耳膜。
不是清晰的流淌，是帶著老式廣播設備的“滋滋”雜音，每個音節都被電流揉得發顫——“taktnчecknnctpeлok,пepвoeecto,kntan,xyahДao！”戰術射手，第一，中國，黃導！）最後那個“黃導”的音譯，被主持人念得帶著點生澀的卷舌，像顆沒嚼爛的硬糖，在空氣裡滾出老遠。周圍的歡呼聲“轟”地湧上來，俄語的喝彩、相機快門的“哢嚓”、各國隊員的口哨，混著領獎台頂的射燈熱浪，把我裹得發暈。
我攥著獎牌的手突然抖得厲害。
金屬牌的邊緣還帶著頒獎台的涼，巴掌大的銅質表麵鍍著層亮銀，正麵的橄欖枝紋路被汗水浸得發黏，貼在掌心像塊沒焐熱的冰。可背麵不一樣——磨砂的紋路深得能卡住指腹的老繭，凹凸不平的“國際狙擊手大賽”字樣硌著掌心，像辛集興撿的那些象牙白籌碼，卻比任何時候都沉。那沉不是重量，是從指腹往骨頭裡鑽的勁：是靶場七月的日頭曬出的疼，是37輪加練磨出的繭，是辛集興托哨兵帶紅土時那句“等你們回來”，全凝在這金屬的涼裡，壓得指節發白。
傣鬼就站在領獎台中央，比我高半個台階。
他胸前的“狙擊手全能第一”金牌比我的大兩圈，金箔的光在射燈下晃得人睜不開眼，像塊剛從熔爐裡撈出來的金錠，垂在脖子上的紅綢帶被他拽得筆直。主持人給他遞過團體賽的獎杯時，他抬手去接的瞬間，我看見他左胸內袋突然頂出個淺痕——四四方方的，邊緣帶著塑料的硬，是那張金瀾會所的會員卡。
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那道痕在筆挺的藏青色領獎服上，像塊沒化的冰，卻奇異地和周圍的紅融在了一起。
國旗的紅在身後飄得正烈，金星的黃在風裡跳；獎杯的金泛著冷光，底座的“2025”字樣刻得深；而他內袋的會員卡，那點被布料捂住的紅金瀾會所的紅塑料殼），此刻竟成了團暖的中心。像靶場最毒的日頭曬透紅土時的光，燙得人發疼，卻又踏實得讓人想落淚——那些藏過的秘密、揣過的慌、沒說出口的沉，此刻都被這榮譽的光裹著，變成了肩並肩站著的底氣。
他突然側過頭，衝我舉了舉獎杯。
底座的金屬棱在光裡劃出道亮線，剛好掃過我手裡的獎牌。他沒笑，嘴角卻繃得比平時軟，耳後的疤痕在射燈下泛著淺紅，像桃九埡口的紅土剛被雨潤過。我突然想起出發前，他把紅土布往我槍上纏時說的“土得貼著槍才管用”——原來人也一樣，那些藏著的、掖著的，最終都會和最亮的光融在一起，沉得紮實，暖得滾燙。
歡呼聲還在漲，主持人又在念頒獎詞。我把獎牌往掌心按得更緊，背麵的紋路硌得老繭發麻，卻突然笑了——這疼，比任何時候都讓人踏實。
觀禮台的歡呼聲正像漲潮的浪，一波波往領獎台湧。廣播裡的俄語還在滾動播放獲獎名單，混著相機快門的“哢嚓”聲，把空氣烘得又熱又燥。七月的日頭正懸在頭頂，曬得觀禮台的鐵皮棚“嗡嗡”發顫，前排有人掏出折扇“嘩啦”扇著，扇風裹著汗味和汽水的甜，往後排飄。
就在這時，一聲咳嗽突然鑽進耳朵。
不是人群裡那種隨意的清嗓子，是帶著點沙啞的沉，像被熱風嗆了半口，尾音還纏著點痰音——我太熟悉這聲音了，是辛集興。
我猛地轉頭，目光在攢動的人頭裡掃了半圈。觀禮台後排的陰影裡，他正站在根鏽跡斑斑的鐵柱旁，大半身子被前麵的人擋住，隻露出個腦袋和半截肩膀。穿的還是那件洗得發白的訓練服，袖口磨出的毛邊被風掀起，露出小臂上曬出的黑白交界線，像道沒褪乾淨的印。領口往下，能看見片淺褐的汗漬，是被日頭烤出來的，暈在布料上，像幅沒乾的地圖。
他像是察覺到我的目光，微微往前傾了傾身。
陽光從觀禮台的棚頂漏下道斜紋，剛好落在他臉上。眼角的皺紋裡沾著點觀禮台的浮塵，是被人群走動帶起的，隨著他眨眼的動作輕輕動，像落了層細沙。額角沁著層薄汗，顆顆都小得像碎鹽粒，被陽光照得發亮，卻沒往下掉，就那麼掛在皮膚的褶皺裡，像誰撒了把沒化的糖。
看見我望過來，他沒說話，隻是慢慢抬起右手。
手背的皮膚曬得黝黑，指節處的老繭厚得能看清紋路，是常年握拳套、捏工具磨的。指尖大概還沾著點什麼，在陽光下泛著點暗褐——該是桃九埡口的紅土，他總愛揣點在兜裡。那隻手在半空頓了頓，然後穩穩地豎起大拇指，指腹的紋路正對著我，像枚沒刻字的章，要往我心裡蓋。
金表鏈就是這時從他袖口滑出來的。
鏈節比上次見時更亮，該是常被指尖摩挲。陽光照在最中間的那塊小表盤上，晃出顆細碎的亮，像顆被風吹動的星子。沒等前排的人回頭看，他已經用另一隻手把鏈節往回塞，指尖蹭過金屬的“哢嗒”聲，混在周圍的歡呼裡，輕得像句沒說出口的話。
他的嘴角其實是笑著的，隻是被臉上的皺紋藏住了大半。眼尾的笑紋裡，那點浮塵隨著表情動了動，倒把眼底的光襯得更清——不是激動的亮，是種踏實的暖，像靶場傍晚的夕陽，不烈，卻能把紅土染得發燙。
主持人突然在台上喊我的名字，提醒該合影了。我轉回頭時，眼角的餘光瞥見他正往人群後挪了挪，身影慢慢被攢動的肩膀擋住，隻剩那道豎起的大拇指，在陰影裡多停了半秒，才像片被風吹落的葉，輕輕收了回去。
熱風又卷著汗味撲過來，觀禮台的鐵皮棚還在“嗡嗡”顫。可那聲咳嗽、那道拇指、那晃了下又藏起來的金表鏈，像顆被紅土裹住的種子，在心裡紮了根，發著不顯眼的暖。
回連隊的火車碾過鐵軌，“哐當哐當”的節奏把車廂晃得像片浮在水麵的葉。午後的陽光斜斜地從車窗鑽進來，在茶幾上投下塊菱形的亮斑，獎杯就放在那亮斑裡，底座的金屬棱反射著細碎的光，像被揉碎的星子，隨著火車的顛簸輕輕跳。
傣鬼坐在對麵的硬臥上，正把我的戰術射手獎牌往他的狙擊槍護木上彆。獎牌背麵的彆針有點鈍，他用指尖捏著往布紋裡紮，“哢”地一聲卡進防滑膠帶的縫隙。護木上纏著的紅土布早被汗水浸得發暗，此刻被獎牌的金屬邊蹭過，簌簌落下些土渣——暗褐色的，是桃九埡口的紅土，混著靶場的汗漬，在金牌的光麵上洇出片淺痕，像枚沒蓋實的郵戳。
“這叫‘槍牌合一’。”他抬眼時，嘴角勾著點笑，指腹蹭過獎牌邊緣的刻字，“你的能耐，得讓槍也記著。”陽光從他耳後照過來，把那道疤的輪廓描得格外清，疤上沾著的點紅土渣，在光裡閃了閃，像去年在靶場他替我擋樹枝時，落在肩上的土粒。
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