辦公室裡的雪茄味突然變得嗆人，混著保險櫃裡散出來的黴味，像張無形的網，往楊傑胸口壓過來。他看著辛集興依舊懸在撥號盤上的手指，突然不敢想——這隻手，以前是不是也這樣，在這個座機上撥通過金瀾夜會的號碼？那些關於老鬼的傳聞，辛集興是不是早就親眼見過真相？
而他，到底是要借著這層關係去查雷朵，還是……這本就是他熟門熟路的地盤？
電話接通的瞬間，聽筒裡先傳來一陣電流的“滋滋”聲，像條吐著信子的蛇剛探出頭。緊接著，拳台那邊突然炸開一陣歡呼——穿紅褲的勝者被兩個師弟架著胳膊舉過頭頂，他的護齒摘了，露出缺了顆門牙的笑，吼叫聲像被點燃的炮仗，“轟”地撞在俱樂部的玻璃幕牆上。那玻璃本就有道舊裂，此刻被震得“嗡嗡”發顫，窗欞的木框跟著抖，積在縫隙裡的紅土簌簌往下掉，像誰在無聲地哭。
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這股熱辣辣的喧鬨還沒撞進牆裡，聽筒裡的靡靡之音已經漫了出來。是女人的浪笑，不是清脆的，是裹著酒氣的、黏糊糊的笑，像糖漿澆在炭火上，“咯咯”地泛著泡；接著是冰塊撞在高腳杯上的脆響，“叮”的一聲，清得像冰錐子，卻透著股奢靡的冷；最末是老鬼的聲音，像被砂紙磨過的老木頭，又混著點刻意壓出來的尖細，諂媚得發膩：“喲，這不是辛老板嗎？稀客啊——”他拖長了尾音，每個字都裹著層油，“今兒怎麼有空賞臉？莫不是拳台的小打小鬨看膩了，想換個活法？”
兩種聲音在狹小的辦公室裡撞在一起，像滾燙的豬油潑進冰水裡，“滋啦”一聲炸開。拳台的嘶吼是粗糲的、帶著汗味的生猛，聽筒裡的調笑是滑膩的、浸著酒氣的腐朽，攪在一塊兒，成了場沒人能看懂的荒誕戲碼。百葉窗漏進來的光斑在牆上晃，把這混亂的聲響切成一片一片，落在辛集興的手背上。
他沒看聽筒，視線落在窗外的夜色裡。玻璃上蒙著層薄灰，剛好映出他半張臉——眉骨的刀疤被路燈的光拉得很長，從眼角一直拖到鬢角，像條爬在臉上的蜈蚣，疤痕邊緣的皮膚有點外翻，在光線下泛著青白，顯得格外猙獰。他的指尖無意識地摳著聽筒的塑料殼，那裡有塊老化的裂紋，是去年黃導來這兒喝酒時，失手摔在地上磕的。
突然就想起去年雨林裡的那個瞬間。黃導的血滴在他手背上，不是一滴，是一串，滾燙的，像剛從灶膛裡舀出來的鐵水，順著指縫往手腕淌。當時雨林的寒氣正往骨頭縫裡鑽，可那血的溫度太烈，竟把那股冷生生燒退了，連帶著他發顫的指尖都暖了過來。黃導倒在他懷裡時，最後一口氣噴在他頸窩，也是熱的，帶著點硝煙和野果的味。
而此刻，心裡像有什麼東西在淌血，也是燙的，剛湧到心口，就被一股更冷的勁摁住了。像寒冬臘月裡，把酒潑在冰麵上，“滋”地冒個泡，瞬間就凝了，凍成層脆冰，硌得五臟六腑都發疼。他望著玻璃倒影裡自己的刀疤，突然覺得那疤在發燙，像黃導的血還沒涼透，可再往下摸，心口的位置卻冷得像揣了塊冰。
聽筒裡的浪笑還在繼續，老鬼的諂媚話像潮水般湧過來。拳台的歡呼漸漸低了，隻剩勝者被簇擁著往更衣室走的腳步聲。辛集興的喉結滾了滾，玻璃上的刀疤影子跟著動了動，像在無聲地笑，又像在哭。
“老鬼。”
辛集興的聲音突然沉了下去，像深潭裡的水，紋絲不動。沒有一絲波瀾，連尾音都收得乾乾淨淨，聽不出是怒是恨，還是彆的什麼。他的呼吸勻得像鐘擺，每一次吸氣都淺得幾乎看不見胸口起伏，仿佛把所有情緒都壓進了肺葉最深處，再慢慢吐出來時，隻剩一片死寂——是暴風雨來臨前那種攥緊心臟的靜，空氣裡的雪茄味都跟著凝住了，不再流動。
聽筒那頭的浪笑戛然而止，像被這股靜凍住了。片刻後，老鬼的聲音重新漫出來，比剛才更黏，帶著點試探的油滑，像塊浸了蜜的肥肉：“辛老板這聲兒，聽著有點不一樣啊……”
“訂個包廂。”辛集興打斷他，依舊是平調，每個字都像從冰窖裡撈出來的，砸在空氣裡能凍出裂紋。他的指尖沒停，還在鐵盒裡劃著那枚黃銅彈殼，指腹碾過彈殼底部的“安”字刻痕，一下，又一下。黃銅的涼意順著指縫往上爬，像根冰針，刺破皮膚，往骨頭縫裡鑽，剛好壓下心口那股灼人的疼。
“包廂現成的！”老鬼的聲音立刻熱絡起來，諂媚得能滴出汁，“就給您留著常去的那間，臨江的，能看見碼頭的燈。”他頓了頓，聲音壓得更低，像往聽筒裡吹了口帶著酒氣的風，“要不要給您留兩個新鮮的？昨兒剛從南邊來的，十七八歲，嫩得能掐出水，頭發跟海藻似的……”
辛集興沒掛電話，指尖在彈殼邊緣停住。那邊緣被磨得圓潤，卻還留著點膛線的硬棱，硌得指腹發疼。他望著鐵盒裡的彈殼，突然就想起黃導躺在軍區醫院病床上的樣子。
那天的陽光透過百葉窗，在被單上投下格子影，黃導剛拆了紗布，左胸的傷口還在滲血，浸得紗布發暗。麻藥勁兒過了，疼得他直抽氣，額頭上的冷汗珠子滾成串，順著鬢角往枕頭裡鑽，把枕套洇出一小片濕。可他看見辛集興進來，還是咧著嘴笑，露出兩顆缺了角的牙——是當年在邊境啃壓縮餅乾硌的。笑的時候牽扯到傷口，他“嘶”地吸了口涼氣，血沫子從嘴角冒出來，混著唾沫星子，卻笑得更歡：“彆繃著臉……我這命硬，閻王爺不收。”
後來夜深了，病房裡隻剩監護儀的“滴滴”聲，黃導突然攥住他的手，掌心的汗把他的手指都泡軟了。“有些債，”他的聲音輕得像蚊子哼，疼得發顫，卻字字清晰，“欠著難受……得用命來還才踏實。”
這話現在聽著，像根淬了毒的針，紮得辛集興太陽穴突突地跳，連帶著眼眶都發緊。他眨了眨眼，把那點濕意壓回去，指尖又開始摩挲彈殼，黃銅的涼讓他清醒了些。
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楊傑站在陰影裡，視線落在辛集興握著聽筒的手上。剛才撥號時，他看得真切——最後三個數字，辛集興按得極慢，指腹懸在按鍵上頓了頓，才重重按下去：7、4、1。
741。
楊傑的後背猛地竄起一股涼意。他記得這個號碼，記得清清楚楚——去年黃導在軍區醫院住的病房號。3樓741房，靠窗的那張床，床頭櫃上總擺著個搪瓷缸，是辛集興每天去刷的，缸沿磕掉了塊瓷，露出裡麵的黑鐵。
老鬼還在聽筒裡絮叨，說要讓人在包廂裡備上辛集興愛喝的威士忌，加冰的。辛集興“嗯”了一聲，聲音依舊沒起伏，卻讓楊傑莫名覺得，那聲“嗯”裡藏著千軍萬馬。
他看著辛集興指尖下的彈殼，看著那串藏著病房號的數字，突然不懂了。這通電話，到底是要去金瀾夜會討還血債，還是……在用這種方式，跟黃導做一場無聲的告彆？那枚被磨得發亮的彈殼，是鎮邪的念想，還是通往深淵的船票？
空氣裡的黴味混著雪茄的澀，像張網，越收越緊。辛集興終於掛了電話，聽筒放回座機時發出“哢”的輕響，在這死寂裡，像道休止符，卻又分明是另一段未知的開始。
夜色是從俱樂部後巷開始漫上來的，先是舔舐霓虹燈的底座，把“辛集興格鬥俱樂部”那幾個缺筆的字啃得隻剩半盞光暈，再順著牆縫往上爬，像無數隻黑蟲，悄無聲息地吞掉了招牌最後的亮。等楊傑抬頭時，整座城市已經泡在濃稠的黑裡——不是那種清澈的夜，是混著油煙、尾氣和江邊潮氣的黑，像被墨汁泡透的棉絮，沉甸甸地壓在樓頂，連星星都被捂得喘不過氣。
隻有拳台的燈還醒著。劣質氙氣燈的青灰光硬邦邦地砸下來，把台麵照得發白，連空氣裡浮動的塵埃都看得分明，像無數細小的玻璃碴在飛。這光太紮眼，偏又漏得不均勻，在牆角投下歪歪扭扭的影子，像些蜷縮的人。
燈光正中央，是牆上那四個紅漆字：“生死看淡”。
字寫得野，像喝醉了的人用拖把甩上去的。“生”字的撇劃得太狠，幾乎戳破牆皮，紅漆順著磚縫往下淌了半寸，乾成道深褐的痕；“死”字的豎彎鉤拖在地上，像條斷了的舌頭，末端還沾著點灰，想來是被拳手的鞋蹭過；“看”字的目字旁歪得快要掉下來，裡麵的兩橫寫成了斜的，倒像隻翻白的眼；“淡”字最潦草，三點水洇成一片，像剛哭過的淚痕。紅漆早就失了鮮亮，成了種發暗的赭石色，有些地方剝落了，露出底下的白牆，偏又在筆畫的褶皺裡嵌著點暗紅——是凝成小塊的，像乾涸的血痂；是暈開的，像沒擦淨的血痕。誰也說不清那是當年刷漆時混了鐵鏽，還是後來濺上去的什麼。
拳台的鋼架偶爾發出“哢”的輕響，大概是拳手散場後餘震未消，燈光跟著輕輕晃。牆上的字便也跟著抖，“生”字的長撇在牆上掃出虛影，“死”字的彎鉤像在慢慢蜷起，連那點暗紅的痕跡都像是在動，順著筆畫往地麵爬。
這哪是什麼標語，倒像句無聲的讖語。四個歪扭的字懸在頭頂，被青灰燈光照著，每個筆畫都透著股說不清的邪性，像誰在黑暗裡念咒，每個字都往人心裡鑽。楊傑盯著那字看了會兒，後頸的汗毛又豎了起來——他突然覺得，這“看淡”二字，不是說要活得灑脫，倒像是在預告，總有什麼東西，會在這黑夜裡，被看得比生死更重。
夜色還在往深處沉，俱樂部的鐵門“吱呀”響了一聲，像是被風推開條縫。拳台的燈依舊亮著，把“生死看淡”四個字照得發白，而那片濃稠的黑，已經漫過了門檻，正一點點往屋裡爬。
楊傑站在辦公室門口，指節抵著門框的木紋，那道被蟲蛀過的凹槽硌得指尖發麻。他看著辛集興掛電話，聽筒扣在座機上的瞬間，發出“哢”的輕響，像塊冰落在鐵板上，脆得讓人心裡一緊。
辛集興的手指落在鐵盒上，沒立刻合上蓋子。指腹敲在鐵盒的鏽跡上，發出“篤、篤篤”的聲——節奏不急不緩，三輕兩重，像在數什麼，又像在敲某種暗碼。楊傑的目光釘在那隻手上：虎口的疤被燈光照得發白，指腹的老繭蹭過鐵盒邊緣的卷邊，每一下敲擊都帶著種奇異的韻律，像在回應保險櫃裡那遝現金的厚度，又像在應和窗外碼頭的汽笛聲。他突然想起剛才撥號的“741”，那三個數字在腦海裡跳，和此刻的節奏重疊，竟隱隱合得上拍。
辦公室裡的雪茄味不知何時濃了，混著鐵盒散出的黴味，像團濕冷的棉絮堵在喉嚨口。百葉窗的光斑慢慢移，從辛集興的手背爬到鐵盒上，把那枚黃銅彈殼照得發亮，彈殼底部的“安”字刻痕在光裡顫，像個在哭的符號。
楊傑的手心開始冒汗。他想起第一次見辛集興，是在黃導的病房外。那時辛集興剛從邊境回來，迷彩服上還沾著紅土，手裡攥著個皺巴巴的蘋果，說“黃導愛吃這口”。可現在這個人，敲著鐵盒的手指穩得像在拆彈，眼裡的光比拳台的氙氣燈還冷——這到底是同一個人嗎？
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他突然分不清，辛集興心裡燒的是什麼。是為黃導複仇的火？那火該是燙的，該帶著衝勁，像他當年替黃導擋刀時的狠勁。可此刻的辛集興，平靜得像結了冰的河，連敲鐵盒的力氣都分毫不差，倒像是在執行某個排練過千百遍的程序。
還是說，那火早就不是為了複仇？楊傑的目光掃過保險櫃半開的門：半盒沒拆的雪茄，是雷朵集團旗下煙廠生產的；那遝現金的編碼連號，像是剛從某個地下錢莊取出來的；還有那張被現金壓住的照片，露出來的暗紅角，像極了紅土坡崖邊的顏色——辛集興是不是早就和這些纏在了一起？他說的“雷朵集團”，說的“老鬼”，到底是複仇的線索，還是他熟門熟路的地盤？
金瀾夜會的包廂裡等著他的是什麼？楊傑想起老鬼那諂媚的聲音，想起“嫩得能掐出水”的姑娘，想起碼頭陰影裡的黑色轎車。那地方是銷金窟，更是泥潭，滑得很，一旦踩進去，骨頭都能被融成水。辛集興是要跳進這泥潭，像黃導當年那樣硬闖，從裡麵撈出真相？還是說……他本就有把鑰匙，能打開泥潭深處的門？
剛才老鬼說“常去的那間”，那語氣裡的熟稔，像在說辛集興的另一個家。楊傑的後背竄起一股涼意，順著脊椎往頭皮爬。他看著辛集興把鐵盒合上，彈簧鎖“啪”地扣死，那聲音像道閘，把什麼秘密鎖在了裡麵。然後辛集興站起身，軍靴碾過地板的顆粒，走向門口，經過楊傑身邊時，眉骨的刀疤在光影裡閃了閃，嘴角似乎動了動——是在笑楊傑的遲鈍，還是在歎自己的身不由己？
拳台的歡呼聲早就歇了，隻有遠處街道的車鳴，像隻不安分的獸在叫。楊傑望著辛集興消失在走廊儘頭的背影，突然覺得那背影在燈光下被拉得很長，一半浸在格鬥俱樂部的汗味裡，一半已經探進了金瀾夜會的靡靡之音裡。
他到底是要替黃導討債，還是要把所有人都拖進那片他早就熟悉的黑暗裡？楊傑摸了摸口袋裡的煙，打火機“哢”地打著火，火苗在指間抖，映得他眼底一片迷茫。辦公室裡的鐵盒還放在桌上，那“篤、篤篤”的回聲像還在響，纏在雪茄和黴味裡，成了道解不開的謎。
拳台的歡呼聲還在往耳朵裡鑽，不是整齊的呐喊，是碎成一片的嘶吼——贏了的紅褲拳手被師弟們架著胳膊拋起來，護具撞在圍繩上發出“哐當”響，觀眾席裡的口哨聲像被掐住的哨子，尖利得發顫，混著沒喝完的啤酒罐砸在地上的“哐啷”聲，裹著汗味和橡膠味，像一群沒拴住的野獸在鐵籠裡亂撞。這聲響撞在俱樂部的玻璃幕牆上，又彈回來，鑽進走廊，貼著牆角往辦公室裡滲，卻在離辛集興三步遠的地方停住了，像被什麼無形的東西擋住，悶成一團嗡嗡的白噪音。
辛集興正把鐵盒往保險櫃裡塞。他的手指捏著鐵盒邊緣卷毛的地方，那處的漆皮早就掉光了，露出的鐵皮被磨得發亮，蹭著指尖有點澀。鐵盒與保險櫃內壁相撞時發出一聲輕響，“哢嗒”，像顆牙齒掉在了空罐裡。他沒看櫃內的現金和雪茄，指尖落在轉盤上，拇指按住“3”的刻度，用力往下壓——齒輪轉動的“哢啦”聲比剛才更沉，每轉半圈就頓一下，像在咬碎什麼東西。最後一聲“哢”格外清，鎖舌彈回原位，震得櫃壁的水泥灰簌簌往下掉，落在他軍靴的鞋尖上，像層細雪。
他直起身時，背肌在黑色背心裡繃了繃，又慢慢鬆開。軍靴跟碾過地板上的防滑膠，發出“沙”的輕響，轉身的動作不快，卻帶著股說不出的勁，像塊浸了水的鐵，每動一下都墜著分量。
燈光恰在此時晃了晃。是走廊的日光燈管又在“滋滋”作響，青灰的光斜斜劈過來，剛好落在他眉骨的刀疤上。那道疤突然亮了亮，不是皮膚的反光，是疤痕深處嵌著的細沙——是當年邊境黑市的紅土，被汗水泡軟了，又被歲月磨進了皮肉裡，此刻在光線下泛著點細碎的白，像撒在舊傷上的鹽。疤痕邊緣的皮膚有點發皺，是常年被指尖蹭出來的，此刻跟著他轉頭的動作輕輕顫，把旁邊那顆沒長齊的眉毛扯得歪向太陽穴，露出底下泛青的胡茬，像片沒打理的荒草。
然後是嘴角。
沒人看清那到底是笑還是哭。
嘴角先是往右側扯了扯，幅度很小，像被什麼東西輕輕拽了下，露出半顆牙——是右邊的虎牙，缺了個小角，是去年在拳台被新手用肘撞的。可那弧度沒撐住，立刻又往下垮，下頜線跟著繃緊，像咬著什麼酸東西，顴骨處的肌肉突突地跳，把刀疤的影子投在鎖骨的血漬上，讓那片暗紅的漬痕看起來更像道沒愈合的傷。
眼角似乎有點亮，是燈光的反射？還是彆的什麼？楊傑眯起眼，隻看見辛集興抬手蹭了下眉骨，指尖掃過刀疤時，動作快得像在撣灰，可再放下時，指腹有點濕。
拳台的嘶吼還在繼續，野獸似的，撞得空氣都在抖。辛集興站在保險櫃旁，半邊臉浸在百葉窗漏的光斑裡，半邊臉陷在陰影裡。刀疤的亮、嘴角的動、指腹的濕，混在辦公室的雪茄味和鐵鏽味裡，像幅沒乾透的畫，濃得化不開。
他到底在笑什麼？笑自己終於要踏入那片渾水？笑黃導沒說完的話終究要由他來接？
又在哭什麼？哭那枚被鎖進保險櫃的彈殼再也鎮不住邪？哭紅土坡的雨終究沒能洗乾淨什麼？
沒人知道。隻有拳台的歡呼聲還在撞著牆，像在替他喊出那些說不出的話。辛集興最後看了眼保險櫃，轉身往門口走，軍靴的“咚咚”聲混著遠處的嘶吼，在走廊裡拖出長長的影，一半浸在光裡，一半沉在黑裡。
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