她就站在門口，看著那素白的身影，徹底消失在巷口的灰白裡。
她沒有追，直到濃霧被初升的日光染上一點淡金，又慢慢散儘，露出巷口老柳光禿禿的枝椏。
日子像門前那條結了冰又化開的小河，緩慢而無聲地流淌。
府裡的仆人，一個個被遣散，帶走了最後一點人氣。偌大的府邸，徹底空了下來，隻剩下她一個人。
空寂的庭院裡，隻有她每日重複的動作，單調而固執。
她撐開那把繪著梨花的油紙傘，看著傘麵上早已褪色的花瓣，看一會兒，又慢慢收攏。
再撐開，再收攏。傘骨開合的輕微“哢噠”聲，成了這死寂裡唯一的回響。
院角那株老梨樹，葉子綠了又黃，黃了又落。
冬雪覆蓋了枯枝，春風一吹，雪白的梨花又顫巍巍地綴滿枝頭，開得寂寞而盛大。年複一年。
銅鏡裡，曾經明豔的容顏被時光刻下深深的溝壑。
烏黑的青絲，不知何時，已悄然染上了霜雪。她成了玉京城裡一個深居簡出，沉默寡言的老嫗。守著空蕩蕩的院落，守著那架蒙塵的舊琴。
坊間偶爾會飄來一些零星的傳聞。有人說在江南某個水汽氤氳的碼頭小鎮，見過琴師，也有人說，當年南下的船在途中遭遇了凶狠的水匪，船上的人無一幸免，那白衣琴師，怕是早就喂了魚蝦，屍骨無存了。
她從不聽，也從不信。每個清晨，無論寒暑，她都會用一塊柔軟的細布，仔細地擦拭那架早已無人彈奏的古琴。
指腹一遍遍撫過琴弦上積落的薄塵，動作輕柔得如同撫過情人的臉頰。
陽光透過窗欞，落在琴身和她的白發上。
恍惚間，仿佛還能聽見那夜清越的琴音。
又是一個梨花盛放的時節。雪白的花瓣被風卷著，紛紛揚揚地飄進敞開的窗欞，落在她床前。
她躺在床上，氣息微弱，渾濁的眼睛費力地睜著，望向窗外那片如雪的梨花。
視線早已模糊不清，隻能看到一片朦朧的白光。
枕頭邊，放著那把油紙傘，傘麵上褪色的梨花，在透窗而入的微光裡，隻剩下一個模糊的輪廓。
她的嘴角，極其緩慢地、極其費力地，向上牽起一個微不可察的弧度，帶著無儘的期盼和終究未能釋懷的遺憾。
枯瘦的手，無力地垂落在床邊。
後來，下人在整理她遺物時，發現了一張泛黃脆弱的紙箋。
紙箋邊緣已經磨損，上麵用早已褪成淡褐色的墨，寫著一行娟秀卻透著無儘蕭索的小字。
“君問歸期未有期，巴山夜雨漲秋池。”
字跡旁，仿佛還殘留著經年累月，無聲滴落的淚痕。
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