但她知道，有些東西，已經開始醒來——不是靠呐喊，而是靠不肯熄滅的那一點執念。
黎明時分，阿青依舊未眠。黎明時分，阿青徹夜未眠。
她坐在冷灶前，影子被殘火拉得細長，像一根繃到極限的弦。
昨夜周山婆留下的那撮艾草灰早已燃儘，隻餘幾點星火在灶膛深處苟延殘喘。
風從屋脊縫裡鑽進來，吹得紙灰打旋，仿佛連空氣都在屏息等待什麼。
她忽然起身，腳步輕卻堅定，走向村中孩童聚居的土屋。
一個個拍醒他們，聲音壓得極低：“去取竹梆，十副，要結實的。”孩子們揉著眼睛，卻不敢多問——這些日子，阿青的話不多，但每一句都像釘進地裡的樁。
半個時辰內，十副竹梆已被綁上各家門環。
風吹即響，聲不成調，卻帶著一種固執的節奏，在空巷中來回穿行，像是試探，又像是呼喚。
趙二拐倚在牆角默默看著，嘴角微動，終究沒出聲。
他知道，這不是驅邪的法器，是活人的信號——你們還在不在？
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我還在這裡。
接著，阿青爬上屋頂，將老灶煙囪接長三尺，引煙管繞過屋脊、橫穿簷角，最終指向西北方向。
蘇掌櫃站在酒肆門口遠遠望著，手中茶盞漸涼，喃喃道：“她在畫圖……用煙。”
正午，日頭高懸，村裡依舊死寂。
阿青當眾架鍋，倒入清水，投入曬乾的野蔥根與陳醬渣——無米無鹽，煮不出滋味，隻為生煙。
她控火極細，火苗如針尖挑著棉線，湯未沸，煙已起。
那一縷青煙細若遊絲，初時散亂，漸漸卻被風托起，在空中扭曲、盤繞，竟隱隱拚出一個“人”字輪廓。
午後風轉南，煙流北去，飄向三裡外那片荒蕪村落。
無人言語，唯有時間在熬。
次日清晨，有人驚呼——北坡廢灶冒煙了！
不是炊煙那種濃白，而是短促三縷，斷而複續，分明是回應。
消息傳回時，阿青正蹲在灶邊修補一隻破陶碗。
她沒抬頭，手卻微微發顫。
她知道，有人看懂了。
不是靠吼，不是靠戰鼓，是靠一縷不會說謊的煙，把“我們還活著”四個字，送進了沉默的腹地。
此後五日，信號不斷。
南嶺有柴堆擺成圓環，西溝傳來三聲梆響，東林邊緣甚至出現了半幅燒焦的布旗，上麵依稀是個“灶”字。
人心如凍土裂隙，開始滲出溫意。
可第七日，天剛擦黑，最後一口同心灶也熄了火。
全村再度陷入黑暗。
沒有光，沒有聲，隻有冷鍋貼著大地，像一塊塊墓碑。
阿青跪坐在老陶灶前，指尖輕輕撫過鍋沿那道舊裂痕——那是三年前一場暴雪壓塌屋頂時留下的。
她忽然笑了，笑得極輕，眼裡卻沒有溫度。
然後，她從懷中取出一枚金屬小物：合金螺絲，邊緣刻著飛鷹暗紋——梅十三離去前一夜，曾無意遺落在灶台角落。
當時她沒問，也沒還。
如今，它成了唯一的鑰匙。
她撬開灶底一塊鬆動的青磚，露出暗槽。
螺絲嵌入，嚴絲合縫。
再覆濕泥封口，層層壓實，不留一絲縫隙。
子時，月隱雲後。
她獨自點燃一張浸油引火紙，緩緩送入灶底。
火苗舔上泥封的刹那，整座老灶猛地一震——
“咚！”
一聲悶響，如沉心複蘇，似古鐘初鳴。
緊接著，遠處山坳深處，一座荒廟裡，一口蒙塵多年的銅鍋猛然一顫，“當”地發出清越一響，劃破夜幕。
鏡頭拉遠，月光如霜灑落曠野。
數十個黑影正自四麵八方無聲逼近村莊，腳步踏在枯葉上幾不可聞。
他們背負柴捆，衣衫襤褸，麵容模糊——但每一隻手，都緊緊握著一根火鐮，鐵石相擊處，寒光微閃。
而在村口的老槐樹下，一塊焦木板靜靜立著，炭筆寫就的痕跡已被夜露浸潤：
“鍋冷了，話不能斷。”
風過處，餘燼未絕。
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