臘月二十三，南方的小年帶著濕漉漉的暖意。巷子裡的臘梅開了，細碎的金黃綴在枝頭，甜香混著炸丸子的油香，在冷空氣中漫開。思硯穿著紅色的罩衣，蹲在老板娘的油鍋旁，看著翻滾的丸子咽口水，小手指著鍋裡喊：“圓圓，吃！”
“等炸好了給我們思硯留一大碗。”老板娘笑著用長筷子夾起個丸子，吹涼了遞給他，“嘗嘗看，燙不燙？”
思硯小口咬著，燙得直吸氣，卻還是含糊地說：“香！”惹得周圍的街坊都笑。
蘇晚站在畫廊門口，看著兒子被一群人圍著，心裡像被溫水泡過。林硯從身後遞來副手套，毛茸茸的，是他特意買的：“彆站太久，風涼。”
“你看他多受歡迎。”蘇晚笑著戴上手套，指尖觸到內裡的絨毛，暖得發癢。
林硯順著她的目光看去，思硯正舉著丸子往一位老奶奶嘴裡送，奶聲奶氣地說：“奶奶吃。”老人笑得眼睛眯成條縫，顫巍巍地接過來，誇他“懂事得像個小大人”。
“隨你。”林硯握緊她的手，“心軟，見不得彆人好，也見不得彆人不好。”
蘇晚想起大學時，她總愛把食堂的肉包子分給流浪貓，林硯就在旁邊笑著等，說“以後肯定是個好媽媽”。那時的玩笑話，如今竟成了真。
除夕那天，林硯一早就在貼春聯。思硯拿著膠帶跑來跑去，非要自己貼，結果把“福”字貼歪了，還得意地拍著手：“寶寶貼的！”
“歪了也好看。”蘇晚笑著拿出相機，拍下這一幕。照片裡，林硯正彎腰扶著思硯，父子倆的影子在紅紙上交疊，像朵並蒂的花。
母親從北方寄來了包裹，裡麵有給思硯的虎頭帽，給蘇晚的羊絨圍巾，還有林硯愛吃的酸菜。“家裡下了大雪，屋簷上的冰棱能當拐杖。”母親在電話裡說，“等你們回來，媽給你們包酸菜餃子。”
“一定回。”蘇晚握著電話，看著窗外飄起的細雨，“您多穿點，彆凍著。”
年夜飯的菜擺了滿滿一桌。林硯做的紅燒魚臥在盤子裡，尾巴翹得老高；蘇晚蒸的八寶飯冒著熱氣，糯米裡嵌著的紅棗像顆顆小紅燈籠。思硯坐在寶寶椅上，拿著勺子敲碗，嘴裡喊著“乾杯”，把大家都逗樂了。
“來，思硯，跟爸爸乾杯。”林硯舉起果汁杯，碰了碰兒子的小杯子，“祝我們寶寶新的一年，長得更高，跑得更快。”
思硯咯咯笑著，把果汁喝得滿臉都是。蘇晚看著他的樣子，突然覺得，幸福就是這樣——是滿桌的飯菜，是家人的笑聲，是孩子臉上的果汁印，是那些瑣碎卻溫熱的瞬間。
跨年的鐘聲敲響前，巷子裡放起了煙花。林硯抱著思硯站在院子裡，蘇晚站在他們身邊，三人一起仰著頭看。思硯不再怕聲響，反而指著天上的煙火喊：“花！大花！”
金色的光在夜空裡炸開，照亮了思硯興奮的小臉，也照亮了林硯眼裡的笑意。蘇晚看著他們，突然想起八年前的跨年，她一個人在畫室畫畫，窗外的鞭炮聲像隔著層玻璃，遙遠得像夢。
“在想什麼？”林硯低頭問她，眼裡的光比煙火還亮。
“在想，”蘇晚靠在他肩上，聲音輕得像歎息，“真好啊。”
是啊，真好。那些曾經以為跨不過去的坎，那些在黑夜裡流過的淚，那些隔著千山萬水的等待，都在這一刻，被身邊的溫暖和光亮，溫柔地覆蓋了。
鐘聲敲響時，思硯在林硯懷裡睡著了，小腦袋靠在父親的頸窩，呼吸均勻。林硯把他抱回房間，回來時手裡拿著那個舊速寫本。
“想畫點什麼？”他問。
蘇晚接過筆，翻開新的一頁，畫下了院子裡的三人——一個男人抱著孩子，女人站在旁邊，頭頂是絢爛的煙火，腳下的影子纏在一起。畫的右下角，她寫了一行字：“新年，我們仨。”
林硯湊過來看，在旁邊畫了顆小小的心，笑著說：“還要加上這個。”
蘇晚看著那顆歪歪扭扭的心，突然笑了，眼淚卻跟著掉下來。
窗外的煙花還在繼續，照亮了牆上的雪景畫，照亮了思硯散落的玩具，照亮了滿室的安寧。這個新年，沒有驚天動地的誓言，隻有彼此的溫度和說不完的閒話。但他們都知道，最踏實的幸福，從來都藏在這些平凡的瞬間裡，像爐火一樣，不熾烈，卻足夠溫暖，能焐熱往後漫長的歲月。
夜深了，思硯的呼吸聲在寂靜裡格外清晰。林硯輕輕攬過蘇晚，在她額頭上印下一個吻。
“晚安，蘇晚。”
“晚安，林硯。”
窗外的月光落進來，落在他們交握的手上，落在時光的褶皺裡。新的一年開始了，未來還有很長，但隻要身邊的人還在，日子就會像這新年的鐘聲，清亮而堅定，敲響在每一個春夏秋冬裡，把曾經的遺憾，都釀成往後的圓滿。
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