城西，一家名為“光塵”的藝術影院。
這裡沒有開在繁華的商業區，而是藏在一條種滿了梧桐的老街深處。
影院不大，隻有一個放映廳，七排座位，總共六十個位置。
平時隻放映一些小眾的文藝片和老電影，是許多影迷的自留地。
但今天，影院門口掛上了“內部活動，暫停營業”的牌子。
下午兩點，梧桐樹的影子斜斜地拉長，灑在老舊的石板路上。
三三兩兩的人，從街道的各個方向，安靜地走向影院門口。
他們看起來和普通的路人沒什麼區彆，但每個人的臉上，都帶著那種被生活磋磨過的疲憊——眼角的細紋，略微佝僂的背，以及走路時下意識的小心翼翼，生怕給彆人添麻煩。
一個頭發花白的老人，攙扶著同樣步履蹣跚的老伴。
老人的手背上全是老年斑，但攥著老伴手臂的動作很穩，像是怕她摔倒。
一對年輕的夫妻，妻子眼窩深陷，臉色蒼白得嚇人，丈夫沉默地走在她身側，時不時扶一下她的腰。
妻子手腕上還纏著醫院的就診腕帶，上麵的字已經模糊不清。
還有一個三十多歲的女人，獨自一人，手裡緊緊捏著一個洗得發白的帆布包。
包上繡著一隻卡通小熊，針腳歪歪扭扭，應該是孩子的手工作品。
他們都是肖雅通過“暖光之家”和後台私信，一一核對、聯係上的真實病友家屬。
每個人背後，都是一段真實到令人心碎的故事。
當他們看到站在影院門口等候的人時，都停下了腳步。
淩夜、徐聞山、譚靜、周放…《我不是藥神》的主創團隊，幾乎全員到齊。
他們沒有穿華麗的禮服，隻是一身最簡單的便裝，靜靜地站在那裡。
看到第一位客人——那個頭發花白的老人走近時，淩夜帶頭，向著他深深地鞠了一躬。
沒有言語。
老人愣在了原地，眼睛瞪得很大，嘴唇動了幾下，卻什麼聲音都發不出來。
他的手鬆開了老伴的胳膊，懸在半空中，不知道該擺在哪裡。
“這…這是乾啥呀？”
老人終於找回了聲音，帶著濃重的方言口音，有些慌張地擺手。
“不用這樣，不用…”
跟在後麵的徐聞山、譚靜等人，也跟著一起，向每一位到場的來賓，致以同樣的敬意。
這不是居高臨下的憐憫，也不是商業活動的客套。
那是一個創作者，向他故事裡真正的原型，所能表達的，最樸素、也最真摯的歉意與感謝。
歉意，是因為他們的故事被卷入了肮臟的商業攻訐。
感謝，是因為他們的存在，才讓這個故事有了靈魂。
那個獨自前來的女人，看到這一幕，眼圈一下子就紅了。
她低下頭，用手背飛快地抹了一下眼睛，嘴裡小聲嘟囔著：“不哭不哭，說好了不哭的…”
網上那些“網絡乞丐”、“貪得無厭”的標簽，像一座大山壓在所有病友家屬的心頭。
他們憤怒，委屈，卻百口莫辯。
而此刻，這個簡單的鞠躬，讓她感覺到，有人看見了他們真正的樣子——不是乞討者，不是麻煩製造者，而是一群努力活著的普通人。
韓磊和肖雅站在一旁，引導著客人們簽到、入場。
簽到本上沒有名字，隻有一個個熟悉的網絡id。
“夏天的向日葵”。
“盼著天亮”。
“等風來”。
每一個id，都代表著一個家庭的期盼與絕望。
肖雅在核對id時，看到一個叫“盼著天亮”的中年男人。
她記得這個id，因為他在評論區裡說過，女兒走的時候才十九歲，臨終前說的最後一句話是“爸，我不想讓你沒有家。”。
此刻，這個男人就站在她麵前，穿著一件洗得發舊的夾克，頭發有些亂，臉上全是胡茬。
“您好，請這邊走。”肖雅努力讓自己的聲音聽起來正常一些，但喉嚨還是哽住了。
男人點點頭，沒說話，隻是看了她一眼，然後慢慢走進影廳。