二柱和小石頭蹦蹦跳跳地跑了，燈籠的光在巷子裡忽明忽暗，像兩顆移動的星子。郭孝儒望著他們的背影，忽然覺得，那些被戰火碾碎的日子，就像這燈籠上的破洞，雖然漏了光，卻也讓更多的暖擠了進來。
回到屋時，梔梔已經在棉墊上睡著了，尾巴把自己圈成個球，像團蜷縮的絨線。劉棠正對著燭火縫補那盞破燈籠，用金粉在破洞周圍描了圈花瓣，倒讓那殘缺處生出幾分彆致，像朵被蟲咬過卻依舊盛放的梔子。“你看，”她舉起燈籠晃了晃，燭火在金粉上跳動，“補好了反而更好看，像帶著傷疤的花。”
郭孝儒接過燈籠，指尖撫過金粉描過的痕跡，忽然想起掌櫃的手腕上的疤痕，想起衛子歇親衛眼角的傷，想起自己背上那道從臨仙城帶出來的疤——原來傷痛從來不是用來遺忘的，而是要像這樣，被時光釀成獨特的花紋，在歲月裡閃閃發亮。
天快亮時，郭孝儒被窗外的動靜驚醒。披衣出門，隻見糖坊的掌櫃正蹲在花田邊，手裡拿著把小鏟子，小心翼翼地給那幾株梔子幼苗培土。他的跛腳在晨露裡顯得更明顯，每挪一步都要晃一下，卻把幼苗周圍的土整得平平整整，像給孩子掖被角。
“張掌櫃怎麼這麼早？”郭孝儒走過去，見他鬢角掛著霜，大概是天沒亮就來了。
掌櫃的直起身，袖口的毛邊沾了些泥土，笑起來眼角的皺紋擠成一團：“惦記著這些小苗，夜裡總睡不安穩。”他指著幼苗旁邊新翻的土，“加了點草木灰，是去年燒的梔子枯枝，肥力足。”
郭孝儒忽然看見他手裡的鏟子，木柄上刻著朵小小的梔子，雖然刻得歪歪扭扭，卻看得出來用了心。“這鏟子……”
“老兵昨天送來的，”掌櫃的摸了摸木柄，“說他瞎著眼，手卻不抖，就想給孩子們刻點東西。”他忽然壓低聲音，“他說等梔子花開了，就把臨仙城帶出來的那把斷劍，埋在花田最中間，說劍骨能護著花根，讓它們不被蟲咬。”
郭孝儒望著東方泛起的魚肚白，晨霧裡，花田的輪廓漸漸清晰，蜀葵的種子在土裡鼓著勁兒，野薔薇的硬殼正在開裂，而那些梔子幼苗，在晨光裡舒展著芽尖，紫紅的頂像舉著無數個小小的火把。他忽然明白，所謂的重建，從來不是把廢墟變回原來的樣子，而是讓那些破碎的記憶，在新的土地上長出新的模樣——就像這把刻著花的木鏟，握著它的是雙帶著傷疤的手，種下的卻是比過往更蓬勃的春天。
早飯時，最小的孤兒抱著梔梔，把臉埋在狐狸毛茸茸的背上，嘴裡含著塊芝麻糕，含糊不清地說：“郭先生，老兵爺爺說，等花鋤做好了，要教我們在花田裡埋東西。”他從懷裡掏出顆石子，上麵刻著個歪歪扭扭的“安”字，“說把念想埋在土裡，花就會長得特彆好。”
劉棠正在給孩子們分粥，白瓷碗裡飄著幾朵曬乾的梔子花，是她昨天在糖坊撿的。“那你們想埋點什麼？”她笑著問，給最小的孩子碗裡多加了塊糖。
“我要埋我娘的銀釵。”二柱搶著說，眼睛紅紅的，“城破時她把釵塞給我，說戴著能找到家。”
“我埋老兵爺爺給的槍頭。”小石頭摸出個鏽跡斑斑的槍頭殼，是從臨仙城廢墟裡撿的，“他說這是敵人的槍頭做的，埋在土裡，能長出打不敗的花。”
郭孝儒望著孩子們亮晶晶的眼睛，忽然想起自己行囊裡的那半塊城磚，是從臨仙城溫府的牆根下撬的，磚縫裡還嵌著片乾枯的梔子花瓣。他原本想把它藏在匣子裡，此刻卻覺得，該把它埋進花田最深處，讓磚上的煙火氣，滋養出新的根須。
上午教孩子們畫草藥圖譜時，郭孝儒特意在梔子花的旁邊，添了隻小小的狐狸。梔梔趴在案頭，尾巴尖偶爾掃過紙麵，留下淡淡的絨毛，像給畫添了層朦朧的霧。最小的孩子指著畫說：“郭先生，梔梔的眼睛像燈籠上的燭火，亮亮的。”
劉棠坐在窗邊繡披風，新添的蜀葵繡得愈發鮮活，花瓣的邊緣用金線勾了邊，在陽光下閃著光。她忽然抬頭說：“昨天衛將軍的親衛來送花肥時，說北境的雪化了，他在那邊種了片蜀葵，說要讓北地的風也聞聞南方的香。”
郭孝儒放下筆，望向窗外。糖坊的蒸汽又升起來了，白蒙蒙的在陽光下像條絲帶，掌櫃的正站在門口，往竹匾裡撒新采的花瓣，動作慢悠悠的，像在進行一場莊嚴的儀式。巷子裡傳來孩子們的笑聲，二柱和小石頭正背著小鋤頭往花田跑，木柄上的梔子花紋在風裡一晃一晃的。
他忽然覺得，時光就像這熬糖的鍋，那些帶著苦澀的過往，被歲月慢慢熬著，總會滲出蜜來。而那些散落在各地的念想，就像隨風飄的梔子種子，無論落在斷壁殘垣，還是陌生土地，隻要有人記得澆水、鬆土，就一定能開出花來。
午後，衛子歇的親衛又來了，這次帶來個木匣子，打開一看，裡麵是十幾把小巧的花鋤，木柄上都刻著梔子花，雖然刀法稚嫩，卻透著股認真勁兒。“老木匠說，先給孩子們練手，等臨仙城的槍頭熔了，再做更好的。”親衛撓了撓頭，眼角的疤痕動了動，“將軍還說，等花開了，他就從北境回來，帶孩子們去臨仙城的花田，看看那裡的梔子，是不是比雅安城的更豔。”
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最小的孤兒抱著花鋤，把臉貼在木柄上，冰涼的木頭帶著淡淡的鬆木香，像抱著塊會開花的石頭。“等將軍回來，我要給他看我的石子花。”他仰著臉說，眼睛亮得像裝了星子，“老兵爺爺說，隻要心裡想著，石頭也能開花。”
郭孝儒望著孩子們扛著花鋤往花田跑，小小的身影在陽光下拉得很長，像株株正在拔節的幼苗。劉棠走到他身邊，手裡捧著那兩塊拚合的玉佩，玉麵被陽光照得透亮，花瓣的紋路裡仿佛流動著光。“你看，”她輕聲說，“春天真的來了。”
遠處的青衣江上傳來船槳聲，混著糖坊飄來的甜香，像支溫柔的歌。郭孝儒忽然想起臨仙城的春天，滿城的梔子花開得轟轟烈烈，溫郡主的裙角掃過花瓣，留下一路的香。那時他總以為，那樣的春天永遠不會變，直到炮火撕碎了花海，才明白真正的春天，從來不在固定的地方，而在每個等待花開的心裡。
他轉身回屋，拿起案頭的筆，在草藥圖譜的最後一頁，添了行字：“心有梔子，處處花開。”筆尖落下時，窗外的風鈴忽然響了，“叮鈴”一聲，像誰在應和。
暮色降臨時，郭孝儒帶著孩子們去花田埋“念想”。最小的孤兒把刻著梔子的石子埋在幼苗下，二柱埋下了母親的銀釵，小石頭把銅彈殼輕輕放進土裡。郭孝儒則將那半塊城磚埋在最中間，磚縫裡的乾花瓣觸到濕潤的泥土，仿佛在輕輕呼吸。
掌櫃的提著燈籠來了，燈光照著他手腕上的疤痕，在地上投下晃動的影。他蹲下身，往土裡撒了把糖渣：“給花加點甜，長得快。”
劉棠抱著梔梔站在一旁，狐狸的傷好了些，正好奇地嗅著泥土，尾巴尖掃過剛埋好的地方，像在蓋章。她忽然輕聲哼起支小調，是溫老夫人熬糖時總唱的，旋律軟軟的，帶著點江南的水汽。
郭孝儒望著眼前的一切，燈籠的光在花田裡鋪開，像片流動的星河。孩子們的笑聲、風聲、遠處的江濤聲，混在一起，成了首最動聽的歌。他忽然明白，所謂傳承，從來不是把過去鎖進回憶，而是讓那些帶著溫度的片段，在新的日子裡繼續生長——就像這花田，埋著傷痛，也埋著希望，終將在某個清晨，爆出滿田的綠，開出遍野的香。
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