深秋的風卷著細雨敲打著畫室的玻璃窗，鬆節油與亞麻籽油的氣味在空氣裡沉沉浮浮。薑悅瀅將畫板支在臨窗的畫架上，畫布上是她反複描摹的山河圖。
圖畫中，斷裂的長城盤踞在灰藍色的暮色裡，城磚縫隙間滲出暗褐色的顏料，像乾涸的血痕。遠處的山巒被她用群青與普魯士藍層層疊疊地暈染，輪廓卻模糊不清，仿佛隨時會被夜色吞噬。
慕江吟坐在畫架旁的舊藤椅上，煤油燈的光暈在《甲寅》雜誌的紙頁上晃動。她指尖劃過“新舊思潮之激戰”的標題，忽然聽見畫筆頓在畫布上的聲響，那“哢噠”一聲輕響，驚得燈芯爆出幾點火星。
“江吟，”薑悅瀅咬著畫筆杆，牙齒在木頭上留下幾個淺淺的齒痕，“你說我們畢業後，真能改變這世道嗎？”
她放下畫筆，走到窗邊，推開一條縫隙，雨絲夾著寒氣撲進來，拂動她額前的碎發。“我昨天路過外灘，看到報童阿毛被巡警打得頭破血流，那些散落的字報上還寫著‘莫談國事’。”
慕江吟合上書，起身走到畫架前。畫布上，斷裂的長城磚縫裡，幾株用鎘黃與草綠點染的嫩苗正從裂縫裡探出頭，葉片邊緣被她用白顏料細細勾勒，像鍍了層月光。
“悅瀅，你看這畫，”她的指尖輕輕觸到那抹新綠，顏料尚未全乾，留下淡淡的指痕，“哪怕世道如這殘垣斷壁，隻要還有幼苗在磚縫裡紮根，就總有等到春風的日子。”
薑悅瀅轉過身，睫毛上沾著細小的雨珠，“可春風什麼時候才來呢？”她踢了踢腳邊的顏料桶，發出沉悶的聲響，“上次你帶我去的平民夜校，有個小姑娘說她爹被拉去當兵了，娘帶著弟弟在碼頭搬麻袋，還問我‘姐姐，畫裡的月亮為什麼是圓的？我們家的月亮總缺著角’。”
煤油燈的光忽明忽暗，映著牆上掛著的《流民圖》草圖。慕江吟拾起落在地上的調色刀，在廢紙上刮著殘留的群青顏料，“我昨天讀章太炎先生的文章，說‘教育是光複民族的根本’。你用色彩喚醒人心，我以文字傳遞思想，這便是我們能做的擔當。你看你畫裡的幼苗，若是多畫幾株，多畫幾片綠，總有連成茂林的一天。”
“可我總覺得自己的筆太輕了。”薑悅瀅拿起一支細筆，在幼苗旁添了片嫩葉，“上次畫會裡，有個留洋回來的先生說我的畫‘太具抒情性，缺了批判力度’。他說應該用立體主義解構現實，用色塊碰撞來表現痛苦，可我畫不出那樣的尖銳，我隻知道阿毛流的血是溫熱的，夜校小姑娘眼裡的月亮是缺的。”
慕江吟從藤椅上拿起自己的筆記本，翻開夾著乾花的那頁，“你還記得我們在梧桐道上撿到的那片梧桐葉嗎？我把它夾在這裡，葉脈都清晰得像地圖。那天你說要辦《新葉》刊物，說要用圖畫和文字做晨鐘——現在晨鐘雖響得慢，總比沉默好。”
她指著筆記本上的幾行小字，“我剛寫了篇《論女子教育的樹與根》，說教育要像樹一樣，根紮得深，枝葉才能伸展。”
薑悅瀅湊過來看，發梢蹭到慕江吟的臉頰，“你看你這字，總像帶著風骨。”
她用畫筆杆指著“根”字的最後一捺，“要是用赭石色來寫，肯定像老樹的根須。對了，我昨天在舊貨鋪看到塊舊畫板，你說七年前在這裡畫畫的人，會想到我們現在還在為同樣的事情煩惱嗎？”
窗外的雨漸漸停了，月光從雲層裡滲出來，給畫布鍍上層銀輝。慕江吟走到窗邊，推開另一扇窗，夜風卷著桂花的甜香湧進來，衝淡了畫室裡的顏料味。
“七年前的人或許也在畫殘垣，也在寫文章，隻是那時我們還在念私塾。你看這月亮，”她指著天邊的月牙，“缺著角的時候，不也在努力照亮人間嗎？”
薑悅瀅忽然笑起來，露出兩顆小虎牙，“你總愛把話說得像詩。”
她放下畫筆，握住慕江吟的手，掌心還沾著未乾的草綠顏料，“我們說好了，等畢業後，去做教育工作者，我們要在教室的牆上畫滿幼苗，畫會圓月亮的天空，還要畫能飛的書本。”
“還要畫會唱歌的鉛筆。”慕江吟用另一隻手撫摸著畫布上的長城磚，磚縫裡的幼苗在月光下泛著微光，“上次有個孩子問我，‘姐姐，文字能變成翅膀嗎？’我就想起你畫的《飛鳥集》插圖，要是把文字和圖畫疊在一起，說不定真能讓希望飛起來。”
薑悅瀅鬆開手，跑到畫架後翻找，“你看這個！”
她拿出張揉皺的紙，上麵用蠟筆塗著彩色的翅膀，翅膀中間寫著“新葉”兩個字，“這是我給刊物畫的封麵草稿，翅膀要用彩虹色，嫩芽上還要滴露水，像眼淚又像珍珠。”
煤油燈的光映著她發亮的眼睛，慕江吟接過畫稿，“我們可以在刊物裡夾真的梧桐葉，”她忽然說，“就像我們第一次相遇時那樣，讓讀者摸到葉子的脈絡，就像摸到希望的根。”
“還要在封底印空白頁，”薑悅瀅補充道，“讓讀者自己畫幼苗，畫他們心裡的月亮。等攢夠了，我們就辦個展覽，把所有的畫都掛起來，像片真正的茂林。”
她走到慕江吟身邊，兩人的影子投在畫布上，與那斷裂的長城和新生的綠苗重疊在一起。
月光淌進畫室，在地板上投下窗欞的格子影。慕江吟看著畫布上的幼苗，薑悅瀅跟著哼起不知從哪學來的調子，不成曲調，卻帶著股執拗的生命力。
“江吟，”薑悅瀅忽然抓住她的手腕，“你說要是我們老了，頭發白了，還會記得今晚嗎？記得我們在畫室裡說要讓文字和色彩飛起來的日子。”
慕江吟望著窗外的月牙，它正努力從雲縫裡探出頭，“會記得的。就像記得這畫裡的幼苗，哪怕被風雨打過，被磚縫擠著，也永遠朝著有光的地方生長。”
她頓了頓，從口袋裡掏出兩顆薄荷糖，“你看，糖紙都還是新的。”
薑悅瀅接過糖，剝開錫紙的聲音在寂靜的畫室裡格外清晰。“等我們的《新葉》出到第一百期，”她把糖放進嘴裡，薄荷的清涼漫開，“就用稿費買一船薄荷糖，分給所有讀過刊物的孩子，讓他們知道，希望是甜的。”
煤油燈的光終於穩定下來，映著兩個少女交握的手，掌心的顏料漸漸乾透，留下深淺不一的痕跡。畫上的幼苗在月光與燈光的交織下，等待著某個清晨，被第一縷春風吹醒。
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