“她才六歲，但很快就會比我織得更好。”她驕傲地說。
我寫道：“傑曼的女兒們，用指尖織出沙漠最柔軟的記憶，她們不是觀眾，而是文明的低音線。”
中午，我被帶往一座廢棄的石頭劇場，六十年代建成，如今隻剩殘牆斷柱。當地一群青年正頂著烈日在此排練節慶劇目。
我坐在石階上，看他們在熾熱中演繹俾路支史詩。少年頭裹紅巾，飾演一位先祖部族戰士，聲音被風吹散，卻依舊咬字分明。
我問他：“為何這麼拚？”
他答：“因為我爺爺曾在這舞台上演這場戲。我想讓他知道，我沒有讓他的故事斷掉。”
這句話像火一樣點燃了我體內的某種共鳴。
我環顧四周，那些剝落的石壁、傾斜的拱柱仿佛也在回應著這個少年：每一場演出，都是與過去的一次相認。
我寫道：“傑曼的劇場，在石頭與陽光之間書寫部族的魂魄。它不為觀眾，它為記憶。”
夜裡，阿齊茲老人帶我看“火把之路”。那是通往山頂的小徑，兩側插著粗糙木棒，每五十米便點燃一支火把。
“這是火夜節的舊習，年年秋末，全村上山，點火、跳舞、唱古歌。”
“現在還有人信這個？”我問。
“年輕人信手機，但我們還是點火。”他望向遠方的黑夜，“因為風太大，我們必須讓它知道，我們還在。”
我望著那延綿的火光，忽然感覺，這不是傳統，這是一種回聲，是對遺忘的反擊。
我寫道：“傑曼，你是火與塵的邊界，是孤獨世界裡點燃信仰的星點之光。在你荒涼的骨架下，有一顆不曾熄滅的心臟在跳動。”
就在準備離開前一晚，城市再次迎來沙暴預警。我站在旅館屋頂，整個天空像被撕開，灰黃色的沙簾鋪天蓋地而來。
身邊一位小女孩站在母親身旁，眯著眼看天，說：“風來了，城市要洗臉了。”
這句童言讓我的心一震。是啊，這座城市從來不怕風，它隻是一次次在風中洗淨自己。
我捂住鼻子，但眼卻不肯閉。我要看清它在風中站立的模樣，看清那一點一點揭開的真實。
我寫道：“傑曼不是被風吞噬的廢墟，而是逆風而行的火鳥。”
臨走那天，我坐上北行的小巴，一路顛簸，塵土再次打在窗上。我回頭望向傑曼，那些紅牆、沙丘、火把與低吟不舍地與我告彆。
我的手掌還沾著昨夜的灰，心中卻多了許多溫度。
這不是一座遊客來訪即走的城市，它會在你心裡留下火一樣的回音。哪怕你隻來一次，它也會用風記住你。
下一站，是拉爾卡納。
拉爾卡納，你是陵墓與大河交織的詩行，是信德最溫柔的一次轉身，是塵世之外為祖先譜寫的挽歌，我來了。
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