我問：“為什麼要繼續抄寫？”
他說：“書，是人忘了戰火的方法。”
我在他書堆中，找到一本泛黃詩集。書頁上寫著手抄短句——“即便遺忘如潮，詩會浮起。”
他指著攤旁的紅布卷，掀開一頁：“這是我妻子留下的句子——‘若有一人記得，我便不曾死去。’”
我發現角落還有一本繪有鴿子圖案的手賬，他輕聲說：“那是她畫的，她相信鴿子能帶著未說完的詩飛走。”
那一刻，我像是聽見這座城深處，依然有一顆心，在默默朗讀。
傍晚，我登上城北望塔。
夕光將城照成金紅，河流像一條靜臥的龍，燈火漸次點燃，仿佛天邊的星辰落入塵世。
我坐在塔頂石台上，手中轉著那串念珠，風將遠方禱告聲吹來。那不是一段宗教口音，那是一整座城市的自語：
“你看見我了嗎？我還活著。”
在這裡，我開始回憶我這一路走來的每個城市——他們都在風中張望，都在廢墟裡等待一個聆聽者。
而喀布爾，是我聽得最清晰的那一座。
次日清晨，我拜訪一所“殘牆學校”。帳篷搭成的教室，磚堆當凳子，牆上寫著：
“哪怕種子落在廢墟，它也會找陽光。”
孩子們讀詩、畫畫，有個女孩畫了一個太陽，說那是“沒有聲音的夢”。
老師告訴我：“孩子們最大的夢想，就是能有一座真正的教室。”
我坐在她們中間，聽一個瘦小女孩讀詩：“天空很遠，但我知道它在。”
另一個男孩偷偷塞給我一張紙條，上麵寫著：“我想做醫生，不讓媽媽再疼。”
我在筆記中寫下：
“人能忍受貧窮，卻不能讓希望死去。”
我離開喀布爾那天，走回昨日的巷子。
那個騎腳踏車的男孩正在牆上畫太陽。他用手指蘸著黃粉筆，在水泥牆上畫出一串笑臉。
“你還記得我嗎？”他回頭問。
“你是我在這裡見到的第一縷光。”
他將一張塗鴉小紙塞到我手中，那上麵畫著：一個巨人站在山上，身後是整座城。
“這是你。”
我笑了，心卻有些酸澀。
我走出巷口，身後傳來一串笑聲。像風，像鐘聲，像城市在最後一刻送我的祈願。
車駛出城口，我回頭望喀布爾。
它沒有霓虹，沒有高樓，卻有一種令人肅然起敬的氣質——像一本灰塵覆蓋的詩集，翻開一頁，就是火焰與淚水交融的詠歎。
我在章節末尾寫下：
“這座城市，不以富麗取勝，而以傷痕留名。它不是為了討你喜歡，而是等你安靜下來，才肯緩緩開口。”
我將那幅畫與那本手抄詩夾入《地球交響曲》，仿佛將這城的魂封進紙頁，隨我一同北行。
下一站——馬紮裡沙裡夫。
藍色穹頂之城，傳說中的祈禱之地，雪與詩共舞的絲路北境，我來了。
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