最後一片杏葉落在硯池裡時，我正用指腹碾開墨塊裡的最後一點結塊。
那墨是陳遠送來的龍井墨，磨到深處，能聞到點發酵的茶香——他總說這是“乾卦初九，潛龍勿用”的滋味，得憋著勁才能熬出濃黑；是李秀蘭用艾草汁調的，暈開時帶著清苦，像她讀懂的“坤卦六五，黃裳元吉”，把土色的韌藏在彎腰裡；是周洋烤腸攤的焦香滲進去的，墨色裡藏著點暖烘烘的油光，恰如“坎卦九二，坎有險，求小得”，把坑窪熬成了自己的路。
師父坐在火盆前，白須上的霜在火光裡化成水珠，滴在腕骨的疤上。
那道疤在歲月裡浸得發紅，像片永不凋謝的楓葉，此刻正與硯底冰裂紋最深的那道重合——我忽然發現，那紋路和他戰地照片裡斷牆的裂縫，和徐州地圖上太行山的走勢，竟是同一種形狀。
“知道龜甲為什麼總在雨天開裂嗎？”他忽然開口，聲音輕得像香灰落地，“因為裡麵藏著太多人的故事，潮氣動了，就想往外冒。你看這屯卦，‘剛柔始交而難生’，人生來就在難裡，可難裡藏著的，都是能長成紋路的骨頭。”
師父指著龜甲新裂的“歸”字紋路，白須垂落如卦辭，我突然發現他掌心疤與硯紋重合處，滲出的暗紅不是血，是多年前磨磺胺粉時滲進皮膚的藥渣——那些救過人的藥，最終成了他身體的一部分。
山風卷著最後一片杏葉，葉背“泰”字與我掌心紋路相觸的瞬間，我想起陳遠的龍井墨裡泡著他的茶漬，李秀蘭的血艾草吸著她的淚，周洋的烤腸焦混著他的唾沫——原來我們都是硯台裡的杏葉，被歲月磨出的不是紋路，是各自藏在葉脈裡的，未說出口的“潛龍勿用”與“厚德載物”。
當香灰落進墨池，我看見師父年輕時的手術刀刺青在墨中遊走，那本戰地日記的殘頁在風中翻動，某頁寫著：“卦象不是定數，是讓熬著的人，知道自己不是孤身一人。”
是啊，陳遠的代碼裡藏著舔過的試劑，李秀蘭的麵裡裹著賣血的疼，周洋的烤腸焦裡滲著欠條的油——他們都不是一個人在熬。
觀門外走來的故事，正化作一滴墨，要在這方乾坤裡，洇出屬於自己的裂紋。
“陽白，”他的聲音輕得像香灰，“你看這硯底……”
硯底的冰裂紋裡，滲出一線暗紅。
我忽然想起他袖口的刺青、龜甲上的金文、宋硯裡的彈殼——原來青崖觀不是道觀，是座用卦象砌成的紀念碑。
那些香客的故事，不過是往碑上添磚加瓦，而師父掌心的疤，早和硯紋、龜甲、山形熔成了同一道卦象。
山風卷著最後一片杏葉落進硯池，葉背赫然印著“泰”字。
我終於明白，這方硯台磨的從來不是墨，是歲月熬成的血與火；這枚龜甲解的從來不是卦，是眾生焐熱的生與死。
而我掌心的紋路，不知何時已與硯底的太行、師父的掌疤、龜甲的裂紋完全重合——
原來我們每個人，都是行走的卦象，在磨墨與煨甲之間，把自己寫成了《周易》裡，那道最鮮活的裂紋。
當最後一縷香灰落進硯池，墨汁忽然透亮如鏡，映出山門外蜿蜒的小路，而路上，正有人背著故事，朝觀門走來，像一滴墨，即將溶進這方盛滿乾坤的硯台。
本卷完）
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