樟木箱又被搬出來的時候，是侄女朵朵的六歲生日。她踮著腳扒著箱沿，小辮梢沾著蛋糕奶油，鼻尖幾乎要貼上箱底那隻纏滿紅絨線的銀簪。"姑姑，這亮晶晶的是什麼呀？"她的聲音脆生生的，像極了多年前我趴在母親膝頭問同樣問題的模樣。
母親正用軟布擦拭箱蓋內側泛黃的課本，聽見問話便抬了抬眼。那本1983年版的《算術》封皮已經磨出毛邊，扉頁上"李淑琴"三個字被水洇過，卻依舊筆鋒工整。"是太奶奶的銀簪。"她說話時指尖輕輕點了點課本裡夾著的乾蓮蓬，那是我十歲那年在鄉下池塘摘的，被外婆小心壓平收進了箱子。
樟木的香氣混著陽光漫開來，恍惚間竟分不清是哪段時光的味道。我記得太奶奶總愛在夏夜坐在竹椅上，把銀簪從發髻裡抽出來，借著月光挑燈芯。她的手背上布滿老年斑，捏著簪子穿針引線時卻穩得很，納出的鞋底針腳方方正正，像田裡整齊的禾苗。"針腳要密，日子才瓷實。"她教母親做活計的時候總說這句話，銀簪在布麵上劃出淺淺的白痕，像給時光打了個結。
母親的課本旁摞著我的練習冊，三年級的作文本上還留著老師用紅筆圈出的句子："今天媽媽教我係鞋帶，她的手好溫暖。"那時候母親在紡織廠倒班，總帶著一身棉紗味回家，卻從不忘在睡前檢查我的作業。有次我把鞋帶係成了死結，她蹲在昏黃的燈下解了好久，手指被勒出紅印也不惱，隻是笑著說："慢慢來，日子就像係鞋帶，總得找到竅門。"
箱子最底層壓著外婆的老花鏡，黑框已經有些變形，鏡片上還留著她看報時不小心蹭上的墨痕。去年整理舊物時，我把天文望遠鏡的說明書塞進了鏡盒，紙頁上"木星衛星觀測指南"的字樣，和老花鏡鏡片上的劃痕奇妙地重疊。外婆生前總說看不懂這些新玩意兒，卻會在我熬夜畫星圖時，悄悄熱一杯牛奶放在桌邊，"天上的星星再多，也不如家裡的燈亮。"
朵朵突然指著箱角的布偶尖叫起來，那是我用母親給的零花線縫製的兔子，耳朵歪歪扭扭，卻被她當成了寶貝。"姑姑教我騎車好不好？就像你教我的那樣！"她拽著我的衣角搖晃，小皮鞋在地板上敲出輕快的節奏。我望著她被陽光曬得通紅的臉頰，忽然想起十二歲那年，母親也是這樣牽著我的自行車後座，在巷口來來回回走了一下午。她的手心沁出汗水，卻始終不肯鬆開，直到我能自己騎出十米遠，才在樹影裡擦了擦額頭的汗，眼裡的光比夏日的陽光還要亮。
樟木箱的銅鎖哢嗒一聲合上時，暮色已經漫進窗欞。朵朵把銀簪小心放回原位，學著太奶奶的樣子用手指梳了梳頭發，卻不小心把簪子掉在了練習冊上。月光從窗簾縫裡溜進來，在銀簪、課本和說明書上織出細細的光帶，像給三代人的時光係了個蝴蝶結。
母親把曬好的艾草放進箱底，說是防潮，其實我們都知道，這箱子早就成了時光的保鮮盒。太奶奶的頂針、母親的廠徽、我的獎狀、朵朵的乳牙，那些看似不相乾的物件，被樟木的香氣醃製成了歲月的標本。就像太奶奶納的鞋底護著母親走過泥濘，母親係的鞋帶陪著我穿過雨季，我扶著的車把載著朵朵駛向遠方——原來所謂傳承，從不是把舊物鎖進箱子，而是讓每個年代的溫度，都能在時光裡找到落腳的地方。
深夜整理相冊時，發現一張泛黃的黑白照片：太奶奶坐在樟木箱旁納鞋底，母親趴在她膝頭看課本，而外婆正舉著老花鏡，對著初升的月亮念叨著什麼。照片邊緣已經磨損，卻清晰地映著箱子上的銅鎖，在陽光下閃著溫潤的光。就像此刻，月光漫過箱蓋，在地板上投下長方形的影子，像個溫暖的懷抱，靜靜等著每個晚歸的人。
或許真正的家，從來不是磚瓦堆砌的房子，而是這些被時光浸潤的物件，是銀簪劃過布麵的輕響，是課本翻動的沙沙聲，是老花鏡與說明書的竊竊私語。它們在樟木箱裡相互依偎，把零散的日子織成密不透風的網，任歲月的河水怎麼淌，總有個地方能接住所有漂泊的思念。
朵朵的笑聲從隔壁傳來，夾雜著銀簪碰撞桌麵的脆響。我知道，有一段時光正在被悄悄收進箱子，等著多年後某個陽光正好的午後，被某個好奇的孩童輕輕翻開，讓那些溫暖的結，在新的歲月裡繼續生長。
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