晨霧還沒散時，安安已經舉著銀簪蹲在樟木箱前了。她的小手指摳著銅鎖上的花紋，簪尖的紅絨線纏上了片玉蘭花瓣——是昨夜風雨打落的新蕊，被她寶貝地撿來，要給銀簪"戴花"。這場景讓我想起七十年前，太奶奶也是這樣舉著銀簪，在鄉下老宅的院子裡，給母親串剛開的玉蘭花，銀簪尖穿過花瓣的輕響，和此刻安安的動作重疊，像首沒有樂譜的童謠，代代相傳。
母親端著太奶奶的針線笸籮走進來，竹篾筐沿掛著的頂針晃出細碎的光。"該給安安做雙新布鞋了。"她拈起頂針的樣子，和太奶奶納鞋底時的專注如出一轍。頂針內側的凹痕裡還卡著半根麻線，是去年給安安縫虎頭鞋時剩下的，母親說這是"日子的線頭，得接著往下縫"。麻線垂落在我三年級的練習冊上，紙頁間的乾蓮蓬掉了出來，蓮子滾到外婆的老花鏡盒旁，鏡片反射的晨光在箱壁上投出個小小的光斑，像外婆生前總愛追著看的星星。
箱底的銀簪突然被風吹得輕顫，紅絨線的殘端掃過母親的《算術》課本。1983年的"乘法口訣表"上，母親少女時寫的批注"要細心"，被安安用彩筆圈成了太陽的形狀。課本扉頁母親的字跡旁，小星新添了行娟秀的字："願你走的路，都有暖光。"四代人的筆跡在紙頁上生長，像樹的年輪裡嵌著的露珠，每顆都閃著自己的光，卻又彙成一片濕潤的暖。
午飯時，朵朵把剛烤的艾草糕放在樟木箱上。"太奶奶的方子，要放三層糖。"她的發梢蹭過箱蓋，那裡還留著太奶奶用簪尖刻的記號——"三月初九，曬棉被"，是1956年的春天，被時光浸成了深褐色。安安舉著銀簪戳艾草糕，簪尖沾著的糖霜在陽光下泛著光，像太奶奶當年給母親擦嘴角的糖漬，甜得能漫進歲月裡。
午後整理暗格時，發現裡麵多了樣東西——安安的第一顆換下來的牙，用紅布包著，放在太奶奶的銀簪盒裡。暗格裡的物件越來越多：太奶奶的藍布圍裙、外婆的讀報眼鏡、母親的廠徽、我的天文望遠鏡說明書，還有孩子們的塗鴉和乳牙。這些物件在樟木香氣裡依偎，像樹的年輪裡藏著的故事，哪年抽了新枝，哪年結了果，都記得清清楚楚。
暴雨突至時，安安抱著布偶兔子躲在樟木箱旁。兔子耳朵上縫的說明書邊角，"獵戶座"的弧線正好罩住她的小臉。"這裡最安全。"她的聲音帶著奶氣，卻說出了我們四代人的依賴。雨點打在箱蓋上劈啪響，像給時光的年輪敲著節拍，而箱裡的銀簪、頂針、課本和眼鏡，都在靜靜聽著，把風雨聲也織進歲月的紋路裡——原來能經住風雨的暖，才更長久。
雨停後，彩虹掛在西邊的天上。安安舉著銀簪衝進院子，要給彩虹"係個蝴蝶結"。她踮腳夠彩虹的樣子，和朵朵十五歲那年在操場追蝴蝶的身影重疊，銀簪尖在陽光下劃出的光弧，像太奶奶挑亮的燈芯，像外婆看報時的鏡片反光，像母親廠徽上的晨光，像所有藏在時光褶皺裡的亮。
暮色漫進房間時，我們把安安的新畫放進樟木箱。畫裡的銀簪串起了整個天空，玉蘭花做的星星掛在上麵，樹下站著四代人，手拉手圍著樟木箱笑。朵朵突然說："這畫要放在最上麵，讓新來的時光一打開箱子，就看見我們的笑。"母親笑著點頭，銀鐲子在箱角撞出輕響，那聲響裡，我仿佛聽見太奶奶納鞋底的悶響、外婆翻報紙的沙沙聲、母親熬粥的咕嘟聲，還有孩子們的笑聲——所有的聲音都在年輪裡發酵，釀成了家的味道。
夜風掀起窗簾，樟木的香氣漫過腳踝。我知道這暖永遠斷不了，就像那支銀簪，串起了玉蘭花，挑亮了燈火，也串起了一代又一代的日子。它會繼續串下去，串起安安的孩子摘的玉蘭花，串起新的練習冊和新的牙，在時光的年輪上，刻下一圈又一圈永不褪色的暖。隻要這銀簪還在，這樟木箱還在，家的根就永遠紮在那裡，長出常青的樹，結出甜的果，一輩又一輩，沒完沒了。
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