消毒水的氣味漫過鼻尖時，林硯正盯著天花板上的水漬發怔。那片暗黃像幅抽象畫，漸漸洇成母親最後遞來的那碗薑湯——瓷碗邊緣的缺口，蒸騰的白氣裡混著的艾草香，還有她轉身時圍裙帶子掃過門框的輕響。
“林女士，該換藥了。”護士的聲音將她拽回現實，纏著繃帶的左臂傳來鈍痛。三天前那場大火吞噬了老城區半條街，她是被消防員從閣樓窗口抱出來的，懷裡還死死攥著那隻裝著父親手稿的鐵皮盒。
“我的盒子呢？”她猛地坐起身，輸液管跟著晃動。護士指了指床頭櫃，鐵皮盒邊角被熏得焦黑，鎖扣卻完好。林硯鬆了口氣，指尖撫過盒麵燙出的凹痕，那是父親生前用烙鐵燙的北鬥七星，說要指引她找到“藏在時光裡的答案”。
敲門聲輕響，走進來的是個穿深藍色工裝的年輕男人，安全帽夾在腋下，耳後還沾著點煙灰。“我是負責災後檢修電路的，”他遞過證件，“這是你家閣樓找到的，不知道是不是重要東西。”
那是本牛皮封麵的筆記本，紙頁邊緣已經炭化。林硯翻開時，簌簌落下的灰燼裡，露出父親熟悉的字跡：“1987年6月12日，小硯掉進水缸那天，她娘把最後一塊桃酥塞進我口袋……”
男人忽然“啊”了一聲：“這字跡看著眼熟。我爺爺以前也總在本子上畫這種小符號。”他指著頁角一串歪歪扭扭的星圖，“他說這是老輩傳的記時法，每個符號代表一個時辰。”
林硯的心猛地一跳。父親去世前半年突然開始糊塗，總對著星空喃喃自語，說要“把漏掉的時間補回來”。她一直以為是老年癡呆，此刻卻發現那些混亂的囈語裡藏著規律——筆記本裡每篇日記的星圖符號，都和鐵皮盒上的北鬥七星對應著不同位置。
“你爺爺……”她斟酌著開口，“是不是叫陳守義？”
男人愣住了：“你怎麼知道？我爺爺去年去世了，就葬在城西的老槐樹下。”
林硯的眼眶瞬間紅了。母親臨終前攥著她的手說：“你爹心裡有個坎，1987年那場暴雨，他救了鄰居家的孩子，卻沒能……”後麵的話被咳聲淹沒，成了永遠的謎。
雨又下了起來，和三十五年前那場暴雨一樣急。林硯抱著筆記本衝進雨裡，男人默默撐開傘跟在她身後。城西老槐樹下，陳守義的墓碑上刻著生卒年，旁邊小字寫著：“愛女念念，19851987”。
“我爺爺總說對不住林家，”男人的聲音混著雨聲發顫，“當年暴雨衝垮了院牆，他女兒和你同時掉進水坑，你爹先救了念念……”
筆記本最後一頁的星圖突然清晰起來。林硯數著那些符號，突然明白父親為何總在深夜看星——北鬥七星的位置每天偏移一點，三十五年剛好繞天樞星轉完一圈。而今天，正是星圖指向的最後一個時辰。
她瘋了似的跑回醫院，顫抖著打開鐵皮盒。裡麵沒有金銀財寶，隻有張泛黃的獎狀，邊角被淚水泡得發皺：“見義勇為獎——林建軍同誌於1987年6月12日勇救落水兒童……”旁邊還壓著張桃酥紙，上麵用鉛筆寫著：“小硯，爹不是故意讓你餓肚子，隻是念念她娘走得早……”
窗外的雨停了，月光穿過雲層落在鐵皮盒上。北鬥七星的凹痕裡，不知何時積了些雨水，倒映出滿天星辰。林硯忽然想起小時候，父親總把她架在肩上看星星，說每個人去世後都會變成星星，“你娘是最亮的那一顆，總在盯著咱們笑呢”。
男人不知何時站在門口，手裡拿著個褪色的布偶。“這是我爺爺留給念念的，”他把布偶塞進林硯手裡，“他說當年你爹把布偶塞進念念懷裡，說‘讓小硯的玩具陪著你’。”
布偶肚子裡掉出個紙團，是張幼兒園的塗鴉，兩個紮羊角辮的小女孩手拉手，旁邊歪歪扭扭寫著：“念念和小硯是好朋友”。
林硯抱著布偶蹲在地上，眼淚砸在鐵皮盒上，發出清脆的響聲。她終於懂了父親那些沒說出口的話——他不是在補時間，是在等一個原諒。而那些藏在星圖裡的時光，早就在三十五年前的暴雨裡，用兩個父親的愧疚與溫柔，織成了最溫暖的網。
晨光爬上窗台時，林硯在筆記本最後寫下：“2022年6月12日，我找到了時光裡的答案——原來愛從來不會被大火燒掉，隻會變成餘燼裡的回聲，在每個有星星的夜晚，輕輕喊你的名字。”
男人把修好的台燈放在床頭櫃上，暖黃的光漫過鐵皮盒，北鬥七星的影子投在牆上，像串永不熄滅的燈籠。“我叫陳星，”他撓撓頭，“我爺爺說，等星星連成線的那天，就讓我把這個交給林家的姑娘。”
那是塊用桃酥模具壓的星星糖，裹著的玻璃紙已經發脆，糖塊卻完好無損，甜香混著艾草味，漫過整個病房，像極了母親當年熬的薑湯，在三十五年的時光裡，一直暖著某個被虧欠的瞬間。
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