站台的風
傍晚的風卷著落葉掠過站台，陳默把圍巾又緊了緊。電子屏上的紅色數字跳得緩慢，末班車還要等十分鐘。
他是三個月前搬到這附近的，每天下班都會經過這個站台。站台儘頭有棵老槐樹，樹乾上刻著歪歪扭扭的“等”字，被風雨磨得快要看不清了。
“小夥子，借個火？”
蒼老的聲音自身後響起。陳默回頭，看見個穿深藍色工裝的老人，手裡捏著支皺巴巴的煙。他搖搖頭：“我不抽煙。”
老人“哦”了一聲，把煙塞回口袋，在他身邊的長椅坐下。“等車？”
“嗯。”陳默應著，目光落在遠處的鐵軌上。夕陽把鐵軌染成金紅色，像條無限延伸的絲帶。
“這站台啊，我守了三十年。”老人忽然開口，手指敲著膝蓋，“以前不是這樣的，是木頭搭的，下雨就漏。”他笑了笑，眼角的皺紋堆起來，“那時候我跟我婆娘，就在這兒賣茶葉蛋。”
陳默沒接話，老人也不在意，自顧自地說下去：“她總說，等攢夠了錢，就去南邊看看海。我說好啊，等我退休了就去。”
風忽然大了些，吹得老槐樹的葉子沙沙響。老人望著鐵軌儘頭，那裡的天空正慢慢暗下來。“後來呢？”陳默忍不住問。
“後來她就病了。”老人的聲音低了些，“沒等到退休，也沒等到看海。”他從口袋裡摸出個小小的鐵皮盒，打開，裡麵不是煙，是張泛黃的照片。照片上的女人梳著兩條麻花辮，站在老槐樹下，手裡舉著個茶葉蛋，笑得眼睛彎成了月牙。
“她最喜歡這棵樹，”老人用指腹擦了擦照片，“說等我們有了孩子，就教他在樹上刻名字。”
陳默的心忽然沉了沉。他想起上周整理舊物時，翻出母親留下的日記本，最後一頁寫著：“等他爸回來，我們就去看海。”那年他七歲，父親去外地打工，再也沒回來。
“車來了。”老人把照片放回鐵皮盒，站起身拍了拍褲子上的灰。
末班車的燈光刺破暮色，緩緩駛進站台。陳默站起來，看見老人並沒有動。“您不上車？”
老人搖搖頭，往老槐樹的方向走：“我再等等。”他走到樹旁，抬手輕輕摸著樹乾上的“等”字，像在撫摸什麼珍貴的東西。
車門關上的瞬間，陳默回頭望了一眼。老人的身影被夕陽拉得很長，和老槐樹的影子交疊在一起。風穿過站台，帶著遠處鐵軌的氣息，像是誰在輕輕說“等一等”。
車啟動了，陳默的視線一直停留在老人身上，直到那身影漸漸模糊。他靠在車窗上，腦海裡不斷浮現老人和母親的話，“等”這個字，像一顆沉重的石頭，壓在他的心頭。
回到家，陳默坐在床邊，打開母親的日記本，一頁頁地翻著。每一句話，每一個字，都像是母親在耳邊輕聲訴說。他忽然明白了，那些未完成的等待，其實是一種愛，是對未來的期許，是對親人的牽掛。
從那以後，陳默每次經過那個站台，都會下意識地尋找老人的身影。雖然大多數時候，站台隻有那棵老槐樹，在風中孤獨地搖曳，但他知道，老人還在那裡，守著他的回憶，守著那份永遠的等待。而他自己，也在心中默默種下了一顆“等”的種子，等有一天，能帶著母親的期待，去看看那片海。
車開出去很遠，陳默仿佛還能聽見老人的聲音，混在風聲裡，一遍遍地說：“再等等，就快了。”
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