劍。
那是一道什麼樣的劍？
它沒有光，沒有聲，甚至沒有重量。
它像一道黑色的閃電，在趙九的瞳孔裡一閃而過。又像一枚燒紅的烙鐵，在他的腦子裡，留下一個永不磨滅的印記。
他甚至沒有看見劍是怎樣出鞘的。
他隻看見一道影子。
一道比炊煙更淡，比幽魂更輕的影子。
影子過去了。
一顆頭顱就滾了下來。
血。
血是熱的。可噴出來的姿態，卻是冷的。
像是一條被最吝嗇的人擰到極致的布巾，不情不願地滲出最後一滴水。
收斂，精準，冷酷。
沒有半分多餘的浪費。
這絕不是殺人。
殺人總會帶一點煙火氣，一點情緒。
而這一劍裡，什麼都沒有。隻有絕對的冷靜，絕對的理智。
像一個繡娘，正全神貫注地，將最後一根絲線，繡入一幅早已完成的畫裡。
完美。
也完美得令人心寒。
趙九靠在冰冷的牆縫邊，渾身的力氣，仿佛都被那一劍給抽空了。
一層冰涼的冷汗，從他的後脊梁骨上冒出來，瞬間就浸透了那身早已破爛不堪的衣衫。
衣衫貼在皮膚上，又濕又冷，像裹了一層剛從屍體上扒下來的皮。
他想不通。
一個人，怎麼可能在七天之內，就變成另外一個人？
死門之內，不過七日。
七日，能改變什麼？
能讓一個手腳笨拙的人，變得身輕如燕？能讓一個怯懦的人，變得殺人不眨眼？
不可能。
絕不可能。
那不是招式的變化，也不是經驗的累積。
那是一種東西。
一種純粹的，不講任何道理的東西。
快！
快到了什麼地步？
快到了能將生與死的界線都徹底抹去。
快到了在你意識到自己會死之前，你就已經死了。
趙九忽然很想喝一口酒。
他想，如果方才站在薑東樾對麵的人是自己，現在是不是已經變成了一具冰冷的，身首分離的屍體？
答案是肯定的。
他甚至連拔刀的機會都不會有。
一種徹骨的無力感，像是冬日裡最冰冷的海潮，無聲無息地，卻又無法抗拒地，將他整個人都淹沒了。
他所有的盤算。
他所有的推演。
他所有自以為是的聰明。
在這一劍麵前，都變成了一個笑話。
一個天底下最好笑，也最可悲的笑話。
薑東樾。
他的人，他的黑袍，他的劍，他那份視人命如草芥的從容。
都像在訴說著一個最簡單，也最殘酷的事實。
在這場名為“死門”的遊戲裡，他們走的路，從一開始，就不同。
趙九聽到了他心裡巍峨的高塔中。
有什麼東西碎了。
燭火依舊在搖曳。
豆大的光，在無邊的黑暗裡，顯得那麼孤獨，那麼微弱。
就像他自己。
他開始想。
他的頭很痛，痛得像是有一萬根鋼針，在他的太陽穴裡來回攢刺。
可越是痛，他的腦子，就越是清醒。
薑東樾不可能藏拙。
在“生門”那種地方，藏拙，就等於找死。
他也不可能在七天之內脫胎換骨。
神仙也辦不到。
那麼，就隻剩下一種可能。
一個名字，像一道驚雷，在他腦中炸響。
無常經。
一定還是那本《無常經》。
同樣的一本經書，薑東樾卻從裡麵，找到了完全不同的東西。
一條路。
而他趙九卻像個最愚笨的傻子，還在一筆一畫地臨摹著那些最粗淺的招式。