巷口的老槐樹又落了層葉，張師傅的修鞋攤就支在樹底下，馬紮上墊著塊磨得發亮的藍布，旁邊的木箱上擺著個掉漆的搪瓷缸，裡麵插著幾枚不同型號的鞋釘，陽光透過葉隙落在缸沿上，晃得人眼睛發花。
“張師傅，這鞋跟掉了，能補不？”穿校服的姑娘舉著隻白球鞋，鞋跟處豁了個小口，露出裡麵的硬紙板。張師傅放下手裡的錐子，接過鞋翻來覆去看了看，指腹蹭了蹭豁口：“能補。用牛筋底補，比原來的還結實，下雨天踩水都不怕。”他從木箱裡摸出塊米黃色的牛筋料，用剪刀剪出個比豁口大圈的小方塊，又拿出砂紙，蹲在地上對著鞋跟磨起來，沙礫簌簌落在青磚地上，混著槐樹葉的碎末。
姑娘蹲在旁邊看，見他工具箱裡擺著排小鐵盒，分彆寫著“粘膠”“鞋釘”“鞋線”，最底層的盒子裡藏著些彩色的線團：“張師傅，您這線顏色真全，連這種淡紫色都有？”
張師傅笑了，眼角的皺紋擠成朵菊花：“上次有個老太太來補繡花鞋，鞋麵上的紫線磨斷了，我跑了三家百貨店才找著這色。補鞋跟做人一樣，得用心填缺補漏，不能馬馬虎虎對付。”他往鞋跟豁口抹了層膠，把牛筋塊按上去，又用小錘子輕輕敲了敲，“你看，這膠得晾半分鐘，不然粘不牢，跟交朋友似的，急不得。”
正說著，拎著雙黑布鞋的老太太顫巍巍走過來，鞋麵上的帶子斷了根。張師傅趕緊起身扶她坐在馬紮上，自己蹲在地上聽吩咐。“就用紅帶子吧，”老太太指著工具箱裡的紅線團，“跟原來的一個色，上次你給我補的鞋，穿了三年都沒壞。”
“您放心，”張師傅抽出紅線，穿進錐子眼裡，“這線是滌綸的，泡水也不爛。”他把布鞋夾在膝蓋間，錐子穿過鞋幫時“噗”地一聲，線頭從另一麵冒出來，他用牙齒咬斷線頭，手指飛快地打了個結，“您試試，勒得緊不？”
老太太拽了拽帶子，滿意地點頭：“剛好。你這手藝，比鞋店的師傅還細。”張師傅嘿嘿笑，從木箱裡摸出塊乾淨布，把鞋上的灰擦了擦：“您老常說，鞋合不合腳，隻有腳知道；補得好不好，穿了才明白。我這攤兒擺了三十年，靠的就是實在。”
穿校服的姑娘看著自己的白球鞋，鞋跟處的牛筋塊已經牢牢粘住，張師傅正用銼刀把邊緣磨得跟原來的鞋跟一樣平。陽光穿過槐樹葉，在他花白的頭發上跳來跳去，工具箱上的搪瓷缸裡，幾枚鞋釘反射著光，像藏著星星。
“好了，”張師傅把鞋遞給姑娘，“走兩步試試，保準不硌腳。”姑娘穿上鞋來回踩了踩，果然穩當。她遞過兩塊錢，張師傅接過，從鐵皮盒裡找零，指尖沾著黑膠，指甲縫裡嵌著線絨，卻比誰都乾淨利落。
這時，遠處傳來收廢品的鈴鐺聲，張師傅抬頭看了眼日頭，把工具箱的蓋子蓋好，又往搪瓷缸裡添了點水。老槐樹的葉子落在他的藍布馬紮上，他撿起來夾進旁邊的舊報紙裡——那是他攢著給老太太生火用的。補鞋攤的叮當聲、槐樹葉的沙沙聲，還有遠處的鈴鐺聲，混在一起，成了巷口最安穩的調子。
“小夥子，這鞋幫我給你加了層襯布，比原來耐穿。”張師傅抬頭衝你笑，老花鏡滑到鼻尖上，“剛才看你盯著那老座鐘發呆，是想起啥了？”
你低頭看著鞋麵上的補丁，那補丁的針腳和你家老座鐘底座的木紋莫名重合——小時候你總踩著板凳夠座鐘的發條，父親就站在旁邊扶著你，說“慢點兒，這鐘比你爺爺歲數都大”。
“想起家裡那座老座鐘了，”你指尖劃過鞋幫的線跡，“昨天它突然停了，指針卡在三點十分，跟我小時候摔碎你這修鞋攤玻璃那天的時間一模一樣。”
張師傅手裡的錐子頓了頓，抬頭看了眼牆上的掛曆：“哦？那鐘可是你爺爺當年托我修過的。”他從工具箱底層翻出個鐵盒，打開是堆生鏽的小零件，“那年你爺爺說，鐘停了彆怕，是在等個念想。你看這齒輪，我當時留了個備用的，說不定能用上。”
你接過那枚齒輪，冰涼的金屬觸感讓你想起爺爺臨終前攥著你的手說的話：“物件認主，你對它上心，它就替你記著日子。”此刻鞋攤的鈴鐺響了，進來個戴紅領巾的小姑娘，手裡舉著隻掉了耳朵的布兔子——那兔子的布料，和你小時候書包上的一模一樣。
“叔叔能補好它嗎？”小姑娘的聲音脆生生的。你看著她，忽然想起當年自己也是這樣舉著斷了表帶的手表，站在這修鞋攤前。張師傅已經拿起針線，笑著說：“能，補完跟新的一樣。”
陽光穿過攤前的梧桐葉，落在你手裡的齒輪上，折射出的光斑正好映在小姑娘的布兔子上，像極了當年爺爺座鐘上的銅擺，一晃一晃，蕩著舊時光。
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