藤椅剛在陽台放穩，蘇星晨就踩著木梯，把奶奶留下的舊風鈴掛在了窗沿。銅鈴被風一吹，“叮鈴”作響，聲音脆得像冰塊撞在一起。
“小心點。”陸延站在梯下扶著她的腰，掌心的溫度透過薄薄的衣料滲進來，“這梯子晃得厲害。”
“沒事，小時候爬樹比這高多了。”蘇星晨低頭衝他笑，發絲垂下來掃過他的手背，“你記不記得，後院那棵老槐樹？你總說‘能爬上去的才是好漢’，結果我卡在樹杈上哭，還是你爬上來把我背下去的。”
陸延的喉結動了動，扶著她的手緊了緊：“記得。下來時你還揪我頭發，說‘好漢就該背哭包’。”
風鈴又響了幾聲，像在應和他們的話。蘇星晨從梯子上下來，忽然指著牆根的青苔：“你看，跟老院牆角的一樣。”
陸延順著她的目光看去，磚縫裡果然鑽出幾簇綠茸茸的青苔，沾著清晨的露水，嫩得能掐出水。他忽然轉身往門外走：“等我會兒。”
沒過多久，他抱著個舊陶罐回來，罐口纏著半枯的麻繩，正是老院井邊那隻醃鹹菜的罐子。“剛才路過雜物間看到的，”他把罐子放在陽台角落，“種點薄荷吧，你夏天總愛用薄荷葉子泡水。”
蘇星晨摸著罐身的冰裂紋，忽然想起小時候，她總偷揭鹹菜罐的蓋子，被奶奶追著打，陸延就往她兜裡塞顆話梅，讓她躲在柴房裡含著，酸得眯起眼睛也舍不得吐。
“對了，前幾天整理奶奶的箱子，翻出這個。”她轉身回屋，抱來個褪色的藍布包，解開繩結，裡麵是疊得整整齊齊的虎頭鞋，針腳有點歪，鞋頭的老虎鼻子是用紅線繡的，歪歪扭扭像個小紅豆。
“這是你媽給我做的。”蘇星晨指著鞋底子，“你看這花紋，跟你小時候穿的那雙一模一樣。她說‘兩個小的腳一樣大，湊一對才熱鬨’。”
陸延的指尖拂過虎頭鞋的絨毛，那是用家裡舊棉襖拆下來的棉絮做的，軟乎乎的。“我媽總說，你第一次穿這鞋，走一步摔一跤，還非要追著雞跑，鞋尖都磨破了。”
風鈴又響了，陽光穿過玻璃，在虎頭鞋上投下細碎的光斑。蘇星晨忽然發現，原來老院的影子從未走遠——它藏在風鈴的響聲裡，躲在鹹菜罐的紋路中，繡在虎頭鞋的針腳間，更落在陸延看向她時，眼底那片化不開的溫柔裡。
“晚上包餃子吧？”她忽然說，“就像小時候，你媽剁餡，我媽擀皮，咱們蹲在灶台邊搶生餃子吃。”
陸延點頭，拿起手機就要訂食材，卻被她按住手：“不用買，後院菜畦裡有韭菜，夠包兩盤了。”
她拉著他往後院走，牆角的韭菜果然長得鬱鬱蔥蔥，沾著午後的陽光，綠得發亮。陸延蹲下身割韭菜，指尖被葉片的鋸齒劃了道小口子，蘇星晨立刻拉過他的手，往傷口上抹了點口水——小時候摔破膝蓋，奶奶總說“口水能消炎”。
陸延的耳尖紅了，任由她擺弄。風穿過菜畦，吹得兩人的衣角輕輕揚起，像兩隻停在田埂上的蝴蝶。
原來幸福從不是刻意尋找的風景，而是這些帶著老院氣息的碎片——一聲風鈴響，一雙虎頭鞋，一盤剛割的韭菜，還有身邊這個人，把所有瑣碎的記憶串成了線，在時光裡織成了一張溫暖的網，網住了歲月，也網住了彼此。
晚風吹起風鈴，“叮鈴”聲裡，蘇星晨仿佛又聽見了老院的喧鬨：奶奶的罵聲，媽媽們的笑聲，還有陸延偷偷塞給她的那顆話梅，酸裡裹著甜，像極了此刻的日子。
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