初冬的陽光懶洋洋地爬進窗，蘇星晨踩著棉拖鞋走進客廳時，正見陸延蹲在地毯上，給小孫女演示怎麼用糖紙折青蛙。他的背比去年更駝了些，銀發在光下泛著柔和的白，指尖捏著張橘子味糖紙，顫巍巍地折著，卻總把青蛙的後腿折反。
“爺爺笨死啦！”小孫女咯咯地笑，伸手搶過糖紙，“奶奶教我的才對，後腿要往外撇！”
蘇星晨端著剛溫好的牛奶走過去，把杯子放在茶幾上：“你爺爺年輕時候可厲害了，能把糖紙折成小兔子，耳朵還能立起來呢。”
陸延抬頭看她，眼角的皺紋堆成了溝壑，卻像盛著糖霜的紋路：“那是你忘了，當年折壞了多少張，才湊出個像樣的。”他忽然從口袋裡摸出個鐵皮小盒，打開後裡麵躺著枚糖紙戒指——正是他當年給蘇星晨的那枚，透明絲線早已泛黃，珍珠卻依舊亮著。
“給你的，”他把戒指往小孫女手裡塞，“當年你奶奶就戴這個，說比金戒指還好看。”
小孫女舉著戒指跑向廚房，喊著要給媽媽看。蘇星晨在陸延身邊坐下，指尖拂過他手背上的老年斑：“昨天整理衣櫃，翻出你當年穿的白襯衫，袖口那顆紅瑪瑙紐扣還在呢。”
“早該扔了，”陸延笑，“磨得都沒光澤了。”
“才不扔，”蘇星晨搖頭，“那是你第一次跟我求婚時穿的，領口還沾著我蹭的口紅印，洗都洗不掉。”她忽然想起拍婚紗照那天，他西裝口袋裡揣著的水果糖，糖紙被體溫焐得發軟，剝開時甜香漫了滿車。
午後的陽光移到陽台，陸延搬來藤椅，兩人並排坐著曬太陽。院牆外的老槐樹落光了葉，枝椏光禿禿地指向天，卻能清晰看到當年掛糖紙串的地方，還留著幾道淺淺的繩痕。
“還記得張奶奶嗎？”蘇星晨忽然說，“她臨終前說，咱們的糖紙串比她當年的還熱鬨，說這叫‘甜能傳三代’。”
陸延往她手裡塞了顆水果糖，是小孫女愛吃的草莓味：“她沒說錯。你看現在小丫頭，跟你小時候一樣，兜裡總揣著糖紙，說要攢夠一盒給她的寶寶看。”
糖在嘴裡慢慢化開，甜意漫到心裡時，蘇星晨忽然發現，陸延的睫毛上沾著片陽光，像落了層細雪。她伸手替他拂掉，指尖碰到他眼角的皺紋，那裡的皮膚鬆鬆軟軟的，像被歲月浸過的。
“你看你，”她笑著搖頭，“皺紋都比彆人的甜，像撒了層糖霜。”
陸延握住她的手，掌心的溫度依舊暖烘烘的：“那是因為跟你在一起，日子熬得久，糖霜就結得多了。”他忽然起身，往倉庫的方向走，“去看看咱們的時光膠囊？今年該放小丫頭的畫了。”
倉庫的鎖早就鏽了，陸延用鑰匙捅了半天，才“哢噠”一聲打開。裡麵的木箱積了層薄灰，打開時，熟悉的樟腦味混著舊時光的氣息撲麵而來——最上麵是去年放的小孫女的塗鴉，畫著兩個老人牽著個紮羊角辮的小女孩，旁邊寫著“爺爺奶奶和我”；下麵是他們的結婚證，紅本本的邊角已經磨圓；再往下，是那兩張疊在一起的糖紙，皺的那張貼著“2013”，平的那張貼著“2023”。
“你看，”陸延指著最底層，“這是你當年的作文本，紙都脆了，我用保鮮膜包了三層。”
蘇星晨翻開作文本，那行“我的好朋友是陸延”的字跡已經模糊，卻像顆種子，在時光裡發了芽，長成了如今這滿室的溫馨。她忽然想起十歲那年，陸延蹲在槐樹下，舉著斷翅的蜻蜓對她說“能救活”，陽光落在他臉上，像此刻一樣暖。
離開倉庫時，陸延把小孫女的畫放進去，鎖門前忽然說：“等咱們走了，就讓孩子們把這箱子埋在槐樹下，跟當年那顆麵團作伴。”
“好啊，”蘇星晨應著，看他鎖門的手微微發顫，“到時候糖紙會變成樹的養分，讓槐樹每年都開出甜滋滋的花。”
夕陽把兩人的影子拉得很長，像兩根纏在一起的糖棍。小孫女舉著新折的糖紙青蛙跑過來，喊著“爺爺奶奶快看”，青蛙在地上“哢噠”跳著，糖紙反射的光晃了眼。
陸延彎腰抱起小孫女，蘇星晨跟在旁邊，聽著祖孫倆的笑聲混著風穿過枝椏的聲，忽然覺得，所謂一生，不過是從一張皺巴巴的糖紙開始，到滿臉糖霜般的皺紋結束，中間的每一道褶皺裡，都藏著化不開的甜。
就像此刻，陸延回頭看她，眼裡的光比年輕時淡了，卻像熬了一輩子的糖水，稠得能拉出絲來，甜得讓人想把餘生，都泡在裡麵。
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