他癱坐在地，眼淚無聲滾落。
而在城市另一端的長椅上，林野忽然感到一陣異樣。
心口的荊棘不再發熱，反而傳來一絲輕微的拉扯感，像是有人在遠處，輕輕撥動了某根連接著過去的線。
她不知道那是什麼。
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但她知道，有些門，一旦打開，就再也關不上了。
老趙敲門進來的時候，天還沒亮透，走廊的感應燈忽明忽暗，像是被什麼無形的情緒壓得喘不過氣。
他穿著那件洗得發白的保安製服，肩頭還沾著昨夜的雨汽，手裡捧著一個鏽跡斑斑的鐵盒，邊緣卷曲，像是從火裡搶出來的一樣。
林野正蜷在檔案館角落的舊沙發上，錄音筆靜靜躺在掌心，像一塊冷卻的炭。
她抬頭，看見老趙臉上那道橫貫顴骨的舊疤在昏黃燈光下微微抽動——那是很多年前，他替一個被家暴的清潔工擋下的一記鐵棍留下的。
“你爸最後一次來，”老趙聲音低啞，把鐵盒放在桌上，“燒了二十多封信。火太大，紙都卷了邊，我偷偷撈了三張沒燒透的出來……想著，總得有人知道。”
林野沒動，隻是盯著那盒子，仿佛它會突然開口說話。
老趙掀開蓋子，殘片泛著焦黑的邊緣，像枯葉，又像某種沉默多年的遺書。
她慢慢走過去，指尖顫抖著拚湊那些字跡：
“求你們救救我……”
“女兒說看見了……”
“他們都說我瘋了。”
空氣驟然凝滯。
她認得這字跡——不是母親周慧敏的淩厲，也不是父親林國棟的潦草，而是一種細弱、歪斜、帶著哭痕的筆觸，像極了當年外婆棉襖上補丁的針腳。
她猛地想起李維曾在一次谘詢中隨口提過：“我媽……留過字條，但沒人信她。”
原來不是沒留下證據，是有人選擇看不見。
李維站在門口，不知何時來的。
他西裝皺了，眼底通紅，手裡還攥著那卷老磁帶。
他盯著那些殘片，喉結上下滑動，忽然發出一聲極輕的哽咽，像是從胸腔最深處擠出來的。
“我勸過我媽離婚……”他聲音破碎，“我說‘你走，我養你’。可她看著我，就像看著一個不懂事的孩子，說：‘你爸會死的。’”他苦笑了一下，眼角泛淚，“可現在……他活著，她死了。她死在他前頭，死在‘為了他好’的沉默裡。”
老趙沒說話，隻是輕輕拍了拍他的肩。
那一掌落得極輕，卻像敲開了一道年久失修的門。
“你不是凶手，”老趙緩緩道，“但你也不是無辜的。”
這句話像一把鈍刀，緩緩割開李維多年築起的理性外殼。
他靠著門框滑坐下去，背脊貼著冰冷的牆，終於把臉埋進手掌。
哭聲壓抑而劇烈，像是要把過去三十年吞下的每一口空氣都吐出來。
林野站在原地，心口的荊棘紋身忽然輕輕一顫——不是痛，也不是熱，而是一種奇異的共鳴，仿佛那幾片殘紙上的絕望，正通過她的皮膚，緩緩流入血脈。
她忽然明白了，為什麼自己能聽見那些被掩埋的聲音。
不是因為能力，而是因為她也曾是那個“說不出來”的孩子。
她寫《荊棘搖籃》，不是為了控訴誰，而是怕有一天，自己也會變成那個捂住耳朵、假裝聽不見的人。
次日清晨，論壇官網更新公告：“即日起，設立匿名求助通道，所有曆史投訴將重新評估。”林野坐在窗邊看到這條消息，陽光斜斜地照在她胸口，銀色的荊棘紋身如呼吸般輕閃，像是卸下了某種沉重的宿命。
它不再蔓延，也不再潰爛，隻是靜靜地存在著，像一道愈合的傷。
不久後，郵箱提示音響起。李維的郵件隻有一句話：
“音頻我保留了。不是為了揭發誰，是為了聽清——那一巴掌，打在多少人身上。”
她沒有回複。
隻是將這句話，一字一句，抄進了新書稿的第一頁空白處。
筆尖頓了三次，像在確認某個深埋的答案。
而此刻，在城東的墓園裡，李維跪在母親碑前，輕輕打開骨灰盒旁的小格，將那卷磁帶放了進去。
風吹起他額前的碎發，他低聲說：
“媽，我聽見了。以後，我說。”
林野坐在書桌前，窗外晨光漸亮。
她盯著那句抄下的文字，反複讀了三遍。
然後，她緩緩打開錄音筆，按下錄音鍵，屏住呼吸，輕聲問自己：
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