她掏出手機，屏幕亮起的瞬間，震動了一下。
一條新消息。
發件人：老周。
她盯著那兩個字，心跳忽然慢了半拍。
還沒點開，她先閉了閉眼。
然後，輕輕按下。
夜風拂過黃浦江麵，卷起細碎的波光，像撒了一江的星子。
林野坐在外灘的長椅上，膝蓋上落著一片梧桐葉，枯黃邊緣微微卷曲，仿佛也在這城市晚風裡喘息。
她沒去拂它，隻是靜靜望著對岸——那些高樓燈火如傾瀉的銀河，倒映在江水中搖曳成詩。
手機震動時，她正想著江予安說的那句話：“你說，我們以後會不會也有個孩子？”
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她還沒來得及回答，屏幕就亮了。
不是“媽媽”，也不是“周慧敏”，是“老周”——那個曾讓她每到深夜都攥緊被角、心口荊棘刺痛的名字，如今落在通訊錄裡，竟顯得陌生又疏離。
照片緩緩加載出來：一家社區書店的借閱角，書架角落放著一本《共墜者》，封麵素淨，沒有作者名，隻有一行燙銀小字：“給所有不敢墜落的人。”旁邊夾著一張手寫留言卡，字跡清瘦卻堅定：
“我搬出去了，鑰匙還留著，但心，先自由了。”
署名是——李想。
林野怔住，喉嚨忽然發緊。
李想，那個總在心理谘詢室門口徘徊、穿著洗得發白衛衣的少年；那個被父親打罵、母親沉默如影子的孩子；那個曾在日記裡寫下“如果我不呼吸，會不會有人發現少了一口氣”的男孩……他終於邁出了第一步。
一滴淚毫無預兆地滑下來，她笑著抬手擦掉，指尖微顫。
原來不是隻有她能走出牢籠。
遠處傳來腳步聲，沉穩而熟悉。
江予安走近，將一杯熱奶茶遞到她手中，杯壁溫熱，暖意順著掌心蔓延至胸口。
“冷了吧？”他輕聲問，在她身旁坐下。
她搖頭，把手機遞給他看。
他讀完留言卡，嘴角慢慢揚起，眼神柔軟得像月下的江水。
片刻靜默後，他忽然開口：“你說，我們以後會不會也有個孩子？”
林野轉頭看他，路燈在他眼底投下細碎的光。
這個問題不像試探，也不像憧憬，更像一種小心翼翼的確認——確認他們是否真的有能力，去打破那條代際傳遞的鎖鏈。
她沒立刻回答，而是靠上了他的肩。肩頭微沉，是他真實的溫度。
“如果她哭了，”她聲音很輕，像是怕驚擾了什麼，“我們先聽，好嗎？不打斷，不說‘彆哭了’，也不急著給答案……就陪她哭完。”
江予安側過臉，吻了吻她的發頂。
“好。”他說，“我們學著做不一樣的父母。”
夜風再次吹過，梧桐葉輕輕顫了顫，停在她膝頭，像一段被風送來舊記憶的信箋。
她忽然想起九歲那年冬天，鋼琴房裡，周慧敏一耳光甩在她臉上，因為她彈錯了一個音。
臉頰火辣辣地疼，可更疼的是心口——那一瞬，仿佛有根荊棘從皮膚下破出，纏繞成紋，從此再未褪去。
那時的她不知道，那道傷痕會陪她走過二十年的黑暗，會在每一次討好、每一次崩潰、每一次假裝堅強中蔓延生長。
可現在，它不再痛了。
那道月牙形的疤靜靜躺在心口，像一句終於寫完的句子，像一個走到了儘頭的故事。
不再是囚禁她的印記，而是見證她重生的徽章。
她望著江麵，輕聲說：“荊棘從未消失，隻是長成了光。”
遠處，一個小女孩牽著父親的手蹦跳著走過，哼著廣播裡剛放完的詩：“黑夜給了我黑色的眼睛，我卻用它尋找光明。”
路燈一盞接一盞亮起，溫暖而沉默。
她低頭，指尖無意識摩挲著口袋裡的黃銅鑰匙——昨夜陳伯交給她時說的話，還在耳邊回響：
“這次是你租的，不是他。”
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