心口的那道淺痕輕輕跳動了一下——不是疼痛，而是一種久違的共鳴，就像斷裂多年的電路，終於等到了合適的電壓。
人們開始舉起手電筒，光束一束接一束地亮起，在空中交織成一張網。
有人低聲說起父親從不曾說過“辛苦了”，有人說起母親總是在飯桌上批評自己穿衣不夠得體，還有人說，這是我第一次在一個地方，覺得自己不必“變得更好”才能被接納。
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林野望著這一切，突然笑了。眼淚流了下來，她沒有去擦。
而在控製台旁，江予安正準備切換下一組燈光信號。
他按下按鈕，卻發現備用線路異常啟動——角落裡，那盞原本應該處於休眠狀態的應急燈，竟然悄然亮起。
他皺起眉頭，調出電路圖，目光停留在傳感器記錄上：三分鐘前，有人靠近了“沉默檔案櫃”。
但他清楚地記得，那扇門從未接入主控係統。
林野蹲在“沉默檔案櫃”前，指尖拂過木櫃邊緣的刻痕。
那盞應急燈早已熄滅，可她仍能感覺到光的餘溫——像某種無聲的呼吸，在黑暗裡輕輕起伏。
她緩緩拉開最底層抽屜，本想歸還一位參與者留下的手寫信件，卻在觸到底層襯紙時頓住了。
一個從未見過的牛皮紙信封靜靜躺在角落，邊角磨得發白，像是被反複摩挲過許多遍。
沒有名字，沒有日期，隻有一道熟悉的折痕——那是父親多年來修理電線時習慣用指甲壓出的直角。
她屏住呼吸，將信封打開。
照片滑落出來的一瞬，空氣仿佛凝固了。
六歲的她坐在小桌中央，臉上抹著奶油，笑得眼睛彎成月牙。
蛋糕上的蠟燭還在燃燒，映著全家三張臉。
母親周慧敏端坐著，嘴角微揚，是林野記憶中少有的、未帶審視神情的模樣。
而父親林國棟低頭切著蛋糕，動作笨拙卻認真，工具包就擱在腳邊，沾著油汙的布麵朝上，仿佛他剛從某個搶修現場匆匆趕來。
她記得那天。
那是唯一一次，父親沒因“臨時任務”缺席生日；也是唯一一次，家裡沒為“成績退步”或“練琴不專心”爆發爭吵。
但她早已忘了這頓飯的模樣，甚至忘了自己曾這樣毫無防備地笑過。
照片背麵一行鋼筆字，筆跡顫抖卻清晰：
“那天我沒修燈，但我修好了五分鐘。”
林野的喉嚨猛地一緊，眼眶灼熱。
她忽然明白，為什麼父親會在演講時說起“黑不是壞，是等人一起亮”。
他不是在說電路，是在說自己——那個總躲在走廊抽煙的男人，用三十年的沉默攢下一句遲來的告白：我曾在你最重要的時刻，選擇放下扳手，陪你吃完一塊蛋糕。
她抱著照片站起身，廠房空蕩，唯有風穿過鐵窗的輕響。
心口那道荊棘淺痕忽地一顫，不是痛，而是一種近乎釋然的震顫，仿佛某根卡住多年的神經終於鬆脫。
她抬頭望向天花板，目光落在那盞老舊吊燈上——它原本應隨著主控係統斷電而徹底熄滅，此刻卻突兀地亮了起來，昏黃光線灑落，正照在檔案櫃敞開的抽屜上。
“啪。”
一聲輕響從頭頂傳來。
她循聲望去，隻見江予安站在梯子上，手裡握著改錐，衝她笑了笑：“你爸臨走前，偷偷摸進控製室，說‘總閘得換個接法’。”他指了指牆角的配電箱，“現在這盞燈，不再連主控了。他說……有些光，得自己決定什麼時候亮。”
林野怔在原地，手指無意識撫上心口。
那裡什麼也沒有了。
荊棘紋身徹底消隱，如同一場漫長冬雪悄然融儘。
它曾因痛苦而生，因傾訴而蔓延，因理解而結痂，如今終於在這一刻，完成了它的使命——不是被治愈，而是被記住後放下。
她沒說話，隻是掏出手機，點開“傾聽者聯盟”的主頁。
光標停在簡介欄許久，最終敲下一行字：
“有些話，不必說清。隻要光還在。”
窗外，夜色深沉，整座城市依舊燈火通明。
但在某一扇不起眼的老廠房窗內，一束不合規則的光，正固執地亮著。
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