“那個……本子裡的東西，是你放的？”
電話那頭長久地靜默著，隻有呼吸聲輕輕起伏。
然後，一聲極輕的、幾乎聽不見的哽咽滑了出來：
“我寫那些話，是怕我一心疼……”次日清晨，陽光尚未完全鋪滿街道，林野正蜷在沙發裡翻看打印稿，手機突然震動。
來電顯示是母親的名字，她盯著那兩個字，指尖懸在半空，像怕驚擾一場即將破繭的夢。
聲音沙啞得幾乎辨不出原本的嚴厲輪廓，像是被歲月和沉默反複打磨過的舊磁帶，一開口就帶著顫音。
林野輕輕“嗯”了一聲，喉嚨發緊，說不出更多話。
她沒想到周慧敏會這麼快發現，更沒料到她的第一反應不是質問，而是確認。
電話那頭長久地靜默著，隻有呼吸聲緩緩起伏，像潮水退去後留在沙灘上的細碎回響。
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然後，那句低得幾乎融進空氣裡的話飄了出來：
“我寫那些話，是怕我一心疼……就忘了自己是怎麼活下來的。”
林野怔住了。
她曾無數次幻想過母親解釋的場景——憤怒、辯解、甚至痛哭流涕的懺悔。
可唯獨沒想過，她會用這樣一句近乎自白的話，輕輕掀開那層鐵殼般的外殼。
她忽然明白，那些備忘錄式的規則，並非冷漠的審判，而是一個同樣傷痕累累的女人，在恐懼中為自己築起的防線。
她不敢溫柔，因為溫柔意味著軟弱；她不能擁抱，因為擁抱會讓壓抑的情緒決堤。
於是她選擇把愛折成一張張工整的紙條，藏進日常的縫隙裡，生怕一個眼神泄露了心疼，就會潰不成軍。
“你現在……會覺得我虛偽嗎？”周慧敏的聲音微弱下去，像風中殘燭。
林野搖頭，儘管對方看不見。
“不會。”她說，聲音很輕，卻異常清晰，“你不是虛偽，是太怕了——怕愛一出口，就變成刀。”
那一刻，她仿佛看見年少時站在琴鍵前顫抖的自己，也看見廚房裡攥著傘柄卻不敢遞出去的母親。
她們都被困在同一座荊棘牢籠裡，一個用懲罰包裹疼惜，一個用順從掩埋呼救。
掛斷電話後，屋裡安靜得能聽見窗簾拂動的聲音。
林野走到書桌前，翻開筆記本，想寫點什麼，卻發現筆尖遲遲落不下。
有些情緒太深，文字反而顯得輕薄。
直到當晚七點，門鈴響起。
快遞員遞來一個沒有署名的信封，牛皮紙質地，邊角微微磨損，像被人反複摩挲過。
她拆開，裡麵仍是那疊熟悉的便利貼——但她愣住了。
每一張都被覆上了一層半透明描圖紙，原字用深藍鋼筆一筆筆重描過，墨跡沉穩，邊緣勾勒出細密花紋：藤蔓、星辰、小小的燈籠、未綻的花苞……像是有人花了整整幾天時間，為每一道刻痕縫上柔軟的邊。
最末一張寫著：
“我現在不怕了。
你可以看見我的怕。”
林野的手指撫過那些筆畫，眼眶驟然發熱。
這不是道歉，也不是辯解，而是一次緩慢而鄭重的交付——母親終於願意讓她看見那副堅硬鎧甲下的裂痕。
客廳傳來輕微的金屬按動聲。
她抬頭，看見江予安坐在燈下，手裡握著錄音筆，紅燈微閃。
“你在錄什麼？”她問。
他抬眸，聲音溫和：“你剛才讀最後一句話時，歎了一口氣。很輕，但很重要。”他頓了頓，“有些人一生都在學如何不說，而另一些人，則要學如何讓沉默被聽見。這一聲歎，是你替她，也是替你自己，還回去的呼吸。”
林野望著窗外漸暗的天色，忽然覺得胸口那道由荊棘紋身纏繞多年的枷鎖，悄然鬆動了一寸。
那一夜，她將那疊覆了花邊的便利貼放進書櫃最深處，與《荊棘搖籃》的手稿並列。
她沒有多言，隻是在展台設計圖上，添了一個不起眼的位置——那裡，本該屬於一盞修不好的台燈。
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