最後，是風吹過空繩的呼嘯，空曠而漫長。
上傳記錄顯示，這段音頻生成於前晚九點十七分，地點定位正是老宅陽台。
她認出來了——那把剪刀，就是當年剪斷她風箏線的那一把。
刀刃早已鈍了，連裁紙都費勁，母親卻仍用它剪斷了晾衣繩的一端。
林野盯著屏幕，久久未動。
窗外，晨光漸亮，雨已停歇。
遠處傳來早班電車駛過的聲響，城市開始呼吸。
她關掉錄音，沒有回複，也沒有刪除。
隻是輕輕合上電腦，走向陽台。
那裡，斷繩靜靜躺在木桌上，鐵絲泛著陳舊的光澤。
風穿過缺口，吹動她額前碎發。
她望著對麵斑駁的老牆，忽然起身走進儲物間，翻出一把錘子和一塊閒置多年的杉木板。
林野沒有回複那條錄音，也沒有將它刪除。
她隻是靜靜地合上電腦，走向陽台，任晨光灑在肩頭，風穿過斷繩的缺口，吹得鐵絲微微震顫，發出幾乎聽不見的嗡鳴。
她盯著那截躺在木桌上的舊鐵絲良久，忽然轉身走進儲物間，翻出一把鏽跡斑斑的錘子和一塊閒置多年的杉木板。
木板邊緣早已被潮氣啃出細小裂紋，但她沒換，隻是用砂紙一點點磨平毛刺，動作緩慢而專注，像在修複一段被遺忘的時間。
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她將木架釘在老宅外牆高處，位置正對著當年風箏飛走的方向——那道曾讓她翻牆、受傷、又被母親剪斷線的高牆。
她把斷繩盤成螺旋狀，一圈一圈纏繞固定在木架中央，如同封存一個不再需要解開的結。
三天後，她在陶盆裡埋下的忍冬種子冒出了嫩芽，細弱得仿佛一碰就斷。
她小心翼翼將其移栽到木架下方，鬆土、澆水、覆膜，像照料某種隱秘的儀式。
一周過去，藤蔓開始攀爬，莖稈柔韌卻執拗，順著木架縫隙向上試探，最終觸到了那盤旋的鐵絲。
起初隻是輕碰，後來便緊緊纏繞上去，葉片舒展，枝條延展，在某個無人注視的清晨，第一朵花悄然綻放——潔白如雪，帶著初生的怯意。
又過了幾日，白花漸染金黃，香氣在午後隨風滲入廚房。
那天傍晚，周慧敏照例來熬粥，掀開鍋蓋時蒸汽撲上麵頰，她順手推開窗。
一陣微風拂過，忍冬的花枝輕輕掃過玻璃，發出細微的沙沙聲。
她愣了一下，目光不由自主地投向窗外——那盤螺旋的斷繩已被藤蔓半掩，月光尚未降臨，但花影已在牆上搖曳。
她沒有關窗，也沒有說話，隻是繼續攪動砂鍋裡的米粒，動作比往常慢了些。
監控畫麵裡，她的背影安靜，肩膀不再緊繃，手腕轉動的弧度竟有幾分柔和。
那一刻，像是有什麼終於落了地。
幾天後，林野帶江予安回老宅吃飯。
桌上是簡單的家常菜，周慧敏難得坐在主位，偶爾夾菜，也不再追問作息或收入。
飯後兩人走上陽台，夜色澄明，月光傾瀉在纏滿藤蔓的斷繩上，忍冬花在光影中流轉著乳白與淺金的色澤，像一條被自然重新編織的命運之索。
“以前我覺得，”林野望著那根曾象征禁錮的鐵絲，聲音很輕，“她得跪下來道歉，我才算贏。”
江予安側頭看她，眼神溫柔。
“現在呢？”他問。
她笑了，笑意從眼角漫開，沒有偽裝，也沒有防禦，“現在我知道，贏是——我能站在這裡，不逃。”
臨走前，她去書房取落下的筆記本，目光無意掃過櫃頂那本泛黃的《家規手冊》。
它原本該鎖在抽屜裡的，如今卻攤開著，放在最顯眼的位置。
她走近一看，最新一頁寫著一行紅筆字，筆跡熟悉卻鬆弛：
第107條：繩斷了，衣還能晾。
心口曾經荊棘密布的地方，此刻唯有月光流淌，溫涼如水，像從未有過傷。
而窗外，忍冬的藤蔓仍在無聲蔓延。
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