秋雨綿綿，打濕了當鋪門前的青石板。
一位身著洗得發白的青色長衫、懷抱一個狹長布囊的老者，步履蹣跚地踏入當鋪。
他身形清瘦，手指修長卻布滿老繭，眼神渾濁，卻透著一股難以言喻的執拗。
“掌櫃的，”老者聲音沙啞，帶著江南水鄉特有的軟糯口音，“老朽姓柳，是個修琴的。今日……想典當此物。”
他小心翼翼地將布囊放在櫃台上，解開係帶，裡麵是一把斷弦的古琴。
琴身是上好的梧桐木，卻被火燒得焦黑，琴弦儘斷，嶽山崩裂，慘不忍睹。
唯有琴尾處，依稀可辨“焦尾”二字篆書。
“此琴……名‘鬆風’，”柳老輕撫琴身，如同撫摸情人的麵龐，眼中淚光閃爍。
“是明代製琴大師嚴天池所斫，音色清越如鬆濤。它……它本是我柳家傳了七代的珍寶，卻在三十年前那場大火中……毀了。
我苟活至今，日日對著它，如同對著墳塚。典當了它，求個……眼不見為淨。”
他典當的，是這把承載著家族記憶與無儘悔恨的殘琴；所求的，是斬斷這日夜啃噬內心的枷鎖。
我看著他，鏡淵之力掃過古琴。
焦黑的木料中，纏繞著極其複雜的執念——有柳家七代琴人以血養琴、以心寄情的深厚羈絆；
有柳老對守護家傳珍寶失敗的無儘自責；
更有那場大火中，他為救琴衝入火海，卻未能救出幼子，導致父子雙亡的錐心之痛！
這琴，早已不是樂器，而是他一生悲劇的見證，是壓垮他的十字架。
“琴已毀，心亦死。”柳老喃喃道，“留著它，每夜夢中都是火光與哭聲……我受不住了。”
“琴身可毀，琴魂未滅。”一個清冷的聲音響起。
是蘇挽。
她的魂絲輕柔地拂過焦黑的琴身，閉目感應片刻，輕聲道：“我聽到了……琴木深處，還有一絲極微弱的‘琴魄’在哀鳴。
它記得鬆風過隙的清音，記得指尖撫過的溫度，也記得……那場焚儘一切的大火。”
柳老渾身一震，難以置信地看著蘇挽。
“毀掉它，或許能讓你暫時解脫，但這縷琴魄，將永世沉淪於焦灼與破碎的記憶中。”蘇挽睜開眼，眼中帶著悲憫。
“或許……我們可以嘗試，不是‘典當’，而是‘修複’。”
“修複？”柳老苦笑，指著琴身的慘狀，“如何修複？縱有良工，能複其形，豈能複其魂？”
“修複的，或許不是琴身，而是這段‘記憶’。”我開口道。
鏡淵之力深入那縷微弱的琴魄，感受到的不僅是痛苦，還有對完整、對再次鳴響的渴望。