震喉嶺的霧散了，可山風比往日更沉。
破鍋舊釜堆成的小山在殘陽下泛著銅鏽與陶裂的光，像一座未立碑文的墳。
林晚兒蹲在那堆沉默的金屬之間，指尖劃過一口寬腹鐵釜的邊緣——鍋底刻痕終於顯露出來：“乙巳·試三號”。
三個字細如刀鑿，卻讓她呼吸一滯。
這是母親的手筆。
七口鳴灶，是她幼時聽來的傳說。
母親總說：“灶不是器，是脈；飯不是食，是信。”那時她不懂，隻當是婦人絮語。
如今這口鍋躺在百姓送來的遺物之中，如同命運親手揭開了封印的一角。
她正欲翻轉細看，一道黑影落在鍋上。
趙鐵嘴不知何時已站在她身後，炭筆在手，神情凝重。
他沒說話，隻是俯身，在鍋沿畫了一道弧線，起自裂縫，止於耳柄，線條流暢得仿佛曾無數次這樣描摹過。
然後他抬起手掌，比了個焊接的手勢，又指了指天——雨夜。
接著，他用炭筆在泥地上寫下幾行字：
三十年前，雨夜。
一女子抱三灶求焊，言“聲要藏，火不能滅”。
合金含銀砂，異樣沉重。
我不知其意，隻覺此火……非為炊。
林晚兒心頭猛然一震。
銀砂？能隨音震發熱？
她立刻翻出隨身攜帶的《味圖譜》殘頁，顫抖著對照記載——“地脈有隙，需以諧金引之；聲波若合，火自岩心生”。
原來母親早就在布一張網，用七口特鑄鳴灶為節點，埋入民間，靜待共振之機。
這些鍋，從來就不是為了煮飯——它們是鑰匙，是引信，是沉睡的地火命門。
而今日萬千鍋口共鳴，並非偶然。
那是散落人間的記憶，在無聲中彼此呼喚。
“我們錯了。”林晚兒喃喃，“不是我們要喚醒地脈……是我們終於被它聽見了。”
她站起身，環視四周。
韓九姑抱著香料袋靜立，李三耳緊盯地層，小滿趴在鍋堆邊數著裂紋，阿青輕哼著謠曲，聲音像風拂過荒原。
林晚兒深吸一口氣，下令：“熔鍋。”
眾人一怔。
“所有送來之鍋，不論殘損，全數投入熔爐。我們要鑄一口新的灶——不靠一人之手，不承一家之火，而是千家斷片、萬口餘溫，熔作一體。”
趙鐵嘴盯著她看了許久，忽然點頭，挽起袖子走向角落那座半塌的鍛爐。
他拍了拍爐壁，火星竟從縫隙裡蹦出——這爐，也曾在三十年前燒過那場雨夜的火。
周嬸娘默默上前，從懷中取出一布包，層層打開，是一撮灰燼，色如霜雪。
“我男人臨終前攥著我的手，說……‘務必交還給燒飯的人’。”她聲音輕，卻穩，“他說，這灰，來自第一口同心灶的餘燼，二十年未冷。”
當灰燼落入爐中，火焰驟然一縮，繼而騰起幽青色火舌，爬滿爐壁，竟浮現出蛛網般的銀紋，一閃即逝。
午夜時分，新鍋成。
無銘，無飾，通體黝黑，仿佛吞噬了所有光。
阿青依《喚魂調》輕輕開口，歌聲未儘，鍋未鳴，大地卻微微一顫。
遠處山澗轟然迸發，溫泉水衝破凍土，蒸騰起白霧。
李三耳撲倒在地，耳朵緊貼岩石，猛地抬頭，雙目圓睜，瘋狂打出手勢：
下麵……有人在挖。
林晚兒沒有動。
她緩緩伸出手，掌心貼上鍋壁。
不是火烤的燙，而是像有什麼東西從地底反燒上來，順著銅鐵直抵血脈。
她閉眼，仿佛聽見無數低語——那些被毀的灶、被斷的炊、被逼吞下的冷飯與屈辱，都在這口鍋裡重新開口。
她低聲說：“不是我們在點火……是地，想醒了。”
風停了，星垂四野。
而在山外某處，一隻信鴿穿雲而下，羽尖沾血，落向城樓暗角的一盞孤燈。
燈下，蘇掌櫃展開密報，臉色驟變。
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